Saludo corto

Tengo registrado en mi cabeza el cumpleaños de casi todos amigos y familiares, pero cuando llega el día el recuerdo no sé porque, desaparece. 

Así que Alan (25 mayo), Pato (23 mayo) y Diego (es más grave siendo mi hermano, 30 mayo) otro año más. 

Después de los 25 parece que el calendario acelera en tu cara sin nada que hacer.

Saludos

Corregido las fechas. Estaba seguro que era Pato 25 y Alan 23.

Perdida de tiempo

Ayer perdí 3 horas de mi tiempo de manera exagerada. Voy a una entrega de diplomas de mi chica (a quien felicito) pensando que como mucho podía durar hora, hora y media. Me equivoqué como un boludo. Y eso que ella me dijo que iba a ser un aburrimiento y tal. Pero como estaba sola y pensé que después podía haber algo de tomar y comer, dije que iba a hacer acto de servicio, incluso vestido elegantemente para tal ocasión. Innecesaria es la mejor palabra para describir mi presencia y mi vestimenta. 

Eran todos los egresados de diversos masters de una escuela de negocios reconocida, más 23 profesores o no sé como se llamaban quienes estaban en la mesa por la que deberían pasar a recoger el diploma los alumnos. Digo no sé, porque por suerte lleve el i-pod, así que me pasé las 3 horas escuchando música y jugando algún estúpido juego del móvil.

El problema fue (y aseguro por las caras y resoplidos de todos quienes estábamos allí), la forma en que estos 23 tipos y tipas vestidos con esas ridículas togas de colores, se chupaban el culo mediante entregas de diplomas entre ellos y el posterior discurso que ofrecían. No le interesaba absolutamente a nadie. Menos que menos el de Ana Pastor, una ex ministra del facha Aznar.

Así que cuando anunciaron que ya terminaban con sus tiradas de flores mutuas, el público estalló de alegría al ver el fin de la pesadilla. El tema es que había que mentalizarse en que podías esperar hora más, si la última que le tocaba recibir el diploma era de las tuyas. Como a mi. No fue última pero casi. Y ahí estabas con la camarita esperando que den el nombre del master que tocaba así sellabas la impronta del acontecimiento. Y nada, pasaban y pasaban las chicas con sus vestidos y super tacones (algunas creo que pensaban que estaban en Cannes o algo así) y los pibes con el traje o la camisa (distinción al que fue en bermudas y chanclas, un fenómeno). Así hasta el final que le tocó a ella. 

Encima cuando terminan le piden a una de las alumnas, cantante lírica de Armenia, que cante el ave María para la despedida. Ahí dije, esto se acabó. Y huí como rata fuera, a esperar que salgan. 

Lo peor. Que finalmente no hubo ni comida ni cerveza ni nada. Un fastidio. Volvimos cagados de hambre y arrepentido yo, de haber ido. Que desastre, pagan no sé cuanto y ni siquiera una copa de cava. Lamentable. De lo que si estoy seguro es que esos 23 tipos fueron a comer esa noche, a uno de los mejores restaurantes de Barcelona con los mejores vinos incluidos, pagado todo con parte de la plata que los alumnos dejan por mes. La próxima chupada de culos mutua se la podrían hacer entre ellos en el restaurante, y sin la necesidad de aburrir y hacerle perder el tiempo al respetable.

Cinco tracks de "Central Reservation" (1999) de Beth Orton.

#1  Stolen Car

#3  Couldn't Cause Me Harm 

#5  Pass In Time

#6  Central Reservation

#7  Star All Seem To Weep

Esta flaca se empezó a hacer conocida cantando para Chemicals Brothers. Un poco nenaza las canciones pero están bien.

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El 10 suspendido en el aire

Todavía a día de hoy (o más bien ayer) alguno se cuestionaba que Messi no podía ser mejor del mundo porque le faltaban un par de cosas (recuerdo que tiene recién 21 años), entre ellas saber cabecear (se lo cuestiona como si tuviera 26/27). Como si no contaran la otra cantidad de acciones mágicas que suele hacer. Como si los otros pudieran hacer de la misma forma que hace él, la gambeta, el regate o el pase imposible.

Xavi metió el centro con mira telescópica y el pibe, entre las torres Vidic y Ferdinand, saltó medio metro o más, quedando suspendido en el aire, con el cuerpo recto como cuando te tirabas a la pileta de "palito", pero inclinado o recostado a 45º sobre un colchón invisible. Apenas movió la cabeza, sabía de antemano que el rebote de la pelota en su testa era suficiente, no había motivo de estropear un centro tan bien tirado. Y sabía que el arquero de casi dos metros estaba lo suficientemente adelantado para joderlo por arriba. El plano que lo toma de espaldas saltando en el aire es tremendo y muestra de la mejor manera esto que escribo.

Terminó Messi por tapar bocas, muchas más de las que se uno se imagina. A pesar de no haber jugado un partidazo. Y ese es el problema. Que después de jugar un buen partido parece poco. Pero no hacía falta con el encierro que le habían puesto. Había que jugar diferente, entonces gol diferente, de esos a los que no estamos acostumbrados.

El Manchester duró 10 minutos, ni uno más ni uno menos. Eto'o los liquidó como si fuera un equipo de media tabla de la liga española. Se supone que la excusa del gol que los agarra por sorpresa, no debe correr para equipos como el inglés (campeón de casi todo, este y el pasado año), menos sabiendo que todavía tenés 80 minutos para levantar el partido. Después fue, excepto alguna desatención, un trámite. El famoso rondo de toque y toque los mareó. Y eso es lo bueno de verlos jugar, no paran de tocar y desmarcarse. De ese modo no los frenás con nada, porque te sacan de tus casillas de tanto que corrés como un nabo atrás de la pelota. 

Lo otro bueno de la victoria del fútbol vistoso, es que tapa las bocas de los Mourinhos, los Hiddink, los Benítez y todo el calcio italiano. También es posible ser campeón jugando al fútbol de potrero. Y con gente de la casa (7 jugadores de las inferiores) más el enorme Guardiola por quien hay que sacarse el sombrero y tragarme una a una, las letras de la frase que dije el verano pasado: "a este en la décima fecha lo rajan al carajo". 35 letras más las comillas en el estómago. Mañana con la digestión las cago y que se vayan por los caños bien lejos así no me recuerdan más lo bocaza que estuve.

Mirando hoy todo lo relacionado a esto, veo el chauvinismo que emerge en partidos tan importantes. Messi fue uno de los mejores, sino el mejor, para algunos que se precien argentinos. Mi portuguesita va y me dice ayer que Cristiano hizo un partidazo???, le tuve que recordar que los partidos de fútbol son de 90 minutos (menos mal que lo vimos separados). Hoy veo que los de Madrid dicen que el mejor fue Iniesta y los de Catalunya que fue Xavi, que fue elegido "Man of the Match" por la Uefa. Pero los internautas votaron que fue Messi. 

Ninguno de los tres para mí. Me van a tirar piedras pero el mejor fue Carles Puyol. Si hubiera metido ese gol que se le escapó al final, seguro le hubieran dado el premio. Pero a veces la falta de un último toque es suficiente para coronar a otros. Sino que se lo pregunten a Messi.

Tendría que pensar Maradona en como hacer para que Messi juegue con Argentina como lo hace con el Barça. O directamente implementar el toque y desmarque del equipo catalán. Si lo logra al menos vamos al mundial, después cuando toquen los europeos ya lo veo más crudo. Aunque no por Messi.

Cinco tracks de "Acme" (1998) de The Jon Spencer Blues Explosion.

#1  Calvin

#2  Magical Colors

#4  High Gear

#5  Talk About The Blues

#7  Lovin' Machine

Desconocido discazo de desconocido grupo. No cuentan los enfermitos sabelotodos musicales. Está todo bueno, de punta a punta, voy a ver en que andan que les perdí un poco el rastro. 

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El "alma" del hincha

Si se pudiera comprobar con alguna extraña máquina aduanera, las entradas y salidas del llamado "alma" del cuerpo (eso de los 21 gramos no cuela mucho) en el hincha del fútbol, sería la de este una de las que más viajaría. 

Las circunstancias de un juego tan imprevisible, a diferencia de otros deportes, hacen que todo pueda suceder provocando un ir y venir constante de sensaciones antes, durante y después de un partido de fútbol.

Hoy se juega en Roma la gran final de la Champions League (20.45 España/15.45 Argentina) entre el Barcelona y el Manchester, los dos mejores equipos del mundo sin duda, con la inevitable comparación de Messi y Cristiano Ronaldo rivalizando por quien es el mejor jugador del planeta, con permiso de Andrés Iniesta entre ellos dos. En ese orden.

La previa es tan disfrutable o más que el mismo partido, a menos que estés por bajar a segunda o tercera división donde el orden incluso, se puede invertir. Como cuando te juntás a comer un asado y la preparación del mismo muchas veces se disfruta más que el mismo asado. Una vez que comienza el mismo todas las ilusiones y optimismo se transforman en tensión. Desde el minuto cero creo que nadie en el mundo (a menos que te importe un carajo lo que estás viendo) se encuentra en el mismo estado previo al arranque del partido.

En Barcelona, Manchester y Roma se montaron unos fiestas para tirar la casa por la ventana. Unas expectativas que pueden caer como plomo si la victoria no se concreta. Eso es lo malo de tanto preparativo, que las ilusiones pican tan alto que la caída puede ser brutal.

Y al "alma" le pasa algo similar, previo al partido vuela muy alto (a excepción de los realista que tienen en cuenta una posible derrota), con optimismo, incluso a veces sin tener en cuenta ciertos factores muy importantes para mantener ese deseo ciego de ganar, tan arriba. 

Al empezar el partido el "alma" compra un ticket de salida del cuerpo sin saber si lo va a usar o no, pero como nunca se sabe... Y así está el tipo, deambulando de un lado para el otro esperando no tener que irse, a sabiendas que esa posibilidad existe y que como tal, lo deja descolocado.

Un gol lo calma, del contrario lo impacienta. El reloj va más rápido si esto pasa. Se duda si funciona bien, porque no pueden los segundos verse como milésimas y los minutos contarse como segundos. Se transforma, inevitablemente, la percepción del tiempo. Muchas veces incluso se va del cuerpo antes de tiempo, devastado y agotado por el pesimismo que el juego transmite, porque no se ve claro que el asunto se pueda resolver. Y en caso de regreso te pega una trompada que desacomoda al mismo cuerpo produciendo una ira expresada en gritos y actitudes no propias de la personalidad de cada uno. Ta vas a la ventana y gritás el gol para que todos escuchen, seguido posiblemente de: ¡la reputísima madre que los parió, vamos carajo, por fin la concha de la lora! 

Otros casos son de saltos continuos y brazos que van y vienen, asustando al mismo pecho con los puños cerrados en amenaza constante. Otras veces son las palmas quienes tienen que aguantar que una se estrelle con la otra provocando un molesto hormigueo en ellas. Los más emotivos accionan las glándulas lacrimales y dejan caer un golpe silencioso donde nada se escucha, no hay gritos, no hay golpes ni malas palabras.

Depende un poco de la forma te hayas preparado y de las expectativas que hayas creado, como el alma se pueda ir en caso de derrota. Mientras más alto busques, más lejos se va. Vuelve, pero tarda. Si mantenés claro que también te podés quedar con nada, entonces la ida es a metros de distancia. A mi hace rato que no me pasa hablando de victorias, porque estos dos últimos meses con el Espanyol, mi "alma" futbolera estuvo yendo y viniendo a metros y kilómetros de mi mismo. Pero con otra cosa en juego. 

Digo esas fases finales donde es a todo o nada. La última vez fue en 2006. Primero con la final de la Uefa del Espanyol con el Sevilla. Y la otra con Argentina en el mundial de Alemania y ese error imperdonable de Pekerman de no poner a Messi contra los locales con la excusa de que eran altos. Miles de hinchas de fútbol también son miles de técnicos. Y miles de directores técnicos son mil veces pelotudos.  

Pero cuando la victoria está consumada el "alma" agarra al vendedor del viaje, lo caga a trompadas y le dice que se meta el pasaje en el culo que se tiene que ir a agarrar un buen pedo para disfrutar de una alegría difícil de explicar. Podrían ser razones políticas, de colores, de honor, de rivalidad histórica, de sueños frustrados, de cercanía con el club, de transmisión familiar, de sentimientos a los que agarrarse cuando poco tengas o quieras demostrar. 

Sea lo que sea cuando se gana, el "alma" se planta para, por mucho tiempo, ni ocurrírsele salir de allí. Hasta el próximo ticket. 

Cinco tracks de "The Velvet Underground And Nico" (1967) de The Velvet Underground.

#1  Sunday Morning

#2  I'm Waiting For My Men

#5  Run Run Run

#7  Heroin

#10  The Black Angel's Death Song

Hay discos que a si fueran hechos hoy no serían lo que dicen que es. Haberlo hecho antes que todos, parece para muchos, una condición para ser considerado uno de los mejores.

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Aprovechamiento de la "crisis"

De pronto están todos con el culo cagado. Hace un año se llenaban los bolsillos de plata y ahora lloran porque no la tiene más. No tiene más la misma cantidad que ganaban antes, que no es lo mismo decir que no tengan nada como se quejan ahora.

Entonces empiezan con los ajustes, restricciones, recortes, cuidados, amenazas y un sinfín de hechos que perjudican, por sobre todas las cosas, al empleado.

Muchos cuando empezaron tiraron la casa por la ventana y con el paso del tiempo siguieron despilfarrando sin siquiera pararse a pensar, que los derroches excesivos nunca dieron buenos resultados. Y después se asustan con el primer pedo que escuchan. 

La Caixa (un banco) en Barcelona tenía una sucursal cada tres cuadras. Una locura y una comodidad a la vez para quien tiene ese banco. Ahora cada vez veo más de estas sucursales cerradas. ¿Tendría este sistema insostenible que haber sido así desde el comienzo, o el riesgo de estar omnipresente valía la pena?

Las autoescuelas de conducción son, o ahora parece ser eran, un negoción. Te empoman entre 1000 y 6000 euros (dependiendo clase de carnet y horas de prácticas que se necesite) para aprender a manejar. Y si se te ocurre aprender solo (como yo y tantos de mis amigos hicimos en Argentina) te ponen a cagar en todos los exámenes. Lo que le gusta a los gobiernos es que vos pases por una autoescuela, que un porcentaje de sus ganancias termina en sus cuentas. Sino, no me explico tanta autoescuela de mierda. Ahora están cagados con la crisis porque se les rebajó el alumnado a la mitad, y muchachos, con lo que cobran no es para menos. Entonces tiene que cerrar u ofrecer formas de pago para no perder la clientela. Yo me pregunto que habrán hecho con todo lo que ganaron o robaron antes. No me quiero imaginar la cantidad de advertencias que resoplan a los profesores con estas noticias.

He escuchado muchos recortes que las jefaturas daban a personas que conozco en las empresas o lugares en los que trabajan. Desde no poner la calefacción hasta cortar la seguridad o el mantenimiento de las plantas que había en alguna sucursal bancaria. Y no me quiero imaginar las millones de directivas ridículas que deben correr por cada una de aquellas empresas o negocios que se vean amenazados por esta pseudocrisis actual. Las reducciones viene muchas veces por el lado que menos te imaginás y mucho no podés decir, menos hacer, que no sea cosa que por protestar te encuentren un "error" y te rajen a la puta madre que te parió. O que como en el caso de mi antiguo trabajo (esos temporales virtuales, ya que iba todos los días), que de un día para el otro prescindan de tus servicios por un tiempo, sabiendo uno muy bien lo que ganan y de como un sueldo que apenas pasaba los mil euros, no les hace ni mella. Aclaro que renuncié justo antes de que esto pasara, pero si es algo que le ocurrió a amigos míos. Y si me hubiera pasado no vuelvo ni loco. 

Nunca puse un negocio, no me gusta y no es a lo que me quiero dedicar. Y seguro que es fácil hablando desde la falta de experiencia. Pero tampoco es difícil ver que, el poco sentido común, el derroche innecesario, la desorganización y el amiguismo (desde el negocio más grande al bareto más chico), hacen que ese primer pedo que oyeron transformara todo lo que hay a su alrededor en algo que no es. Incluso el empleado al que no pueden despedir, lo llegan a ver como un intruso chupasangre cuando hasta hace un tiempo le palmeaban la espalda. Y si te pueden despedir, la pseudocrisis lo explica todo. 

Pero que no les pase como a una amiga de mi novia que cada semana sus jefes le van diciendo que tienen malas noticias, en medio de rumores de cierre. Lo peor es que creo lo van estirando hasta más no poder y nunca concretan nada. Es como cuando estás esperando una respuesta negativa o positiva de algo, la incertidumbre te desmoraliza, siendo laboral peor.

Cinco tracks de "St. Elsewhere" (2006) de Gnarls Barkley.

#4  Gone Daddy Gone

#8  Just a Thought

#10  Who Cares?

#11  Online

#13  Storm Coming

No voy a poner Crazy porque me hinchó de las pelotas, aunque es una buena canción. El segundo disco mejor. 

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Sonidos efímeros

Ayer después de ver una patética película que no paraba de ofrecer incongruencias constantes de escenas y guión (The Dream Catcher, se llama), empiezo sin sueño el interminable zapping de un domingo (lunes ya) a las 2 de la mañana. Como siempre no hay nada más que películas del calibre de la anteriormente mencionada. 

De programas de tv es respetable uno que se llama Vidas Anónimas, que muestra personas no conocidas en sus trabajos y vidas. Es interesante ver que tipo de actividades existen sin que lo imaginemos y como estas se desarrollan (debería llamarse Trabajos Anónimos, pero el título no vende ni un pelo). El problema es que de a poco se está transformando en vidas semianónimas porque se les da ahora por reflejar la vida de actrices muy secundarias o como ayer, el utilero del Valencia, personajes poco reconocidos pero que están ahí, al límite del ojo del televidente. No son 100 por 100 anónimos.

De este me fui al resumen de los partidos de fútbol los cuales he visto 4 veces, pero con lo del Espanyol no me canso de verlo. Al terminar encontré uno de esos canales que venden su espacio de madrugada a la venta de productos. 

Pero este no vendía colchones, cuchillos, freidoras que no largan olor, ni cintas para correr (me acuerdo de mi abuela cuando compró un par de estos productos, pobre, eran una cagada irreparable, y andá a reclamar que te devuelvan la plata, misión imposible). Lo que vendían en este caso era una colección de baladas del rock de los 70 y 80, cada una más grasa (cutre) que la otra salvo contadas excepciones.

El programa lo presentaba el cantante de Reo Speedwagon (grupo 80 ortera si los hay) y una chica bastante joven y linda para equiparar la balanza. Entonces te vendían un paquete de 8 discos con las 150 mejores baladas o canciones del rock de los 70/80 mediante anuncios de los diferentes grupos o solistas que lo componían, mostrando a su vez video clips de los temas.

Hacía mucho que no me reía tanto. Lo miré durante 40 minutos hasta que me di cuenta de la repetición o bucle constante que tenía la publicidad. Pero esos peinados, maquillaje, vestuario, iluminación, movimientos, bailes, puesta en escena, caras de dolor y sufrimiento cuando la canción era, "en teoría", sobre esto. Impresionante.

Entre los de la lista estaban: Boston (el cantante parece sacado del gremio de los camioneros de los 80), Styx, Reo Speedwagon, Foreigner, Mr Mister (de los pocos que ponía cuando trabajaba en la radio), Cheap Trick, Toto, Kansas (Dust in the Wind es una patada en las pelotas), Starship, Whitesnake, Meat Loaf, Poison, Europe y Survivor (Final Countdown, Carrie y Eye Of The Tiger, tres de las mayores vergüenzas musicales de los 80, a pesar de los nabos que vengan a reivindicar con sonrisas el mal gusto), Chris de Burgh, John Waite, Alphaville, Bad English, Cinderella, Michael Bolton, Bon Jovi (siempre destiló grasa por todos los poros, que malo que es, pero el muy jetón la aguanta hasta el día de hoy. El año pasado trabajé en su concierto en Barcelona y contrario a lo que pensaba tiene muchos seguidores). Buscar estos grupos en youtube y ver sus videos da entre vergüenza ajena y gracia. Es inevitable que se escape la sonrisa. 

Pero también pasará con los 90 y el 2000. No sé si tan cutre, ya que la mayor diversidad musical que se impuso en la década pasada hizo que se ampliaran los conceptos. Antes se encerraba todo en una, dos y hasta tres cosas, no más. Ahora tendría que hacer memoria pero Roxette, Extreme, Firehouse serían algunos de esos grupos. 

Diez de los grupos más grasas (cutres) de los 70 y 80 y su cancioncita más detestable.

#1  Europe (Final Countdown + Carrie)

#2  Survivor (Eye Of The Tiger)

#3  Bon Jovi (Never Say Goodbye)

#4  Michael Bolton (How I Supossed To Live...)

#5  Reo Speedwagon (In My Dreams)

#6  Styx (Babe)

#7  Boston (More Than a Feeling)

#8  Toto (Rossana)

#9  Eric Carmen (All By Myself)

#10  Bonnie Tayler (Total Eclipse Of The Heart, ¡que tortura de canción!)

Difícil elección porque empezás a hacer memoria y la lista sigue. Son todas un terrible dolor de huevos. Muchos no lo dirán pero los escuchaban e incluso tarareaban como podían las canciones. Y después decían que escuchaban The Cure y Depeche Mode. ¡Je!

Si me recuerdan más grupos ponerlo en los comentarios que quiero ver sus videos para reírme un rato. Haré otra de los 70, aunque no sé si son tan grasas como estos.

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¡Salvados!

Y si, nos daban por muertos. Dos meses atrás con 10 partidos por jugar estábamos a ocho puntos de la salvación. Incluso como ya dije, prefería que de bajar se concrete lo más rápido posible, para evitar el alargamiento del sufrimiento. 

Pero empezó la remontada con el 3-1 al Deportivo de La Coruña que sumado a los patinazos de los otros equipos hacen que, a falta de una fecha, estemos en un lugar inimaginable. Últimas dos fechas, cuatro puntos arriba de quien bajaba a segunda división. Jugábamos ayer de visitante en Almería contra un equipo que no peleaba por nada y esto claro, ayudó. Había que ganar para no transpirar el domingo que viene. Y ganamos 0 a 3 y hasta la temporada que viene. 

La cagada fue la transmisión de la sexta, que te daba todos los partidos con ese horrible sistema que van yendo de un partido al otro dependiendo donde esté la crisis o la oportunidad del juego, con un retraso de segundos para asegurarse que si se veía algo en "vivo" sea algo con importancia. Así que cada vez que se iban al partido del Espanyol, a sufrir. Esperabas que al menos el ataque sea nuestro, porque significaba que, o había jugada peligrosa, o directamente era gol. Lo grave era lo contrario. Por suerte de las 7-8 veces que conectaron vimos los goles y algún susto también. Si perdíamos nos metíamos en sufrimiento un año más, pero gracias, en parte al calendario, en parte a jugadores-cuerpo técnico, posiblemente en parte a la plata que tanto corre por debajo, podemos estrenar estadio el 2 de agosto contra el Liverpool (no me lo pierdo ni loco) pensando en primera división. Con Pochettino incluído, a quien si no renuevan es para prenderles fuego la casa.  

Adiós Montjuic, el nuevo estadio va a hacer ganar varios puntos porque ya no va a estar la gélida pista de atletismo y si, la gente a metros de los jugadores, bien a la inglesa. Ahí la presión se siente el doble. 

Así que saludos a todos los que se reían de nosotros y nos daban por muertos. Ahora falta ver quien es el tercero que cae, además del Recreativo (con este nombre no se puede jugar más que en segunda división) y el Numancia. De todos prefiero el Betis. Los otros (Osasuna, Sporting, Getafe y Valladolid no me caen tan mal, el Valladolid estuvo hace un par de meses cerca de la Uefa y mirá ahora, casi lo contrario al Espanyol). 

Pero posiblemente los beticos me saludaran, como hoy lo hago yo contra los que nos tiraban palabras con el peso de piedras. 

Peor la tuvo Boavista (el segundo equipo de Oporto), que injustamente fue bajado a segunda división la temporada pasada y hoy se jugaba el descenso a tercera. Un verdadero desastre si sos hincha de este equipo. Un empate le bastaba para salvarse. Jugaba en su estadio, Bessa. Y perdió. Y bajó por diferencia de goal average. Eso si que es un palazo en la cabeza. Tras que te cagaron el año pasado desde los tribunales, este te caga que hayas hecho apenas un par de goles menos que el otro equipo que se salvó. Una desgracia para los boavisteros. Meritorio lo de los jugadores que ganaban solo 300 euros por mes, y algunos ni eso.

Que alegría me dio ayer el Espanyol. Aunque también la tristeza rondó hoy por casa. Ya van a volver a subir Anita.

Cinco tracks de "Try Whistling This" (1998) de Neil Finn.

#2  Souvenir

#3  King Tide (temón!)

#5  She Will Have Her Way

#8  Loose Tongue

#13  Addicted

El cantante de Crowded House. Ese grupo neozelandés que además del ochentoso "Don't Dream It's Over" sacó buenos discos. Sobre todo "Together Alone", discazo. Este es más poperito. 

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Orgullo de ser imitado

En España los humoristas/imitadores tienen trabajo. Desde que llegué hace 6 años siempre hay un programa o varios de radio o tv donde están los que imitan las voces y personalidades de políticos y gente del espectáculo. Sinceramente en algún punto cansa porque todos tienen al falso Rodríguez Zapatero, Rajoy o el que esté de moda en ese momento. 

Algunos programas son realmente buenos. En la televisión catalana hay dos de muy buena calidad tanto humorística como de guión. Tienen el que se especializa en política llamado "Polonia" y por otro lado está "Crackovia", que se dedican a imitar básicamente a jugadores, entrenador y presidente del FC Barcelona (la imitación de Andrés Iniesta, el que metió el gol al Chelsea en el último minuto es genial, por la parsimonia del personaje que no se inmuta ni un pelo a pesar de haber hecho lo que hizo, un tipo tan normal y tranquilo que da la sensación de aburrimiento).

Argentina no es de tanta imitación sino más de creación de personajes, mucho de ellos absurdos, sobretodo en radio. Aunque se sabe que siempre están los que ponen voz de ciertos políticos en aquellos programas que apuntan a un público mayor mediante un humor más chabacano y fácil de digerir.

En el 2001 Marcelo Tinelli creó en su programa de tv la sección "Gran Cuñado", donde encerraba en una casa a los 12 políticos del momento y se hacía una imitación de Gran Hermano parodiando a quienes gobernaban en el país. Ese mismo año se armó el despelote de corralito, renuncias  y demás barbaridades. Un ignorante sector pensó que parte de la culpa la tenía este programa cuando el problema venía ya desde hacía tiempo. 

Ahora el mismo programa 8 años después repescó la misma sección. Los políticos actuales se pusieron a temblar por un lado, recordando hechos pasados, pero por otro se les nota encantados de verse a sí mismos a pesar de ciertas miserias físicas en la que se ven retratados. El tema es estar más allá del ridículo que generan, porque además, con las elecciones a poco de arribar, es una vidriera y publicidad gratuita para sus postulaciones. Saben que muchos que ven este programa son ignorantes ciudadanos que no pueden, dada su educación o falta de interés, comprender segundas lecturas que el personaje ofrece. Las sutilezas no son para cualquiera.

Lo que da pena no es que se ofrezcan estos programas y peor aún, echarle la culpa del nivel en que se encuentra el país con frases del estilo, "con Tinelli como querés que estemos", como si lo que hiciera CQC fuera una obra de arte. Lo que da pena es la cantidad de informaciones constantes que la prensa publica sobre el programa y de como los mismos políticos pierden una parte de su tiempo en opinar sobre ellos mismos. En ofenderse si no se ven como quisieran, en agradecer que los hayan expulsados o no, en verse o no reflejados, en dar consejos de que deberían bajar el tono a tal o cual personaje y así produciéndose la trivialización de ellos mismos sobre ellos mismos. Que es uno de los graves problemas que la clase política tiene. Ese deseo de estar constantemente en boca de todos a pesar de ciertas incomodidades, incluso ajenas.

No sé si es que acá en España ya están acostumbrados o es que en realidad lo toman como debería ser. Como mucho esbozan una sonrisa, comentan que les parece bien la imitación y ya. No discuten ni una palabra más, menos aún se ponen a opinar. No ha existido, por lo menos que lo sepa, un concurso donde haya expulsados, nominados y toda esa parafernalia competidora de concurso reality de tv. Tal vez ahí sea cuando se les vea la pluma narcisista que con tanta asiduidad se coloca cada día frente a los ojos argentinos. 

Cinco tracks de "Sunlight Makes Me Paranoid" (2004) de Elefant.

#2  Now That I Miss Her

#3  Misfit

#5  Tonight Let´s Dance

#7  Sunlight Makes Me Pranoid

#8  Annie

El que canta no es argentino Peluca, es hijo de una pareja cordobesa que se fue a vivir a Chicago creo. Muy buen disco, me tengo que comprar y/o descargar lo nuevo que haya sacado.

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Escuela de ladrones

No de políticos, ni empresarios, deportistas, artistas, empleados, actores, sindicalistas, policías, médicos, abogados, arquitectos o ingenieros... aunque la lista puede ser larga debido a la infinidad de robos que generan algunos en estas actividades. Digo ladrones, ladrones, los amigos de lo ajeno y sus tácticas para apropiarse de lo que no es suyo.

En Barcelona generalmente son sin la violencia que utilizan en Argentina donde muchos directamente van con un arma en la mano y por unas zapatillas o un auto, te meten un tiro o no, dependiendo de su benevolencia o drogadicción, como también del tipo de reacción que aquel que es asaltado otorgue. Muchos por instinto defensivo morirán en el intento. Dicen que no hay que reaccionar y dejar que hagan lo que dicen. Pero también hay que estar en situación. Lo inteligente es entregar todo y ni mosquearse. Lo impulsivo es defender tus cosas. Y ahí está el problema.

Acá existe una escuela que hasta debe tener grados y manual para cada curso en el que se especializa. Por el centro de la ciudad está el ratero de poca monta que realiza actos que rozan lo cara dura (sinvergüenza como dicen acá). En el metro si vas con la mochila en la espalda, en algunos casos hasta de costado, te la abren lentamente y de a poco te van sacando las cosas. Le pasó a gente cercana a mi entorno a quienes por suerte en algunos casos no se les llegó a concretar el robo. Otros han sido testigos y se han quedado duros sin saber que decir, avisándole al pobre pibe o piba de lo que le habían hecho. Lo que se dice, el miedo a tener problemas. 

Después están los que van al acecho de los turistas, sobre todo de personas mayores. En milésimas de segundos desaparecen con móviles, carteras, bolsos o cámaras de fotos. A muchos los atrapan, pero las eternas leyes hacen que en nada estén en la calle otra vez. Y si son menores se ríen en la cara de todos, hasta que se hacen mayores y reclutan a otros menores para que trabajen para ellos. 

A mi hace cuatro años me robaron en circunstancias extrañas, pero mayormente por PELOTUDO. Trabajaba en un bar (en una zona de empresas apartado de la ciudad) y dejábamos nuestras cosas en un cuarto en el que nos cambiábamos, ubicado al lado de una puerta trasera del lugar. Como estábamos adelante trabajando no oímos la entrada del fugaz hijo de puta que fue así y todo, descubierto por la mujer que limpiaba. Comenzó a gritar y el tipo salió disparado. Eso si, algo cargado, porque alcanzó a llevarse mi bolso con todo lo que un bolso puede tener y el de la mujer también, el resto con el apurón lo dejó. Corrí atrás de él pero desapareció en un auto que lo esperaba a lo lejos. Dos errores gravísimos: 

Uno: no le di de baja a la tarjeta del banco inmediatamente, porque con el asunto no me di cuanta la verdad. 

Dos y peor de todas: como la había sacado hacía poco tenía el número del pin pegado a la tarjeta... ¡Cua cua cuaaaa! Se lo deje en bandeja al chaval. Me faltó ponerle un cartel que diga: "Tomá, robame que me gusta". Me dejó seco. No solo la plata en efectivo que tenía, documentación y llaves (que a su vez tenés que sumarle el monto de 100 euritos que me cobraron por cambiar la cerradura), sino la poca que tenía en mi cuanta bancaria. Denuncia a la policía que, debo decir, se portó realmente bien. Mirando el video del banco del cual me había sacado todo, veo a la persona cometiendo el vil atraco, pero entro tan bien camuflado el hijo de puta que apenas se lo podía distinguir. Lo peor viene después cuando la gente se indigna con lo que te paso y te dice: si hubieras hecho tal cosa... ¡Hubieras las pelotas!, lo que hice hecho está, hipótesis del pasado no me sirven, menos para mi dignidad ya estropeada por lo sucedido.

Parecido le ocurrió a dos amigos míos. Uno también como yo le pasó en el lugar donde trabajaba. Al otro por despistarse cinco segundos en la playa, aunque era de noche. En las noches de fiesta es cuando más cuidado hay que tener, los tipos se ponen a centímetros tuyo y cuando giraste la cabeza desaparece tu bolsito de la nada.

Lo mejor es la nueva o no tan nueva modalidad de una categoría un poco superior a estos ladrones de poca monta. Van con un auto lo empotran en un local y a sacar todo lo que se pueda. Ahora se la están agarrando con los de ropa a los cuales debido a mi ignorancia no le veo mucho el negocio. Las joyerías ya les estaban dando demasiados problemas.

Y algunos de los de la categoría baja no les importa nada. Incluso si los descubrís te hacen frente y te dicen que no están haciendo nada. La mayoría inmigrantes de pueblos de mala fama. 

Pero cuidado que sin darte cuenta, mucho de lo que te rodea es de buena fama y también te agujerea el bolsillo. El literal, el del banco y el del cerebro.

Cinco tracks de "Hours" (1999) de David Bowie.

#1  Thursday's Child (último gran tema tranquilo que escribió Bowie) 

#2  Something In The Air

#3  Survive

#5  Seven (¿Por qué no puso Seven como track #7, hubiera sido más fácil de recordarlo no?)

#10  The Dreamers

Hizo lo que quiso, usó los sonidos que le salió de las pelotas y estuvo en algunos casos si, en otros no, a la altura de los sonidos de cada década. Buen disco que hacía tiempo no escuchaba.

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Plata que no es tuya

Es cierto, la corrupción no solo se da en países del tercer mundo como Argentina. Cuando comento la desastrosa situación de coimas del que vive el país, con gente nacida en Europa, van y me dicen para tranquilizarme: Bueno, pero eso pasa en todos lados, acá también hay de esos.

Si, pero no a los niveles que se experimentan por aquellos lares. 

Últimamente salieron dos casos de corrupción, en España y Reino Unido, de esos que a la prensa se le hace agua la boca (a menos que compartas la ideología política del partido que está involucrado, como El Mundo de Madrid con el partido Popular). Y claro, es un no parar. Pero a diferencia de Argentina, de no parar hasta que la situación se aclare. No como allá donde todo queda olvidado. 

Ya me vendrán a decir los estúpidos de turno que esto es solo la punta del iceberg, que lo que hay en el fondo es peor (todos estos comentarios basados en suposiciones, claro). Lo que pasa que por lo menos la punta del iceberg se quiere al menos atrapar. En Argentina se deshiela y nadie se acuerda del triángulo congelado.

El caso español es interesante y aburrido a la vez. El presidente de la Comunitat Valenciana, Francisco Camps (tiene una de esas caras que causan un rechazo inexplicable), del partido Popular (derecha) compró unos trajes por 12.783 €. Todos pagados por una empresa que tiene que ver con una trama importante de corrupción conectada con el partido Popular en Madrid y en Valencia. Los de Madrid cayeron y tuvieron que renunciar. Los de Valencia se agarran a cualquier cosa y esperanza hasta las últimas consecuencias. Aún, tal vez, a sabiendas de que están contra las cuerdas.

Es interesante los recuerdos que me traen. Imputados altivos, siempre sonrientes y minimizando cualquier posibilidad parecida a la realidad que intenta demostrar la justicia (y que por lo que parece tiene pruebas claras). ¿Menemismo? Igual, o al menos parecido. Incluso tiene a uno de los imputados al que llaman el "bigotes", justamente por tener demasiados pelos entre la napia y la boca. ¿Por qué los que llevan este estilo tan antiguo tienen pinta de andar en algo raro? Al verlos decís, ¿o es putañero, o está en algún negocio turbio? Ey, pero es solo la pinta. Como dicen por ahí, las apariencias engañan. Mmmmmm.

Lo aburrido son los repetitivos chistes que hacen en cuanto a los trajes, Camps y demás. Como así también los mismos personajes detrás de todo esto. Aburren su tipo cheto (pijo), su hablar de clase alta y de como a pesar de todo tienen seguidores incondicionales. Ningún político debería tener seguidores, menos que menos, incondicionales. Porque tarde o temprano te van a decepcionar. La política es, como se sabe, un gran negocio.

En Reino Unido el "Daily Telegraph" deschabó la increíble cantidad de libras que gastan sus políticos en miles de pelotudeces que van desde limpieza de piscinas hasta arreglos de canchas de tenis, que nada tienen que ver con la pista de avión en Anillaco de Carlos Menem, ni con esa valija llena de dólares que apareció hace poco en un baño del ministerio de economía argentino. Son más leves, mucho más leves. Hay uno que solo usó ilegalmente 5 euros para comida para su perro, algo que a los argentos les daba lo mismo. Pero los ingleses no. Se encendieron como si les estuvieran metiendo un palo en el ojete sin avisar. 

¿Parecido a Argentina no? 

Los involucrados tuvieron que volar (mediante renuncia o expulsiones) de la escena política del Reino Unido en apenas unas horas. Y se fueron vapuleados y denostados por sus pares, la prensa y la población que se siente abochornada por la situación.

¿Parecido a Argentina no?

Las diferencias son claras. Mientras en un lugar se piden cabezas, en Argentina y otros países del tercer mundo se quiere SER esa cabeza, que en países serios o con al menos intenciones de serlo, sería cortada inmediatamente. 

Cinco tracks de "Connected" (1992) de Stereo MC's.

#1  Connected (lo habré puesto y escuchado mil veces y me sigue gustando)

#2  Ground Level

#7  Step It Up

#8  Playing With Fire

#12  Don't Let Up

Después de esto no sacaron nada de estudio casi hasta 10 años después que sacaron el muy buen disco "Deep Down And Dirty". Escuche el nuevo y no me pareció gran cosa. Pero estos dos si que están buenos.

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Ficción, realidad, ceguera, negatividad

Dijo el escritor español Enrique Vila-Matas:

"Los lectores le fallan a los escritores cuando solo buscan en éstos, la confirmación de que el mundo es como lo ven ellos."

Acá radican lo rebuscados desencuentros entre escritor y lector. Las críticas de cualquier libro o escrito tiene un problema cuando éstas se transforman en imposiciones y quejas por la poca coincidencia con lo expresado. Sobre todo cuando el texto está desarrollado en primera persona. 

Si fuera un alter ego, un personaje inventado, un animal o una planta la que opine del mismo modo, pocos se quejarían contra el autor, porque a pesar de que que es quien inventa todo lo leído en el libro, el solo hecho de que un personaje diga o piense de un modo, desliga de responsabilidades al que escribe. En todo caso el culpable de decir semejante barbaridad contra la democracia o el comunismo por ejemplo, no es más que un perro que habla o un depresivo tipo al que todo le ha ido mal en la vida, entonces ahí el autor está exento de críticas personales. Era Mad, el perro chiflado del libro o, Haroldo, el viejo renegado del séptimo quien decía eso. 

Y de este modo la mente puede desviar la realidad de la situación y quedarse tranquilo con el amor, coincidencia y halago ciego que se le tiene al escritor. Que no sea cosa de que el tipo con el que siempre concordamos, de pronto y de a poco, dejemos de hacerlo. Como si todo el mundo, todo el tiempo, debiera estar de acuerdo en su totalidad con los millones de pensamientos y puntos de vista que se tienen sobre millones de cosas y situaciones.

Así es como la realidad o ficción de otros se transforma de algún modo en la realidad de quien lo lee. Pero a su modo, agregando esta vez una parte de su ficción y visión, transformando entonces lo que ve, en algo que no es. Pasando a una ceguera continua que solo le permite ver hacia adentro y hacia lo que solo su idiosincracia quiere, cuando temas puntuales en primeras o segundas lecturas afectan a ésta.

La ceguera es NO ver. Esto implica una evidente negatividad a cualquier contraposición que se presente a lo que se piensa o dice. Lo primero que dirán será NO. Muchas veces sin sostén, sin argumento. Negar la existencia, a pesar de hechos evidentes, de que lo que se supo o se sabe no coincide con su realidad, provoca incomodidad a lo que ciertas personas piensan, dicen, ejecutan y viven. Entonces terminan transformando todo aquello con lo que no están de acuerdo en una ficción autocomplaciente con la ideología que practican.

Recuerdo cuando intuí por diferentes motivos que una persona cercana a mi familia y amigos podía ser hijo de desaparecidos. No por realizar ningún acto de derechos humanos en defensa de nada, sino porque las formas, personalidad y pasado de esta persona, daban la posibilidad a que esto sea así. Pero, excepto mi mamá, solo oí negativas de que esto era imposible, sin siquiera plantearse todas las posibilidades que había (muy claras ella) sobre la mesa. Como si una dura realidad que es la expropiación de hijos durante la dictadura militar argentina no pudiera estar alrededor y cerca a éstas personas, como si fuera algo lejano, como si fuera una ficción a la que nunca se quiso mirar.

A día de hoy nunca confirmé esto, tampoco me interesa. Fue solo una duda sobre algo visible a miles de kilómetros. Fueron hechos concretos sobre una posibilidad. Me puedo equivocar, pero por lo menos no intento desviar la vista a algo posible que tiene sustento.

Cinco tracks de "Accelerate" (2008) de REM.

#1  Living Well Is The Best Revenge

#3  Supernatural Superserious

#4  Hollow Man

#7  Until The Day Is Done

#10  Horse To Water

Volvieron al ruedo después de discos algo intrascendentes a pesar de pasarse un pelín de rosca. Ahora leí que hay nuevas canciones algo más suaves para nuevo CD. Si no lo son tanto como en discos anteriores bienvenidas sean.

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1485

A comienzo de esta temporada futbolística cuando dijeron que Guardiola iba a ser técnico del Barcelona, mi jefe de ese momento (fanático del Barza hasta cuando el equipo de ajedrez, si es que lo tiene, se presenta a algún torneo) y yo nos reímos y dijimos, este lo vuelan en la décima fecha. No me acuerdo si apostamos algo pero menos mal que no. Según mis cálculos supuestos al azar, la cantidad de personas que pensaban que le iba a ir bien era de 1485, incluidos algún familiar y un amigo con Alzehimer. 

El tipo venía de dirigir solo al Barcelona en la tercera sacándolo campeón. Pero de ahí al primer equipo es otro cantar. Uno pensaba que la falta de experiencia se lo iba a comer crudo. Error. Como me decía un delegado de un club de fútbol de primera división española al que conocí, los jugadores a los técnicos les hacen caso hasta ahí. O sea, una vez que entran a la cancha se olvidan de cualquier pizarra y se hace relativamente lo que se puede o lo que le deja hacer el equipo contrario. Lo que si me afirmó y con lo que estoy de acuerdo es en la motivación, la convicción y la fuerza mental que un buen entrenador debe dar. Si todo esto se maneja correctamente y se explica claramente lo que se pretende hacer con la pelota, pasa lo que pasó con Guardiola. No logré verlo mucho jugador, pero si me acuerdo de la transmisión de mandamás dentro de la cancha, era como un jugador-director técnico en el campo. Y era de esos que no bajan los brazos, que se comprometían constantemente al equipo. Y todo lo que dio como jugador, esa energía que contagiaba, la contagió a sus jugadores como DT. Con un plus de mucho sentido común, bastante desparecido en estos momentos en cualquier actividad que se conozca.

Y lo mismo pasa (aunque todavía no nos hayamos asegurado definitivamente la permanencia) con Mauricio Pochettino en el Espanyol. Hace mes y medio el equipo estaba último, a 9 puntos de la salvación y aunque tratando de levantar cabeza de a poco en cuanto a juego, no sucedía lo mismo en resultados. Y cuando solo 1485 personas, según mis cálculos supuestos al azar, pensaban que el equipo se salvaría del descenso (incluidos Pochettino, algún familiar y uno de esos mentirosos videntes que de tantas boludeces que dicen alguna aciertan), comenzó la remontada. Yo llegué a pensar que si bajábamos que sea lo antes posible, para sufrir menos, pero se ganaron tres partidos seguidos y el alma de perdedor salió ofuscado del cuerpo, aunque merodeando la zona, no sea cosa de volver a la mínima, como cuando perdimos con un gol en el último minuto de Forlán contra el Atlético de Madrid después de ir ganando 0-2.

Pochettino peor que Guardiola. Llegó después de no haber dirigido ningún equipo (solo con el carnet de DT), a uno que estaba mental y físicamente destrozado. Fue un manotazo de ahogado muy arriesgado. Generalmente cuando un equipo está así se recurre a alguien con experiencia, pero la anterior no había resultado. Como jugador no fue tan técnico como Guardiola, pero si un guerrero que pasó varias temporadas en el Espanyol y que volvió del Paris Saint Germain para el salvataje en el 2006. Ahora volvió como entrenador para otro mucho más complicado. Y desde la motivación, sentido común y contagio logró la remontada. Aunque aún no se haya concretizado, pero queda nada, uno o dos puntos. Y sino, es para sacarse el sombrero de todas formas, el Espanyol era un equipo al que no quería nadie.

Dos novatos que lograron sin grandes curriculums ni tácticas, lo que la capacidad de contagio y motivación pueden ante cualquier adversidad.

1485 es un número del que me llaman a cada rato a mi teléfono móvil. Es muy pesado. Yo desde un comienzo pensé que, o eran estas promociones de las operadoras móviles, o bien eran los 1485 pericos que me llamaban para hacerme callar la boca (y porque no los 1485 culés también). Hasta que un día atendí y nadie contestó. Dije, si eran los seguidores de Pochettino o Guardiola me hubieran puteado a la primera de cambio. Así que opte por la primera opción. Y me metí en Google a ver de que se trata, y vi que no era el único. Te llaman desde una central, una vez que atendés te redireccionan a un operador de Movistar (por eso el silencio al contestar) para ofrecerte el i-Phone. Mal les va con este sistema porque tarde o temprano se descubre la mentira, con internet no se puede jugar mucho al misterio. Ahora veo el 1485 y directamente corto sin abrir el móvil. Ya se de que va la mano. Aunque si me llamaba uno del Espanyol, lo atendía y lo ayudaba a que me putee.

Cinco tracks de "Uh Huh Her" (2004) de PJ Harvey.

#1  The Life... (no entiendo lo que viene después)  

#4  Pocket Knife

#5  The Letter

#9  You Came Through

#10  It's You

Irregular disco, a veces suena demasiado sucio. Son de esos que depende del ánimo con el que estés, te gustan más o menos. La lista es larga.

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Sin hijos no hay clientes

Esta es una "visión" de la iglesia católica sobre un encuentro entre un óvulo y un espermatozoide (algunas partes salpimentadas por quien escribe):

... entonces el espermatozoide después de una ardua lucha buscando por donde ingresar al objetivo final, encontró el cono de atracción de fol del óvulo e ingresó, no sin antes despedirse de la que fue su locomotora, su motor, su especie de petardo en el culo, o sea el cuerpo. Se decapito a si mismo e introdujo su cabeza en esa extraña, pero deseada por todos, esfera. 

¡Por fin! - le increpó el óvulo. 

Es que es una competencia muy dura, entiendo el apresuramiento de la reproducción, pero tampoco es tan fácil, sobre todo desde que inventaron esos demoníacos anticonceptivos y ese cortanegocios llamado preservativo - retrucó el espermatozoide ahora convertido solo en cabeza, y finalmente preguntó, ¿qué hacemos ahora?

Bueno, nos unimos, sumamos tus cromosomas con los míos y luego de a poco vamos sintiéndonos más unidos, llegando con el cabo de los meses a imaginar el amor que nos espera en el mundo exterior, pero que desde este momento también ayudamos a crear.

¡Que bueno óvulo, vamos a formar algo muy lindo ¿no?!, dijo el esperma cobijándose calentito en su nuevo hogar, comenzando el proceso de la belleza (mayormente fealdad) de la vida y así pasaron nueve meses y ya se sabe lo que pasa después. Hipotecas, crisis, poca estabilidad laboral, catástrofes mundiales y vuelta a hacer lo mismo.

Esta es una visión de la realidad sobre un encuentro entre un óvulo y un espermatozoide:   

Se encuentran, se suman los cromosomas y ya está. A esperar hasta el cuarto/quinto mes a ver si se siente algo. 

(El autor agrega unos sonidos de viento y unos fardos voladores de esos que se veían en las películas del lejano oeste, más que nada para alargar un poco esta parte del cuento)

(Ah!, y para cuando se haga de noche el viento apacigua, pero el sonido de grillos reemplaza a este)

Ahora, entre la sarta de pelotudeces que dice la iglesia, vienen con la nueva de que la píldora poscoital (antigestante levonorgestrel para ser más técnico y hacerme el que se de estas cosas) es una asesinatooooooo. Oooh. Porque interrumpe el proceso de la vidaaaaaaa. 

Bueno, en realidad dice que es abortiva, no voy a poner palabras que nos son, en boca de quien no quiere, pero seguro que así piensa.

A lo que la Organización Mundial de la Salud le dice que no, que está perfectamente permitido bajo las legislaciones y disposiciones de cada país. 

El tema es así, si te echas un polvo y ves que puede venir con regalo, vas al otro día a la farmacia te tomás la pastilla y asunto sellado. Entonces yo soy asesino por duplicado, porque dos veces tuve que recurrir a esta situación en el pasado. Menos mal que las leyes y la ciencia me protegen sino ya estaría la nueva santa inquisición prendiendo la hoguera después de leer esto. Aunque como no lo lee nadie menos riesgo corro.

No deja de ser cierto que la nueva legislación española, que indica que la pastilla será de venta libre y sin receta, implica dudas acerca del cuidado que los jóvenes y no tan jóvenes tendrían ante el riesgo de contraer enfermedades por transmisión sexual. 

Más que miedo al embarazo (por todo los problemas que implica si no se hace a conciencia), le deben tener respeto a un posible contagio de algún tipo, porque eso si bien en estos momentos está mejorado, el asunto es que estigmatiza y asusta. Y te haría comenzar el ritual diario y luego mensual creo que es, de retrovirales u otra cosa. Esto, si es detectado a tiempo.

Siempre me pregunté el porque de tanto ensañamiento con lo anticonceptivo, con el preservativo y con el aborto por parte de la iglesia. Está claro, tienen miedo a quedarse sin clientes. 

Habría que inventar entonces una pastilla antitemerosidad para el capitalismo eclesiástico porque la anterior, la de los rusos, no funcionó. Y ya que estamos una pastilla antiantigüedad. Y otra antiSUrealidad, Y otra antiSUvisión. Y así miles de antis. Porque esta gente no ve nada.

Cinco tracks de "18" (2002) de Moby.

#3  In My Heart

#5  Signs Of Love

#9  Extreme Ways

#10  Jam For Ladies

#15  Harbour (canta Sinnead O' Connor)

Pobre pelón, difícil mantener la categoría del primer y segundo álbum, sobretodo del primero. 

Es que muchos, después de primeros discos convertidos en grandes obras, no pueden levantar cabeza. Oasis es otro de estos.

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Himnos

Te lavan la cabeza desde chico. Ya a los 5 o 6 años te lo meten en todo acto escolar posible y la tenías que cantar mientras veías como elevaban la bandera por un mástil. Si mal no recuerdo era diario.  

Fueron canciones escritas e interpretadas en una época bastante diferente a la actual y por lo menos en el caso de Argentina, con una letra que difiere mucho a lo que se vive a día de hoy. Ni libertad, ni igualdad, ni salud. Todo lo contrario a lo que dicen en Francia porque de fraternidad también poca cosa.

Ahora el Flaco Spinetta se niega a hacer una versión nueva para los festejos del bicentenario del país, porque dice que tiene una letra de guerra. Igual no es necesario, con la versión de Charly García hay de sobra porque es insuperable, creo que incluso mejor que la original. 

Y así me doy cuenta de la cantidad de himnos y marchas inútiles que existen. A Sarmiento, San Martín (no confundir con los trenes), la marcha de San Lorenzo y otros que no recuerdo. Todos en la escuela a cantar estos himnos que son al nacionalismo, lo que el ave María y demás canciones católicas son al cristianismo. La parte melódica del lavado de cerebros que cada país y religión tienen.

Lo peor es cuando lo mezclan con el deporte. Pero bueno, es parte del espectáculo. Así la selección de rugby de Argentina se largaba a llorar como boludos antes de jugar cada partido en el mundial pasado. Y en el fútbol quien no se acuerda de Maradona puteando a los italianos en las semifinales del mundial de Italia 90. En Francia sin ir más lejos, la gran comunidad tunecino argelino francesa silbando la Marsellesa en el mismísimo Stade de France en París. 

Ayer se jugó la final de la copa del Rey en Valencia entre el Barcelona y el Athletic de Bilbao (campeón el Barza por 4-1). Justamente dos equipos de dos regiones (País Vasco y Catalunya) donde una parte de sus habitantes tienen intenciones y deseos de independizarse (si supieran todo lo que ello conlleva tirarían sus ideas nacionalistas a la basura en 30 segundos). Y claro, pusieron el himno y fue silbado. Lo cual es democrático y cada uno puede silbar lo que quiera.

Lo gracioso de esto fue que el director de deportes de TVE, quien transmitía el partido, se hizo el gil y antes de empezar el partido no transmitió el himno en directo justamente porque sabía que lo iban a silbar. Lo pasaron finalmente cuando terminó el partido. El tipo fue echado automáticamente por el detallito nacionalista que tuvo. Un auténtico PELOTUDO.

Hay quien dirá que silbar un himno es una acto irrespetuoso a un símbolo del país en el que se nació. Creo que es un acto de libertad de expresión que puede tener cualquier democracia. Y ya está. No hay más. 

A mi lo que me llama la atención es que el himno de España no tiene letra, o sea, silban a la conjunción de notas musicales y a lo que el himno significa en sí. No me quiero imaginar si tuviera una letra con la que en "teoría" sentirse identificado. Lo que si me imagino es que la mejor solución fue directamente no escribir nada en ella, que no sea cosa de poner tres palabras más de un rincón del país que del otro y originar una nueva pelea de egos entre las comunidades.

Algunos, vale aclarar, son buenos musicalmente. Otros un desastre, como por ejemplo el mismo himno del Barcelona, uno de los más feos que he escuchado. Aunque el del Espanyol no se queda atrás, cuidado. 

Lo mejor que pueden hacer algunos países o clubes es contratar músicos y productores especializados para mejorar o crear nuevas "banderitas" de identificación. Lo mejor que puede hacer Spinetta es seguir componiendo canciones propias. Y lo mejor que puede hacer el deporte es evitar ponerlas.

Cinco tracks de "Kamikaze" (1982) de Luis "el Flaco" Spinetta.

#1  Ah!... Basta de Pensar (lo mismo digo yo Flaco)

#6  Casas Marcadas

#7  Ella También

#9  Las Aventuras de la Abeja Reina

#10  Quedándote o Yéndote

Sin dudas uno de los mejores discos de Spinetta que he escuchado. Otro del que me gustaría tener toda su obra. Un genio como pocos.

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Cuentos Ridículos 5: Tren de escape

Si es por las marcas de orina puedo cambiar. Y de aquella fuga de casa regresé, así que no veo el inconveniente. Lo mío es amor y no lo entendés. No hay justicia, me niego a la castración.

Seguí mirando el mapa traidora, muy bien, así. Me voy a la mierda. Ese pozo azul es mi salvación, rápido, Sants Estació. Cuanta escalera. ¡Ey!, ese tren es mío.

¿Qué pasa, nunca vieron un perro?, si ya se que soy guapo, soy un Border Collie que esperaban. Usted señora, haga callar a ese bebé que me está partiendo los tímpanos. Mejor me bajo, no soporto más este llanto.

Por fuera no. Malditas obras. Va bien para hacer pis, aunque mejor no, no quiero dejar rastros. Otro pozo, Diagonal. Estas puertas son criminales, un día me van a partir en dos.

Vamos insecto, te encontrás en la misma página desde que salimos, o es que solo querés demostrar que sos un gran lector, “ La Metamorfosis” tampoco es tan complicada. Si, andate ya farsante. Vos como el resto veo que abandonan el tren. ¿Le parezco bonito abuelo?, vale, ahora sea gentil y abra la puerta que no queda nadie.

Parece que voy al cielo con tanta escalera, no puedo más. Al menos sigo dentro. Llegué, necesito sacar la lengua y transpirar. Trinitat Nova, el amarillo me gusta. Ese tipo me observa y toma notas, ¿un concurso de relatos?, no seas ridículo. O tal vez sea un espía oculto, ¡maldición me están siguiendo!, me escondo y en cuanto pueda salgo de aquí.

Que pasillo más largo. El sonido de sus tacones me está matando señoritas. Vos deja de mirarme y toca una canción que sepamos todos. Maragall. Azul otra vez, retomaré viaje. Bueno pero que tenemos aquí, un bulldog francés y su dueña, vos si que sos feo colega. No ladres que me pillan bocaza. Por tu culpa me tendré que ir por otra ruta.

¿Qué idioma hablan éstos?, son demasiados. Sagrada Familia deja de ser azul. Esos tipos me siguen. Maldición, está por salir un tren. Me cago en las puertas me arrancaron pelos de la cola, van a conseguir mi adn. Debo bajarme rápido. Clot, voy por ese pasillo, emboscada de los armados, salto las vías y los cago. Otro tren. Salvado por los pelos.

Mi vejiga está por estallar, tendría que haber descargado antes. ¿Qué es lo que ven mis ojos?, Glòries. Si, gloria de bajarme a mear porque no puedo más, necesito un buen árbol.

Ahora soy otro perro. Trambesós eh. Un tren que va por afuera. Wellington, ¿ya estoy en Nueva Zelanda?, ¡Je! que gracioso estoy hoy. Mmmm que olor. Y yo no fui. Vos, si vos, el que levanto la patita disimuladamente y desprendió ese tufo. Mejor me bajo, no se puede respirar. Lluvia, que desgracia. La Vila Olímpica me salva del agua.

Tu bonita, ábreme la puerta que son de las antiguas. Gracias. Mmm, esas caricias se agradecen. Ey que soy un perro comprometido, no me voy con cualquiera, aunque si tuviera algo más de humanidad no lo dudaría ni un minuto con esas piernas que tenés. Un guitarrista no por favor, Está desafinada hombre o no te das cuenta. Me provoca aullidos y me oirán. Esto es demasiado.

Que laberinto interminable. ya no se donde estoy. ¡Ah, Passeig De Gràcia!. Viene uno, necesito descansar un poco. Que calor, si pudiera sacarme los pelos. Envidio a los humanos, se quitan la chaqueta y ya. Momento, ese olor lo conozco, la socia de mi dueña, me está siguiendo. Me piro.

Estoy en Sants otra vez, ¡no puede ser! Y allá viene la bruja a atraparme hija de mil putas. Mi dueña o el tren a Lleida. Sin duda antes dominar un rebaño, a una veterinaria.

Este cuento lo mande a un concurso organizado por el metro de Barcelona en el cual tenía que estar el metro como parte del relato y no se podía extender de unas 3500 palabras. Ganaron, evidentemente, los que hablaban de amor, de encuentros y desencuentros. Algo tan ridículo como esto jamás será admitido. Así que una nueva derrota, pero lo imaginaba leyendo lo que leí. "El aire se sentía más espeso que aquella mañana de noviembre bla bla bla...."

Cinco tracks de "Fleet Foxes" (2008) de Fleet Foxes.

#2  White Winter Hymnal

#3  Ragged Wood

#5  Quiet House

#6  He Doesn't Know Why

#10  Blue Ridge Mountains

Los dan como una de las grandes apariciones del 2008. Tampoco tanto. Pero esas canciones están bien. Sobre todo para escuchar en una cabaña en alguna sierra, que no De la Ventana.

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La comida más importante del día

Como dicen por ahí, el desayuno. Aunque sea cierto es difícil de llevar a cabo. Algunas personas lo logran, sobre todo cuando el médico te asusta con la necesidad de un cambio. Yo el que menos, y mucha gente también.

Pero cuando te comentan que se despiertan, prenden la radio o la tv para escuchar las mismas noticias de siempre más algún asesinato. Luego se duchan, ponen la cafetera o preparan té o mate, las tostadas, el yoghurt, la fruta algunas veces, otras los cereales. Dan ganas de hacerlo. Es cierto que el despertar es mejor, pero yo prefiero esos 20 minutos en la cama. A menos que por alguna razón me haya levantado antes y sin sueño, prefiero el descanso.

Claro que cuando toca despertar con hijos los rituales cambian obligatoriamente, no sea cosa de mandar a los pibes con el lavado de dientes y nada más. Y en algunos casos ni eso.

Lo mío es (cuando trabajaba), abrir los ojos, cambiarme y en cinco minutos estar en la calle. También ayudaba que en mis últimos trabajos podía desayunar algo ahí y encima gratis. Pero cuando no tenía esa posibilidad como mucho un café rápido (que te mandaba al baño al poco tiempo) o ya en época de calores unos cereales con leche digeridos en 2 minutos y 30 segundos.

Eso si, en fin de semana y si la resaca lo permite, no hay como realizar el ritual del primer párrafo. 

Hay cosas a lo que mi estómago realiza un piquete y cacerolazo incluido. Las "poco alegres" tostadas con queso, el "voy al baño en pocos segundos" mate, los "te dejo una acidez de regalo" yoghurts y licuados (batidos). Y lo peor, los "no vas a adelgazar en tu puta vida" de productos light e integrales. ¿Alguien le encuentra el objetivo, además del de no engordar, y sabor a una mermelada light de higos? Con razón en los supermercados siempre está lleno de estos productos. Y hablar de donuts o bollería (facturas) que no engordan es el colmo de como mienten. Por otro lado ¿cuánto podés engordar por poner dos cucharadas de manteca o mermelada en una tostada integral? Prácticamente nada.

A mi no me sacan de un buen café con leche y un sándwich (como acá se dice, bocata) de jamón con el pan embadurnado de tomate y aceite de oliva. El mejor invento catalán después del Espanyol (perdimos el domingo en el último minuto contra el Atlético de Madrid allá, con lo bien que veníamos, me cago), el pa amb tomàquet, o sea el pan con tomate.  

Aunque a veces también pinta lo dulce y te embocás un buen pedazo de torta con un vaso de leche y hasta si te agarra nostalgia, un buen nesquick. Pero de esto ya pocas veces, el chocolate apenas despertar me da una buena patada al estómago. El otro también.

Entiendo que el desayuno sea el mejor momento para realizar un buena ingestión de alimentos, pero a decir verdad no hay como cuando hacés el parate laboral y te comés unas buenas milanesas, tortilla, pasta, carne a la plancha o ensaladas. Y a la noche tratás de combinar y no repetir agrupaciones alimentarias, aunque yo si tengo que copiar carne de día y de noche no me niego ni un pelo.

Pero que no les pase como a mi anoche cuando un empacho descomunal después de comer unas costillas de cerdo con papas fritas, me dejaron con una hora de sueño y llamado a Hugo incluido. Hugo es mejor conocido como Hugooooooooooooooooo.

Cinco tracks de "Tigerlily" (1995) de Natalie Merchant. 

#1  San Andreas Fault

#2  Wonder

#5  Carnival

#6  I May Know The Word

#9  Jealousy

Cantante de los 10.000 Maniacs. Lindo disco. Algo meloso es cierto. Tendría que ver en que anda, pero si todo es tan meloso como este disco... ok, cuando me acuerde busco algo.

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Historia española X

Ayer daban en un canal de cable la película "American History X". Con el tal vez mejor actor de su generación, Edward Norton, haciendo de un fanático neonazi que mata a unos negros que quieren robar su camioneta y termina en una cárcel que le va a dar más de una lección. 

Lástima esa penosa costumbre de doblar las películas al español, lo cual hace perder gran parte de la originalidad de lo visto, no en cuanto a idea digo, sino al sonido. Pero si estamos en España y las películas ofrecidas por tv no son subtituladas, hay que acostumbrarse hasta que se muera gran parte de la generación actual que no cambian este ritual franquista ni que se lo pongan en bandeja. Además del negocio que hay detrás de tantos doblajes, en algunos casos realmente lamentables.

Justamente el diario "El País" y sus hermanitos, Canal 4 y demás, ofrecen una filmación del metro de Madrid de noviembre del año 2007, en el cual se puede ver como un hombre identificado con los neonazis clava una cuchilla en el corazón de otro, quien le increpaba por la remera que lleva que identificaba al grupo antes mencionado. La víctima iba justamente a boicotear una reunión de los adoradores de Hitler. El tipo fue finalmente atrapado por los amigos del agredido en la afueras del metro hasta que fue arrestado por la policía. El otro la palmó apenas dejó la estación donde ocurrió el crimen, sin poder ser salvado por los servicios médicos.

El video se puede ver en www.elpais.es y en la web del diario Clarín argentino también. 

Lo que ya le pasó, o lo que le espera al muchacho (en cárcel desde esos momentos), no es muy difícil de imaginar. No digo que ambos regímenes carcelarios sean iguales (tanto el norteamericano como el español), pero las costumbres y venganzas en todas la prisiones son parecidas. No habrá negros a los cuales temerá, pero si latinos, de Europa del este o chinos. Aunque como pasó en la película, tal vez hasta los mismos españoles se lo "carguen" de alguna manera. Todo depende también, del efectivo con el que cuente. Recuerdo hacer un documental sobre la antigua cárcel de Caseros en Buenos Aires y los guardias nos decían que teniendo plata, la estadía podía ser al menos, más segura.

Habrá que ser enfermo de mierda para liquidar a otro por unas ideas de mierda. Pero suponiéndose que al tipo le comieron el coco y que no entiende nada, hay que ser boludo para hacerlo en un metro lleno de gente a sabiendas que todos los vagones llevan cámaras que lo graban todo, y de las que no se escapa a menos que vaya a morir. La estupidez del estúpido. 

El personaje de la película da cuenta, con su estadía en la cárcel, de la mentira que les venden a estos tarados, quienes siguen el discurso nazi a rajatabla. Pero su pasado demuestra que éste era un inteligente y buen estudiante mareado del racismo suspendido que existe en el aire de algunas zonas del país norteamericano. Y en parte por esto, como por el abandono de quienes estaban a su lado, como también por la ayuda de un personaje del color de quienes asesino, que hacen que abra los ojos y reaccione. Aunque finalmente no evite lo que ocurre con su propio hermano.  

Del español no sé nada más que era un soldado de 23 años que va a pasar fácilmente hasta los 40 ahí adentro. Y que se va a arrepentir, al menos de hacer lo que hizo en un metro lleno de cámaras y de personas. De lo otro depende de lo que viva ahí dentro y del nivel de sus neuronas.

Cinco tracks de "Viva Hate" (1988) de Morrisey.

#3  Everyday Is Like Sunday

#4  Bengali In Platforms

#6  Late Night Maudlin Street

#7  Suedeheads

#8  Break Up The Family

El cantante de The Smiths con su primer disco solista. Lo prefiero con el grupo, a pesar de que lo que hizo no está mal. Tampoco me mata, ni él, ni The Smiths.

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Tramas autobiopromocionales

En el mundo y en la historia habrá tantos humanos como ideas. La inmensa mayoría de estas ideas nunca se llevarán a cabo por varias razones. Por un lado están las que fueron, son y serán absurdas, otras ridículas, otras irrealizables, otras utópicas. Otras (la mayoría) nunca saldrán de la mente del pensador por vergüenza, por esperar o porque simplemente se olvidan en la papelera de reciclaje del cerebro. 

Por otro lado están las que se esbozan, se desarrollan, se plasman y se presentan a la espera de ser aceptadas. Muchas esperas son inútiles porque quien debe y se dedica a recibir esas ideas jamás se fija en ellas, directo a la papelera de reciclaje, pero la real, la que recicla papel de verdad.

Esto no solo pasa en el mundo creativo, por así decirlo, que representa la literatura, el cine, el teatro y medios más "populares" como la televisión y la radio. También he oído de ingenieros, arquitectos, abogados, médicos que en lo suyo pasa más o menos igual. Cuando se les ocurre un proyecto son ignorados. 

Pero también pasa en cualquier trabajo que visto desde "algunos" puntos de vista es inferior a los mencionados. Un bar, una obra, un taller. Si un empleado de estos lugares ofrece una idea revolucionaria, innovadora, posiblemente será olvidada por sus jefes, sobre todo para demostrar quien manda y quien está por debajo.

Esto sucede en todos los ámbitos, pero el mío, el que me es más o menos cercano, es el literario, también el radial y en menor o antigua medida cinematográfico/televisivo. 

Entonces ocurre que uno inevitablemente compara lo que intenta hacer, a lo que hay. Cuando es bueno para ver como lo hizo (sirve para aprender) o de que trata, cuando es malo para cortarse las pelotas. Lo mío sin dudas creo que en algunos casos es mejor, en varios más o menos parecidos y en otros peor. 

Pero últimamente veo que hay un tema bastante repetitivo en lo literario y cinematográfico que es, cuando la trama que tratan es acerca del mismo relator, en algunos casos disfrazados en alter egos o terceras personas. 

Así tenemos películas donde un polaco agarra su mini-dv y graba su vida, la de sus padres y amigos mostrando la depresión que es el mundo que lo rodea. Y cada día que se levanta filmándose al espejo despeinado diciéndose a sí mismo que no tiene ganas de salir de la cama. Lo manda a un festival y gana un premio de no sé que carajo. 

Lees de que va tal o cual libro en las reseñas literarias de los diarios y la historia es acerca de un escritor que no puede terminar la novela, entonces el personaje viaja en tren por el sudeste asiático en busca de una inspiración para que la historia le termine por cuadrar. Ya no sé si al autor original o el de la novela. Al caso es lo mismo.

Literatura de literatos, cine o documentales de depresivos directores. Esto es lo que estila. Un antiguo compañero de trabajo que nada tiene que ver con estos asuntos me decía: "escribí de lo que quieren primero y después hace lo que se te de la gana, yo haría eso". Una solución realmente práctica y valedera. Pero una autobiopromoción mía tardaría lo mismo o más que el tipo de historias que trato de contar, incluso sería peor. Me basta con que algunos hechos o sensaciones ya están flotando en segundas lecturas de lo que suelo contar. Y sino a seguir en labores que no me hacen mucha gracia. Difícil de explicar que lo que se desprende de no sé que ubicación de la cabeza y se expresa en palabras, imágenes o lo que sea, no puede ser tratado como una manzana o un pantalón. Antes que nada por respeto a uno mismo o más bien, a lo que se quiere decir.

Cinco tracks de "Modern Times" (2006) de Bob Dylan.

#1  Thunder Of The Mountain

#2  Spirit Of The Water (el "Tuerca" Simonetti me lo aceptaría encantado en su antiguo programa radial "Sentado En El Muelle De La Bahía" donde solo ponía canciones que tengan que ver con el agua, buscarlas era todo un desafío) 

#6  Workingman's Blues # 2

#7  Beyond The Horizon

#9  The Levee's Gonna Break

Es muy fácil hablar por oídos de otros. La mitad de los que dicen que Bob Dylan es un genio escucharon 5 canciones en su vida. Confieso lo descubrí pasados los 20 años y si tuviera plata suficiente compraría toda su obra. Un genio sin dudas. Sacó nuevo disco la semana pasada. Habrá que ponerse.

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El disparo que lo cambia todo

Semana y mes futbolístico a más no poder. Para el hincha del Barcelona y para el que no lo es y guste de fútbol también. 

Habrá gente, bastante, que piensa que es un deporte de 22 boludos corriendo atrás de una pelota. Y después de ese comentario van a jugar un emocionante partido de golf, otros van a ver como un caballo salta unas barreras, otros a pescar. Todo muuuuuuuuy divertido.

Lo de los gustos para mi siempre fue muy discutible. Creo que para todo lo opinable existe un sentido común a lo visto, oído, percibido. Es cierto que influyen además, factores externos que pueden alimentar para bien o para mal, la visión de los acontecimientos u obras. 

Pero de ahí a discutir que el fútbol son 22 boludos corriendo detrás de una pelota es no entender absolutamente nada de, no solo el juego en si, sino también todo lo que rodea al deporte.

Ayer era el partido definitorio de semifinales de Champions entre el Chelsea y Barcelona. Jugaban en Londres y lo daban por televisión de pago. Así que vamos al mismo bar del sábado pasado hora y media antes de que empiece, que no sea cosa de perder el lugar. Conseguimos uno, de pedo, en la barra del lugar. No así para la otra gente que vendría luego con nosotros. Al llegar y observar lo complicado de verlo allí, contactaron con unos pareja amiga suya que invitaron a todos a su casa para ver el partido más tranquilos. 

En el camino compramos birras (son fundamentales para la mejor visión del espectáculo) y pizzas para llenar el estómago. Ya se podía respirar nada más que fútbol por las calles de la ciudad. La gente con sus camisetas, bufandas y cualquier cosa con la que sentirse identificado con los culés. Los bares estaban a punto de explotar, no cabía nadie en ninguno. Bueno en uno si, ofrecían tés y música hindú para relajarse. Solo estaba un copión del Dalai Lama que fue al mismo bar para no sentir la tentación mundana del fútbol. 

A los 10 minutos Essien clavó un golazó que dejó paralizados a los hinchas con los que me encontraba. Prefería que ganara el Chelsea, pero una final Barcelona - Manchester era demasiado tentador para un amante del fútbol.

Partido parecido al anterior, Chelseaitalia debería llamarse por el fútbol que jugó a esperar y tratar de cuando podamos, liquidar el partido. El Barza intentaba pero no había forma. El árbitro un desastre. Tres claros penales no cobrados para el Chelsea y una expulsión injusta para el Barcelona. Pero hay que acordarse que la semana pasada también se comieron alguno para los azulgranas. Con un jugador más, los de Londres ni se inmutaron y siguieron jugando a la italiana, a esperar a la contra. Y eso se paga. 

Cuatro minutos de descuento dio el árbitro. En el 93 centra el Barcelona, Essien mismo creo que era pifia un despeje que le aseguraba el partido, la agarra Messi que pasa a Iniesta (un crack absoluto), zapatazo desde fuera del área y a cobrar. Golazo.

Uno a uno, pero como el gol de visitante vale dos afuera y a llorar al Big Ben. 

En el fútbol no hay justicia ni merecimientos, o se gana o se pierde. Pero a veces está bien recompensado que quien intenta jugar un fútbol vistoso reciba la ayuda de la siempre presente fortuna.

Explotó Catalunya, los amigos con los que estábamos y los bolsillos de la Uefa. Está claro que otra final inglesa no iba a crear las expectativas de lo que debe ser una final europea. Además, Messi contra Cristiano Ronaldo, negoción.

Vuelta a casa se oían bocinas, algunos petardos y el centro de la ciudad como si hubieran ganado la final. Seguro que el desenlace agónico hizo que ese desahogo se incrementara, ya que estuvo con pie y medio fuera de la final prácticamente durante todo el partido. 

Pero ese pelotazo, ese golpe, ese disparo era el último. Y Entró. Y lo cambió todo. Excepto para los del Chelsea, para los que se dedican al golf, la equitación y varios deportes más con serias faltas de emoción.  

La final por suerte la puedo ver en mi casa, solo. Es que se escucha cada cosa a veces.

Cinco tracks de "Natural History" (2001) de I Am Kloot.

#1  To You

#2  Morning Rain

#4  86 TV's

#8  Dark Star

#12  Because

Siempre salen muy buenas bandas de Manchester, es un hecho. De la nueva camada están ellos, Doves, Elbow y unos nuevos que pueden llegar a andar bien, The Courteeners. Los 4 sacaron nuevos discos entre 2008 y 2009. 

Ahora también estoy escuchando a un grupo que se llama Bat For Lashes, una delicia para los oídos. Viene para el Primavera Sound, además de Neil Young, My Bloody Valentine, Sonic Youth y 70 bandas más. Me parece que voy a tener que ir.

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Compras baratas

Se juntaron Christian Dior, Coco Chanel, Nina Ricci, Balenciaga y un tal Christian Louboutin y se preguntaron, ¿cómo carajo podemos hacer para ganar algo de plata con esta crisis?

La respuesta se la dio un tipo algo borracho que pasaba por allí. Boludos, llamen al diario La Vanguardia para que haga una nota de la ropa que usó Carla Bruni cuando estuvo en España la semana pasada con el enano de su esposo Sarkozy, el presidente de la libertad, la igualdad y la fraternidad. 

¡Chapeau! dijeron los franchutes y hablaron con una tal Mariángel Alcazar que se encontraba aburrida en la redacción del diario jugando al solitario con la computadora. La mujer encantada con la propuesta, propuso a su vez a los jefes que en su sección llamada, "De compras con..." (se entiende que es con ella), apareciera todo lo que Carlita usó en su visita. A los mandamás no les gustó mucho la idea pero cuando vieron la cifra que iba a ser abonada por las casas que venden estas marcas le dieron carta blanca al asunto.

Entonces abrís el diario y lees el titular "El armario de Carla". Y se ven una serie de fotos del vestuario de la mujer y de los desorbitados precios que se pagan por ello. Vestidos de 1200€, carteras de 500€, chaquetas de 2400€ y demás trapos sucios. 

Lo malo no es mostrar esto (de hecho muchas revistas lo hacen), sino el como. Porque el segundo titular, dice: "Para vestir como la esposa de Sarkozy no hace falta vivir en París, en Barcelona también se venden los modelos que Carla Bruni lució en su visita a España". Y durante toda la nota desglosa lo que usó, de quien era y donde lo podés comprar. 

Se sabe que el diario antes mencionado apunta de clase media para arriba, pero refregar en la cara de gran parte de sus lectoras lo que nunca podrán tener queda feo. 

Tal vez me equivoque y cualquiera se puede comprar un bolso de Chanel de 1900€... mmm. Yo no lo regalaría ni que pudiera.

Si lees "De compras con..." pensás que podés ir realmente de compras con, aunque después ella no aparezca. Pero no. La sección tendría que llamarse "De ilusiones con..." porque con esos precios... Pero lo que se paga, se paga. Y seguramente habrá un 10% de las lectoras del diario emocionadas porque van a ir a comprar esta misma tarde, lo que Carlita usó los otros días. Los que no van a estar muy emocionados son los maridos de las damas que harán uso y desuso de sus tarjetas recordando lo importante que es leer un diario a veces... bueno en realidad, muy pocas veces... rectifico una vez más. En realidad lo leyó una y llamó a una amiga que a su vez llamó a otra y así se produjo la cadena de llamados y emociones por tal noticia.

Otro recuadro debajo menciona los 3 discos que sacó cuando dejó de modelar y remata que todos están a la venta en El Corte Inglés, Fnac y que se pueden descargar en iTunes. ¡Que negoción!

Nota: El tipo que avivo a los modistos no fue recompensado. Murió de locura por su no reconocimiento a tan grandiosa idea. Fui a su sepelio. Era el único. Que triste vida. Que pelotudo.

Estuve toda la semana pasada y esta cortándome los dedos para no escribir acerca de esta mujer a la que días atrás se le dio más importancia que la misma visita del presidente francés. Pero esto fue la neurona que derramó el cerebro.  

Cinco tracks de "Cloudcuckooland" (1990) de The Lighting Seeds.

#1  All I Want

#3  Pure

#4  Sweet Dreams

#6  Joy

#10  The Price

Un disco pop para una noticia de la misma o peor índole. El Perro Loco no paraba de escucharlo y me lo pegó allá por los Buenos Aires de los 90. Grandes épocas de viernes y sábados para atrás yendo al Living (bajo protesta de Patricio), El Codo u otros bares de Palermo. Al #3, "Pure", una serie española (creo se llamaba Los Serrano) la dejó en pelotas. La misma empezaba con una canción en teoría escrita por uno de los actores. La misma música que la canción nombrada, pero cantada en español. Como no los conoce nadie... pero yo si ladrón. Es más, no sé si no le iniciaron juicio. Merecido está.

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El atroz martirio de ser argentinos

Dígame en diez segundos sin repetir y sin soplar, características que reúne un argentino como por ejemplo creído, empezandoooo ¡ya! Creído, egocéntrico, ególatra, narcisista, sabelotodo, arrogante, soberbio, altanero, altivo, petulante, chulo, vivo, listo, vanidoso, ciego. Sobre todo ciego. 

Una encuesta (si así se la puede llamar) de una empresa llamada Zona Planning que realizó en Capital Federal y Gran Buenos Aires, dice que 7 de cada 10 argentinos se sienten exitosos. Así, tal cual. Cuando leo esto me quedo más duro que los turrones que te vendían en las canchas de fútbol en la década del 80, los famosos rompe muelas. 

Hicieron esto porque les interesaba saber por donde pasaba el éxito para los argentinos. Ya veo las "buenas" intenciones de tal consulta. Lo raro, mencionan, es que el 54.8 % de los encuestados no ve el reconocimiento en los demás. Ahora entiendo un poco más a los Kirchner, es que son iguales a una parte de los que gobiernan. 

Yo no me considero exitoso ni un pelo, de hecho el otro día perdí en un nuevo concurso de microrrelatos en el que participe y llevo ya de derrotas en concursos de toda índole que no quiero ni acordarme, ¿será que no tengo que participar más?. Como dijo Samuel Beckett "Jamás probar. Jamás fracasar. Da igual. Prueba otra vez. Fracasa otra vez. Fracasa mejor".

Mi mamá dice que es exitosa con sus hijos, su casa, su trabajo y "Bono" (un border collie de extrema inteligencia) y la "Polo" (una gata muy espabilada), durmiendo con ella en su habitación. La entiendo y me encanta que se sienta exitosa así. De hecho sin dudas que habrá mucha gente se sienta exitosa con lo que tiene. 

Pero de ahí a decir que 7 de cada 10 se siente exitoso con la situación actual que tiene ese país ya es otro cantar. ¿Es una contradicción o está mal hecha la encuesta?

Está mal hecha la encuesta. Una verdadera no daría esos datos. Primero, fue realizada en solo dos zonas del inmenso país, y justamente ambas zonas son, en promedio, de clase media. Lo otro fue que se realizó a solo 200 personas de 18 a 45 años, lo cual da más a pensar si se tiene en cuenta que hay 40 millones de habitantes y que los jubilados están hechos mierda. ¿Qué pasara si se adentraran en los interiores argentinos donde la pobreza es extrema en algunas provincias? Ya me vendrá algún tarado a negar de que esto es así, por eso decía yo lo de ciegos. 

Mientras escribo esto caigo en la cuenta de algo. Esto fue realizado por el mismo gobierno. No quiero dudar de la veracidad de lo hecho por la empresa, pero si de quien puso las pautas y de como se realizó.  

Justamente estoy leyendo un libro "El atroz encanto de ser argentinos" de Marcos Aguinis. Destaca como es posible que permitiendo el pueblo los desastres históricos que acumula el país, surja de ello también una parte creativa, culta y hasta a veces exageradamente genial. 

Yo cambiaría el nombre del título por el de "El atroz martirio de ser argentinos". Porque a ser sincero Aguinis (a pesar de que nunca me leerá) con los gobernantes que hubo, hay y habrá, el encanto quedó, queda y quedará para unos pocos.

Cinco tracks de "No Quarter" (1994) de Jimmy Page & Robert Plant.

#1  Nobody's Fault But Mine

#4  Friends

#11  That's The Way

#12  Gallow's Pole

#14  Kashmir

Muy difícil elegir 5 canciones. Cuando escucho estos discos agradezco al fenómeno o fenómenos que se le ocurrió la música y sus respectivos progresos. Versiones de temas de Led Zeppelin grabados con músicos de Egipto, de Marruecos y la London Metropolitan Orchestra. También leo que toca la guitarra y el banjo Porl Thompson, histórico y actual guitarrista de The Cure (se fue y volvió al grupo como tres veces). 

Siempre nos quedará la música. Algo es algo.

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Extasis futbolístico

El Barcelona nunca me gustó, el Real Madrid tampoco. De los azulgranas detesto ese nacionalismo barato que quieren mezclar con fútbol. De los blancos esa arrogancia de nene cheto (pijo) que se cree que siempre tiene la razón.

El sábado fuimos con mi novia y mi amigo Chivi una hora y media antes a un bar a ver el partido entre estos dos equipos. Conseguimos lugar en uno, en la barra y con mucha suerte. 

No estaba ni con uno ni con el otro, me daba igual, solo me importaba el partido que el domingo tenía que jugar el Espanyol. Pero después de ver los informativos y leer los diarios del día me tiré un poco más al lado catalán. Los medios madrileños ya hablaban de victoria y liga, denostaban algo de cada jugador del Barcelona cuando este equipo llegó a la final de copa del rey, semifinales de la champions y está primero en la liga española. Una burrada fanática del periodismo español. Mientras el Madrid naranja fanta. 

Así que cuando el empezó el tremendo e impresionante partido de fútbol que se vio el sábado y el Barcelona hizo la majestuosa obra de arte que realizó, dije: que bien que le cerraron el ojete a esos bocazas madridistas.

Tienen al mejor del mundo, Messi y al segundo Iniesta, ese pibe más blanco que la sal con pinta de trabajador de banco, lo antiestrella, un crack total. Hace lo ultra difícil en ultra fácil en cuestión de milésimas de segundos. Después de ellos viene el resto. El que no lo vea así es ciego. 

Carlos Martínez, el muy buen relator de canal plus, en un momento hizo la mejor observación que resumía el partido. Los jugadores del Madrid parecían conos de lo parado que estaban y de como la pelota pasaba de un lado para el otro sin que pudieran siquiera reaccionar.

En los diarios de hoy alguno que otro copió tal afirmación, pero es tan real que se puede permitir el robo. Final del partido 2-6 para el Barza, allá en el Santiago Bernabeu. Un papelón que tal como es esta gente de arrogante, no creo que sirva para callarlos.

Pero lo mejor venía el domingo. Espanyol - Valencia. Ambos equipos envalentonados por una racha de victorias seguidas en las últimas fechas. El Valencia equipo en zona champions, difícil. Algo más tranquilo lo vi en mi casa ya que habíamos salido del descenso y los de atrás habían patinado. Empezó impreciso el Espanyol. El Valencia mandando pero sin rematar. Primer tiempo a 0. Hasta que salió Román y como en las últimas fechas apareció por detrás y metió un zurdazo que dio cierta tranquilidad. A partir de ahí todo era de los pericos. Golazo de Nico Pareja de tiro libre y ya casi estaba todo liquidado. Un penal para el Espanyol (gol de Nene) en los últimos minutos ya fue la calma y el éxtasis al mismo tiempo. 3-0. Falta poco para el milagro. Y para, si esto se logra, tapar muchas bocas que nos daban por muertos. A los argentos (Román, Pareja y Pochettino, el técnico) les van a hacer un monumento.

 

Cinco tracks de "Ten New Messages" (2007) de The Rakes.

#1  The World Was A Mess But...

#2  Little Superstitions

#3  We Dance Together

#4  Trouble

#8  When Tom Cruise Cries (yo pondría Real Madrid en lugar de Tom)

Unos Strokes del primer disco. Salió uno nuevo hace poco, a ver si siguen en esta linea o se desfasan como los mismos Strokes después del segundo disco.

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Cuentos de Vitus: Exterminio

Tomi fue el primero en disparar. De ahí en más los sucesos nos transformaron en un epítome de la barbarie. Al otro lado, los pastizales más altos habían devenido en la línea imaginaria que separaba la vida de la muerte. Es que la naturaleza se torna ingobernable cuando los filos de la supervivencia nos atraviesan las pupilas.

Estaban ahí, acechando. Se podía escuchar el murmullo de esas “ratas infectas” cortando el denso manto de oscuridad. Avanzando con lentitud, cautas, como tanteando el terreno. Se dejaban advertir en ese cuchicheo farragoso, febril y no tan distante. Cada vez más cercano. El rumor se amplificaba con cada paso. La espera nos inmovilizaba. Luego, de un momento a otro el vacío gobernó el tiempo. El silencio total. La ausencia de todo. Aguardábamos flotando en esa tensión silenciosa, donde hasta el propio cuerpo incomoda. El instante de la perturbadora quietud. Lo sabíamos, lo sospechábamos. Esa calma anticipaba la tormenta. Y en un soplo todo se volvió confusión. El silencio se tornó griterío de unos pocos; y el de esos pocos se volvió en muchedumbre desesperada. Ahora carajo, ordené. Una multitud avanzaba hacia la línea. Tomi fue el primero en disparar. Al instante, los reflectores bañaron con chorros de luz la penumbra. Los automóviles también iluminaron el escenario. De un lado las ráfagas. Del otro, familias enteras desplomándose como fichas de dominó. Madres cargando en brazos a sus criaturas, derrumbándose en una impotente protección sobre los pastos secos.

Hijos de puta, gritaba el “Sota” mezclándose las puteadas con el rumor de la ametralladora. “Juanca”, en cambio atinaba a cerrar los ojos enmudeciendo tras cada vómito de su carabina. Cuerpo a tierra, a espaldas de las matas lacrimosas, o montados sobre las camionetas, o parapetados tras las justificaciones más nobles. Esas eran nuestras trincheras. Ya no podíamos confiar en las medidas de un Estado incompetente que no había podido con el dengue. Menos aún podría con peste de la gripe porcina. La solución quedaba en nuestras manos. Sobre todo desde que la subcomisión de salud y desarrollo de la OMS había declarado a la Argentina país libre de contaminación viral. A diario, hordas de pútridos infectos intentaban atravesar nuestras fronteras. Nos organizamos de inmediato. No dudamos un instante. La naturaleza nos invitaba a este festín de supervivencias. La patria y la familia debían ser garantizadas a pesar de todo. A costa de cualquier sacrificio.

El terreno se había vuelto un escenario de operaciones severas y urgentes. De medidas drásticas. Lo sabíamos, pero aquí no había lugar para débiles, ni maricones. Paraguayos de mierda, gritaba “el Paragüa”, que por cierto en Paraguay se hallaba su patria y su sangre toda. Rolando Manfredi escupía insultos a una familia boliviana en un inglés aprendido por correo (3 semanas escuchando cassettes del English Learning Audio Institute habían rendido sus frutos). Quizás lo hacía para sostener el rol y la distancia (al menos eso le habían dicho en una capacitación que la empresa había organizado días antes) o tal vez lo hacía por aquella secreta devoción que sentía hacia la figura de Chuck Norris. Claudio arrojaba piedras con fruición que solían coincidir con los vómitos de la metralleta de Fernando. La duda la sembró Héctor Fioribondi, ¿Che los bajan los piedrazos o las balas?. Todos nos encogimos de hombros.

El caos, el griterío, y la música de la muerte dominaban estas estepas. De un momento a otro la agitación se transformó en quietud, silencio y sobras de la sombras. La oscuridad atinaba a recobrar su espanto silencioso, pero la pared de fuego hecha de cadáveres prorrumpía con su rutina abominablemente luminosa y además nos protegía del asedio de los infectos. No hubo clemencia. No podía haberla. ¿Cómo distinguir a los sanos de los enfermos en tales circunstancias?. No había lugar para la misericordia. Nuestra operación se repetía a cada centímetro de nuestra geografía. Allí donde hubiera una frontera habría hombres aceptando el llamado de la madre Patria. Pues eso somos, apenas hombres derechos, decentes y comprometidos con la Causa. Eso somos. Pero sobre todo Patriotas y Creyentes. 

Un cuento de Vitus "El Iscariote" Homini Lupus est