La mentira del test de Rorschach

Ahora se agarran la cabeza algunos psicólogos porque en internet salen las respuestas que hay que dar si a uno lo evalúan con el test de Rorschach (un suizo aburrido de la montañas y de la vida junto a sus compatriotas). Me hacen acordar al capítulo de los Simpson en el que Lisa creo, hace desaparecer los libros de estudio y no saben que carajo y como dar las clases en la escuela de Springfield.

El test de Rorschach (me lo hicieron una vez en Buenos Aires) es ese que te muestran diez figuras extrañas diferentes como si fueran manchas negras, (aplastadas o no, ¿depende de tu personalidad?) en las que uno tiene que decir que es lo que ve. Y en base a esas diez respuestas (no once ni doce, diez, solo diez) y a la velocidad que empleas en decirlas, el tipo puede desvelar que tipo de persona tiene enfrente.

Los consejos básicamente son que no hay que temer a la obviedad, a dar más de una interpretación y sobre todo hay que ser rápido. O sea la velocidad de respuesta puede valorar a una persona más que el análisis que esta pueda hacer. Yo me lo hice a mi mismo y leí las respuestas correctas que había que dar y las que no. Ni una cosa ni la otra. Algunas son demasiado obvias, otras es ridículo pensar que alguien pueda ser esquizofrénico o cosas semejantes. Yo podría serlo entonces en algún caso.

Si ya con diez láminas es idiota pensar que se puede desvelar una personalidad, entonces creer que alguien es paranoico por una de ellas es nueve veces peor.

Además como dije ayer, depende el estado de ánimo que uno ve las cosas de una forma o de otra. ¿Si tengo unos días de buen humor entonces tendré una personalidad óptima o solo si las contesto rápido?, ¿y si las contesto rápido pero tengo un día de mal humor? y si tengo un día de felicidad pero las contesto lento?

Todas mentiras que por desgracia a veces tenés que pasar, como por ejemplo para conseguir un trabajo. Pero ahora están cagados. En google, pongan: Soluciones Test de Rorschach. Así vas con el problema resuelto para que estos pelotudos crean que estás bien del coco. Que manera de engañar a la gente.

Como ya puse varias veces con anterioridad, internet termina con la mentira de varios. Entre ellos algunos aspectos idiotas de la psicología. POR NO DECIR TODOS. Emulando al gran Krusty tendría que haber escrito en letra chica lo que escribí en letra grande.

Ya veo que el día de mañana me rechazan de todas las entrevistas por hacerme el vivo escribiendo esta boludes. Sería lo máximo.

Yo en lugar de diez láminas voy a recordar diez buenas canciones de los 90 que están casi completamente olvidadas.

#1 You Don't Love Me -No, No, No- (Dawn Penn) ¡La encontré Peluca! En realidad es del 67, pero pegó fuerte en el 94.

#2 Am I Wrong (Love Spit Love) Después de The Psychedelic Furs armaron esta fugaz banda.

#3 Judy Staring At The Sun (Catherine Wheel)

#4 It´s Over Now (Cause & Effect)

#5 Pets (Porno For Pyros) Después de Jane's Addiction, Perry Farrel hizo esta otra fugaz banda.

#6 Release The Pressure (Leftfield)

#7 Malibu (Hole) La mujer de Kurt Cobain tenía algún que otro ataque de habilidad.

#8 River Of Deceit (Mad Season) Uno de Pearl Jam, otro de Alice In Chains que más tarde la palmó.

#9 Goodbye (The Sundays) Linda canción.

#10 Wonderful (Adam Ant)

Es una lástima que estas y varias más, ya no se pongan en las radios. Conocidas son seguro. Pero la ignorancia paga más.

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Pésimo sincericidio

Existe una revista en Argentina llamada "Brando" a la cual nunca le di pelota la verdad a pesar de ver que el diario La Nación saca algunas notas de allí. Pero el título "10 frases que nunca hay que decirle a una mujer" sonó interesantemente idiota, así que me metí a ver que no le tengo que decir a una mujer. Jo jo! (sarcásticamente, la cagada del sarcasmo escrito es que a veces se tiene que aclarar y entonces pierde la gracia). Podría haber puesto ja ja!, pero era muy jocoso, je je! es más picarón, ji ji! es una mariconada que me hace acordar a la rubia que se sentaba a limar las uñas en la peluquería de Don Mateo y ju ju directamente no cuadra a menos que tengas algún jugador menos en la cabeza.

Tal vez sea más interesante el análisis de la jota y que vocal poner al lado para expresar literariamente la risa, pero esta pelotudez de las frases me hace pensar menos.

Lo peor es cuando el periodista habla de sincericidio y de como a veces es mejor callar frases tan "verdaderas". Algunas son tan verdaderas que decir lo contrario es lo que en realidad, te puede traer problemas. Otras directamente solo pueden ser expresadas por un tarado.

1. "Sos muy dulce, me hacés acordar a mi vieja"

La acabo de probar con mi novia y le encanto. Así que mmm.

2. "Te queda bien el vestido, porque es bien suelto"

Solo a las parejas. Y la verdad que mejor decirle esto a verla orgullosa de sus rollos. Después que haga lo que quiera.

3. "¿Te pido un taxi?"

¡Si gracias! te dirá. O te creés que ellas no quieren irse después del polvo, ingenuo.

4. "Lo que más me gusta de vos es tu carácter"

Y a mi el tuyo, te responderá sin cortarse un pelo.

5. "No creo en la fidelidad, es algo imposible"

No te preocupes que ella tampoco lo cree.

6. "El viernes vuelvo tarde, no me esperes"

Gracias a Dios tengo un poco de paz, pensará ella así que...

7. "Pero mi amor fue un beso nomás, no pasó más nada"

Solo un auténtico pelotudo puede decir esto.

8. "Dale, si tenés más polvos que las botas de John Wayne"

Esto solo lo podes decir haciéndote el gracioso a los 15 años... y no sé.

9. "¿Anoche? No, temprano, a las dos estaba en la cama"

A menos que vivas con ella, no veo el problema.

10. "(A última hora del día) ¿Cómo me voy a olvidar? ¡Feliz aniversario!"

Les encanta que te olvides de las cosas. Es un hecho.

Parece escrita por un periodista de 70 años, o al contrario, por un nene que recién salió de una escuela de periodismo que mientras deposite el pago mensual, el aprobado está asegurado. Si se quiso hacer el gracioso y moderno con la nota debe tener desfasada la realidad del hombre, la mujer y la pareja. Aunque capaz que el desfasado soy yo, no sé.

Cinco tracks de "Head Music" (1999) de Suede.

#4 Everything Will Flow

#5 Down

#6 She's In Fashion

#9 Elephant Man

#11 Indian Strings

Acá empieza la decadencia de la banda. Después se les fueron las ideas al carajo. Ahora Brett Anderson no da pie con bola, ni de solista ni con ese invento llamado The Tears creo.

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Sobrevalorados

Pasa en todos las familias, en algunos deportes, el cine, la literatura, la música, cualquier arte, las personas. En los trabajos es culpa de la ineficacia de los jefes. En la escuela, colegios o universidades casi que no se escapan, las notas hablan por si solas.

En los ambientes donde prima la "objetividad" y no la certeza de algo concreto como puede ser una evaluación puntuable o una competencia contrarreloj para saber quien corre más rápido, está claro que existen personas manipuladas monetariamente para hacer creer y parecer que lo que estamos viendo, escuchando o leyendo es mejor que cualquier otra cosa que se le parezca.

Como también el amor ciego, el nacionalismo o el fanatismo no permiten una visión real e invitan a quienes discrepan a que recapaciten acerca de su "equivocación".

Lo primero entra como guante al periodismo. Ya estoy cansado de escuchar que X jugador hizo un excelente partido cuando en realidad te ponés a analizar y el tipo, no digo que sea un desastre, pero alejado de crack seguro que está (Joaquín, Reyes, Beckam, Riquelme, Xabi Alonso, Gago). Hay más, como también hay otros que despuntan después. En su momento Torres me pareció un paquete con moño, Riera también y mirá ahora. Al revés podría pasar con Ronaldinho que tuvo un ataque de lucidez de tres cuatro años y después adiós (ahora me acuerdo de alguien que dijo que era mejor que Maradona ???? ¡mamma mía!).

Lo mismo en el cine (me paso estos días con "El Aburridísimo Caso de Benjamin Button - nada que ver con Jenson ojo- y con "Trophic Thunder" que me dijeron te cagabas de risa y casi me largo a llorar de los dos euros que había tirado a la basura). Se sabe que las críticas están compradas, pero a veces es demasiado. Con la excusa de la venta están subestimando a la gente y menospreciando su capacidad cerebral. Y eso que para las dos películas mencionadas seguí el consejo de amigos/conocidos.

Todas la artes tienen este problema. Todo aquello que requiera un análisis dependiendo del gusto y estado anímico tiene problemas. No es lo mismo ver las cosas de buen humor que de mal humor, justo eso leí de un enólogo a la hora de probar vinos. Y es verdad, cuando estás con el día de perros hasta un buen gin tonic te resulta amargo.

En lo que respecta al fanatismo y tal, es eso, fanatismo, ceguera. Contra eso más vale reírse, tener paciencia y dejar que se le pase la estupidez. Aunque a veces nunca pase.

Incluso depende tu estado al leer esto que escribo, te parecerá una mierda o un escrito, no fantástico, pero si aceptable. A mi me pasa cada día igual.

Cinco tracks de "You Could Have It So Much Better" (2005) de Franz Ferdinand.

#1 The Fallen

#2 Do You Want To

#6 You're The Reason I'm Leaving

#7 Eleanor Puts Your Boots On (gracias Beatles)

#10 I'm Your Villain

Hablando de Roma. Como le dije al Peluca en un mail, junto a The Killers, dos grupos demasiados sobrevalorados. Demasiado. No están mal más que para escucharlos un rato y bailotear alguna canción. Esto último solo si te agarrás un buen pedal. Lo anterior en vela, que no sea cosa de engañarte con sus empalagosos discos. Cuando caigo en los cortes... me costó elegir cinco esta vez.

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La liga española todavía no es la mejor

Siempre preferí el fútbol inglés. La velocidad con la que juegan no aburre nunca. La española para mi viene por debajo, cerca, pero por debajo. Le falta ese plus eléctrico que tiene el sistema de juego de las islas. A excepción del Barcelona (con un juego diferente a todo el resto), se demostró en las últimas semifinales de la Champions quienes mandan.

Este año el tema puede cambiar. Todavía queda por demostrar si Kaká, Cristiano Ronaldo e Ibrahimovic, entre los diez mejores jugadores del mundo sin dudas, harán, como piensan muchos, que España se ponga como la mejor liga. Por nombres puede ser, ahora por juego está por verse. Pintar pinta bien. El derby Madrid - Barça será un lujo pocas veces visto en una competición.

El problema puede ser el resto de los equipos, en como se refuercen y en como van a jugar. Parece que una cosa es el Barcelona y el Real Madrid, y otra el resto, un pequeño abismo los separa. El Sevilla casi que mantiene lo del año pasado, igual que el Valencia. El Villarreal se reforzó bastante y cuidado con el Espanyol (cancha nueva a la inglesa) que está pegando buenos manotazos en el mercado (no lo digo justamente por Ben Sahar) y se está quedando además, con lo que necesita. A ver si el Atlético de Madrid despega de una vez lo que promete, se parece en algo al Arsenal que está siempre ahí arriba, pero no terminar de concretar nunca.

Si todos estos equipo se siguen quedando a mitad de camino en las peleas europeas ante los ingleses, todo va a seguir igual. Europa es la flecha que marca un poco donde está ubicada cada liga.

Ayer presentaron al sueco Zlatan Ibrahimovic en el Barça. Un crack de jugador, para mi el delantero de más calidad en este momento. Los boludos de los periodistas hoy discutían como tarados que presentación había sido mejor y más numerosa entre la del sueco y la de Cristiano Ronaldo. Se nota que es verano y no hay mucha información que dar.

Aunque la invasión al campo una vez que se retiro Zlatan con robo a cartelería, césped y algún que otro destrozo más, era digno de Argentina. Y mención honorífica para el boludo que se metió con la camiseta del Madrid en medio de los hinchas culés. Recibió trompadas de todos los colores. Que se joda por pelotudo.

Cinco tracks de "After Chabón" (1987) de Sumo.

#1 Crua-Chan (y como meter unas gaitas en medio de una canción de rock y que queden de reputa madre)

#2 No Tan Distintos

#4 Mañana En El Abasto

#5 Hola Frank

#6 Ojos De Terciopelo

Entre el libro que estoy escribiendo y este disco la mitad de mi cabeza está en Buenos Aires. Otra banda a la que ninguno de los nuevos grupos que han salido en Argentina desde los 90, les llegan ni a los talones. Irremplazables. Tres discos (sin ep's ni compilados) son suficientes para oír su genialidad. A la altura de varios ingleses sin dudas. Bueno, Luca cantaba en inglés la mitad de las canciones. Mejor todavía.

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Distracciones

Lo de los ministros de economía de Argentina es grave. No hay forma de encontrar a uno como la gente y si lo encontrás seguro que se pelea con los jefes por querer hacer las cosas bien. Por lo que creo, no hay remedio.

La posibilidad de vivir en países diferentes te permite comparar. Nada de abrir cabezas y esos clichés que te hablan de que viviendo en otro país abrís más el coco. Pelotudeces. Lo que hacés es simplemente comparar como funcionan los sistemas de uno y del otro (sea cual fuere), y en base a esas comparaciones poder llegar (si salís del nacionalismo barato) a ver o al menos intuir, cual lo hace bien y cual lo hace mal.

La economía de Argentina la maneja un tipo que no es el ministro. Es el secretario de comercio. Ya con eso estamos mal. Se maneja con la mentira y el patoterismo para hacer lo que se le dé la gana (amenazas a empresarios ante cualquier intento de suba de precios) y mentir en base a falsas estadísticas para que la gilada se crea que todo va bien.

Como nadie lo puede sacar (no entiendo sobre todo después de la última derrota el porque), al que sacan es al ministro de economía que no comulgue con sus órdenes. Pasaron ya varios, el anterior al actual, Carlos Fernández creo se llamaba era un paquete con moño y todo. Nada. Lo que hacía ahí es nada. ¿Qué pasará por su cabeza al ver como era menospreciado por todos?, ¿cómo se sentirá una persona con un cargo importante sin poder o querer poner las cosas en su lugar?, ¿cuánto se habrá llevado por tener el patético honor de haber sido una marioneta?

El nuevo se llama Amado Boudou. Bastante joven. En teoría debería poner en su lugar al secretario que maneja todo y ya que está en el ministerio y si se acuerda, tratar de ver la forma de sacar adelante el país junto al resto de políticos, que para eso está y se le paga (¿además de para en teoría robar no?).

El tema es que en lugar de planear la mejora argentina, de ver la forma de no deber tanta plata, de ver en... bah, ¿para qué enumerar si de todo harán el dos por ciento?

Pero este en lugar de tratar de hacer el dos por ciento va y compra televisores de plasmas, notebooks (portatiles) y se le ocurre montar un minigimnasio para los trabajadores en el mismo ministerio. No hace falta aclarar que todo esto es innecesario cuando todo está en el país como el ojete.

La última es muy buena. Contrata a Charly Alberti, el baterista (los bateros siempre dando problemas, lo escribí acá hace poco) de Soda Stereo (gran grupo de los 80 y 90 del rock nacional) para que desarrolle la página web del ministerio (Alberti es un Applemaster, o sea, va muy bien con mac y todo lo que pueda hablarse de diseño, pero por lo que leo no pega un negocio ni en pedo).

Igual que lo anterior. Mientras la economía va para atrás (en grave picado diría), entran estos boludos para tratar de arreglar problemas de poca importancia como el estado físico de sus trabajadores o la actualización de la página web del ministerio de economía.

Y mientras tanto el argentino promedio se distrae y no se da cuenta que cuando se publican estas pelotucedes por algún lado te están rompiendo el culo, sea el inútil del ministro de economía o toda la inoperancia del gobierno actual. El tema es distraer.

Cinco tracks de "Liberty Belle And The Black Diamond Express" (1986) de The Go-Betweens.

#3 The Wrong Road

#4 To Reach Me

#7 Head Full Of Steam

#8 Bow Down

#9 Palm Sunday

Australianos. El cantante la palmó hace un par de años creo. Se formaron en los 80, se separaron y retomaron en el 2000. El último disco que dejaron en el 2005 es una joyita. Son de esos grupos que uno oye alguna buena crítica, pero que nunca termina de darle pelota (supongo que por la falta de publicidad, tiempo y plata) y cuando los descubrís, aunque tarde, te alegrás. Ahora estoy escuchando un poco de Dead Can Dance, aunque hay que tener cierta paciencia con ellos.

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La crítica solo en casa

Que cosa. Como sale el patriotismo cuando uno de afuera ataca lo mismo que uno critica puertas adentro. Pasa en todos lados y en todos lo países, no solo en Argentina.

Acá los portugueses critican a los portugueses, pero no oses siendo de afuera hablar de su complejo de inferioridad o cualquier otra cosa porque te prenden fuego.

Un estadounidense puede criticar a un igual, pero no oses hablar de su racismo y enfermedad religiosa u otros varios porque como mínimo te van a desear que ardas en el infierno.

Un catalán puede criticar a un catalán, pero no oses decir que son agarrados (ratas) y amargos porque como poco te gritan fill de puta.

En Argentina ahora TODOS se la agarran con el presidente de Ecuador Correa, porque llamó "payaso" al ex presidente Menem (robando del 89 al 99, no tengo ninguna prueba, no hace falta). Yo creo que se quedó corto el muchacho. Esa critica fue una caricia para él, de hecho se debe estar cagando de risa en el colchón de oro en el que duerme en La Rioja. Más que nada se debe cagar de risa de los que ahora salen a defender "semejante" crítica.

Y no voy a entrar en la libertad de expresión porque ya me siento que me repito en lo mismo de siempre últimamente. ¿Me estoy volviendo gaga o los temas son siempre los mismos?

Encima van los ignorantes nacionalistas baratos (personas, periodistas y políticos), con el argumento pedorro de que se debería fijar en su país donde las Farc no sé que cosa y mencionan una clara falta de respeto a las instituciones. Deberían ver y recordar (aunque cada vez estoy más seguro que no les da la cabeza), que tal vez quien primero faltó el respeto a las instituciones fue Menem, y lo que es peor, faltó el respeto a la gente con los actos impúdicos archi reconocidos por todos, incluidos estas personas, periodistas y políticos.

Da risa la encuesta del diario Perfil donde el 60% de los votantes opina que Rafael Correa debería pedir disculpas. ¿Debe ser mentira o sigue habiendo mucho patriota ciego?, o podría ser también, ahora que lo pienso, que los votantes llenos de tela de araña menemista siguen existiendo y se multiplican por internet como plagas silenciosas. Ya no sé....

"Bahía está más blanca que nunca". Una ciudad amarga Bahía Blanca (cada vez que nombro de donde soy todos se imaginan un paisaje idílico, je, je... si lo vieran). Esto lo dicen los mismos bahienses, pero no oses decirlo si sos de afuera. Te cuelgan de las pelotas en una de las tantas petroquímicas contaminantes que hay en el polo (¿cada vez aparecen más casos extraños de cáncer en las zonas cercanas no?).

Como dice mi amigo el Peluca, es igual a Springfield. Y no está equivocado a pesar de algunas leves mejoras que han hecho en estos años. Deberían tal vez contratar a alguien con buen gusto urbanístico, porque al que ideó el centro de la ciudad se le debería retirar el título y colgarlo de las pelotas en el polo, a ese si.

Habrá nevado ahí unas diez veces más o menos. La de estos días debe haber sido una de las más importantes. Se notaba por las fotos vistas en cualquier diario, incluso nacional.

Cuanto podría embellecer a la ciudad si cada año nevara como estos días, sería ideal para su imagen. Parece como que la nieve tapara los desastres arquitectónicos y le diera a su vez un toque de vida, fría eso si, pero vida al fin. Como si el mismo frío tapara el frío y lo transformara en algo más cálido. Un poco raro.

Cinco tracks de "Reggatta De Blanc" (1979) de The Police.

#1 Message In A Bottle

#4 Bring On The Night (para mi uno de los mejores de ellos)

#6 Walking On The Moon

#8 The Bed's Too Big Without You (que bien metido el reggae)

#10 Does Everyone Stare?

Lo único que sé de bateristas es que son muy problemáticos en general en todas las bandas. Si no es por una cosa es por la otra. Stewart Copeland dicen es uno de los mejores del mundo. Después de verlos en Barcelona si me tengo que quedar con algo es con él. Y mirando diferentes videos de The Police en vivo te das cuenta que, no sé si es uno de los mejores del mundo, pero si que es una bestia.

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Por tu culpa

Por tu culpa, por tu culpa, por tu gran culpa. El cristianismo dejó en el subconciente occidental una importante carga de culpabilidad, tanto propia como hacia los demás, con la casi inmediata búsqueda de ella en cualquier error que moleste a al menos, una sola persona.

Incluso ante desastres naturales siempre se va a buscar a los culpables primero, que luego un moderado llamará responsables. Pero la búsqueda tiene una finalidad poco humana, sino más bien material, sea política, económica, social, religiosa o patriota.

Sea lo que sea que acontezca, antes de ver el cómo y el por qué se busca el quién. Parece que son las ganas de colgar de la pelotas a alguien, antes de saber las razones y las formas. La sed humana por la necesidad de la cacería a ciegas y la obligación inmediata de que alguien, sea quien sea, siempre tiene que pagar los platos rotos.

Existe en todos los lugares alguien que estará al acecho de los errores de los demás y que incluso teniendo errores propios buscará la forma de achacárselos (culpabilizarlos) a aquellos que lo están acusando (la trama de corrupción del PP en España podría ser este caso, lo de Valencia da vergüenza ajena. Nada me hacía acordar tanto al menemismo como esta desagradable gente, y encima tienen gente que los sigue votando, hasta que no la palmen los de cincuenta para arriba poca cosa va a cambiar con su educación ignorante y enfermizamente seguidora, estos son los primeros que encuentran culpables de todo tipo).

Estas semanas pasaron varias cosas. Muerte de bebé por negligencias de enfermeras y sale la comitiva con el dedo índice alto a buscar culpables a diestra y siniestra. Ayer un incendio en Catalunya y ya empezaban entre varios a acusar con el dedo antes de incluso pensar en las familias de los cuatro bomberos muertos que quedaron repentina e inesperadamente en medio del fuego.

También ayer un accidente cerca de casa. 29 heridos, choque entre autobús, taxi y auto. Salieron los buitres carroñeros a atacar a los taxistas. Como en otros casos a las enfermeras, en otras a políticos, directivos, personal de bomberos, policía, seguridad vial, etc, etc.

Todos pidiendo explicaciones a lo que, o ya está explicado, o no requiere explicación. O en el fin de los casos no es momento aún de andar desesperadamente buscando responsabilidades y de este modo meter en la bolsa al primero que se te cruza o te cae mal. Que se queden tranquilos que la plata la van a tener seguro.

Parece que hay una necesidad imperiosa de buscar culpables de cualquier índole cada vez que algo grave (y no tanto también) pasa. Una vez que se encuentra al culpable (más bien posible culpable), la plebe se queda tranquila. Sobre todo el bolsillo de quien pueda salir beneficiado con tal error.

A mi sin ir más lejos hace un tiempo se me acusó de poner un vaso en la esquina de la mesa. Entonces el culpable de la caída del mismo era yo por ponerlo tan cerca del borde y no quien en realidad con su torpeza lo había tirado. No soy cristiano, ni católico, en realidad no soy nada y de hecho estoy en medio de la nada, pero ¿quién lo tiró? No busco culpables, solo me estoy defendiendo de la acusaciones.

Cinco tracks de "Riot Act" (2002) de Pearl Jam.

#6 I Am Mine

#7 Thumbing My Way

#8 You Are

#10 Green Disease

#15 All Or None

Buen menospreciado (ahora está de moda poner ninguneado) disco de Vedder y amigos. Buen vivo el de estos no tan pibes ya. Boquee como un pez después de poguear como un pendejo en medio del quilombo. Backspacer, nuevo disco en septiembre creo. El primer corte promete, "The Fixer". Más comercialón que los últimos que sacaron. Volvieron con Brendan O'Brien, productor de Vs. hasta Yield. Menos mal. Igual tanto haciendo el rock más Neil Young como el comercialón, siempre me gustaron. Sin entrar en disputas pelotudas fueron sin dudas más que Nirvana.

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Cuentos de Vitus: La vulgaridad de la existencia

Pienso en el dolor que nos cobija. En la arquitectura profunda de esos deseos incubados en la distancia.

Pienso en los días que no son; que ya no son; que nunca volverán a ser. Pienso en mi nostalgia, mi puta nostalgia. Mi cárcel y mi alimento.

Pienso en ser y no ser, en el ser y la nada (al decir del virolo). A propósito, esa es mi desgracia. Ese pendular entre la existencia repugnante y la ausencia misericordiosa.

Pienso en el fin, y en que todo fin tiene su causa, y que toda causa tiene su efecto, y que hay efectos…

Pienso en los días de mi jardín severo. Un jardín hecho de piedras y flores oxidadas. Pienso en la corrosión de mi ánimo. Pues mi condición no me clausura estas sensaciones incómodas. Tampoco su beneplácito.

Pienso en los días lejanos. En la amistad irreverente. Pues mi condición no me clausura estas sensaciones incómodas (jajaja). Pienso en las almas que me han hurtado… ese que por cielo tiene su patria.

Pienso en los conversos. En los que fueron fuego inagotable, brasas de vida vivida al extremo. Pienso en los días del rock yugular, y en ese ángel nefasto en el que me convirtieron. Pienso en el bourbon, en blues y los excesos.

Pienso en los que vienen, y que en ellos a su vez se esconde el germen de sus descendencias. Los veo crecer y eso me aterra. Pienso en el tiempo, en mi destiempo. En la impaciente inmortalidad que se ramifica por mis arterias.

Pienso en mi, lobo del hombre y tengo hambre de hombres, de humanidad, salvaje humanidad.

Pienso en mi, Vitus inefable que me copio en un espejo cruel, que me devuelve vejez, decrepitud y los rebotes de una muerte inalcanzable.

Me río. Sonrío frente al espejo roñoso de esta pensión del barrio de Constitución. Sonrío y mis atabacados dientes me recuerdan la noble destreza de mi fiel compadre Luzbelito.

Pienso que tuve padre y madre y que el tiempo los ha robado de mi memoria. Pienso en la deshonra que les he sembrado.

Pienso, mientras las putas de las piezas de al lado se preparan para sus felaciones lácticas, en sus mantos de vulgaridad.

Pienso que pienso demasiado y en la urgencia de mi alma (o no alma) la exigencia de pensar se ha tornado un hábito presuroso. Pienso que ya no siento, o que siento demasiado. Pienso que me duele el mundo, mi mundo y que estoy harto de ser diablo de sus diablos.

Pienso en el nombre que me designa y en los mil nombres que se escabullen detrás de su pronunciación periférica. Pienso desde mi propia periferia en mi oficio oprobioso. En la lujuria de la carne bulliciosa y el silencio que nos devuelve la vileza. Pienso en los que han pactado conmigo y es justo que los llame hijos de puta. Pienso en esos falsos profetas que abusan de nuestra clientela, pues Él y yo, al fin y al cabo nos disputamos el mismo rebaño de ilusos. Un reino aquí, otro allí. ¿Cual es la diferencia?

Pienso que me he quedado sin cigarros. Voy por Azucena, la puta de la pieza de abajo. Seguro ha de estar con un cliente. Es bueno ser yo en tales circunstancias, y poder meterme en la piel de su cliente (sin que ella o él lo noten). No me interesa el jugo de su vientre, su vagina es carnosa y pestilente. Sólo quiero un cigarro. Pues mi condición no me clausura estas sensaciones incómodas.

Es palabra de Vitus

La puta muela de juicio

Desde hace tres años me pasa cada verano lo mismo. Parece un reloj. Empieza a mitad de junio, con leves y esporádicos pequeños dolores en la parte superior de donde se ubican las muelas de la derecha (que no del Partido Popular español cuidado). Porque si llego a tener muelas que se inclinan a un sector de la política y las de enfrente a otro estoy al horno. Viviría con dolor de muelas de tanta pelotudes que dicen ambos frentes.

El tema es que te empieza a molestar un poco, son como presiones que suenan a latidos del corazón a modo de dolor. Primero es en la zona del pómulo, solo ahí es donde te jode. Después se va a, medida que pasan los días y a veces las semanas, acrecentando.

Yo me engaño. Varias veces me digo a mi mismo, seguro que ese maldito dolor de mierda ya se fue y no vuelve a parecer. Mentira. A las dos horas otra vez el hijo de mil puta, como refregándome en la cara mi pensamiento, retoma su deporte de hacerme sufrir.

Pero esta vez el dolor se hace mayor. De los pómulos va a la nariz, ojos y glándulas del cuello. A veces dura solo unos minutos, otras más, sobretodo a medida que los días avanzan. Cuando el dolor se hace intenso uno resiste y, por lo menos yo, trato de no decir nada para no escuchar cincuenta consejos diferentes que generalmente no llevan a nada.

Me impuse en un período y cansado de tanto dolor autolesionarme las encías. Igual no dura mucho, no lo recomiendo. Con la uña de alguno de mis dedos, hago cortes muy chicos en la encía que al sangrar en muy pocas proporciones, liberan endorfinas que hacen que el dolor apacigüe.

Pero como toda estupidez tiene un límite, tampoco es cosa de andar con la boca llena de sangre. Paracetamol, aspirina, ibuprofeno y alguno que otro más te dan un relajo momentáneo. Pero cuando el dolor se apodera de la mitad de tu cabeza y cuello es incontrolable. El mal humor parece además, que acrecentara más el dolor.

Al principio pensé que era una carie. Me revisaron dos odontólogos y me dijeron, puede ser la muela de juicio, te tendrías que operar. Je, ni loco, solo con una orden de algún juzgado, y no sé. De solo pensar en el agujero que me harían es que me duele más. Monetariamente hablando sobretodo.

Últimamente concluí que mientras más mal dormido o cansado estés, peor es. Cuando duermo mal o pocas horas, parece que el puto dolor se la agarra más duramente contra mi.

Que dolor de mierda. Si la solución fuera sencilla y barata no me lo pienso. Pero solo el marrón económico hace que te tires para atrás.

Como cada vez en los últimos tres años, apenas empezar agosto, el asunto desaparece de a poco. Nunca de un día para el otro. Si te pasa eso es porque tarde o temprano vuelve a aparecer, por lo menos para mi.

Así que a aguantar con paracetamol y demás drogas hasta que la mierda de la mierda de muela de juicio que no se para que carajo está ahí (como el apéndice, dos sobrantes innecesarios), se calme.

Aunque ahora que me acuerdo de las dos muelas que me liquidaron en la parte inferior de mi boca, "milagrosamente" salieron dos. A los veintitantos años no son más que la muelas de juicio de abajo. A estas dos las perdono.

Cinco tracks de "Siempre Es Hoy" (2002) de Gustavo Cerati.

#2 No Te Creo

#3 Artefacto

#15 Vivo (temón!)

#16 Sudestada

#17 Especie

Escuché el nuevo single, Deja Vu, que salió ayer. Está bien. Porque el último disco (Ahí Vamos) fue un patinazo. Este no, es muy bueno a pesar de las descartables apariciones de Deborah Del Corral, Domingo Cura y los que hayan rapeado en el tema 12. Charly García toca el piano en el 15 y 16. Se nota.

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La luna y la foto de Capa

Hay que gente que se empeña constantemente en creer lo que dicen los medios. A pesar de que existen pruebas (aún de no ser completamente concluyentes), ni se plantean la posibilidad de la duda. Simplemente aceptan la información que le suministran empresas que a su vez reciben una cuantía por dar esa noticia.

Pero viendo el ridículo que es lo del viaje a la luna, por todo lo que hubo a su alrededor, la época, los por que, los comentarios off the record de algún que otro de los tripulantes que en teoría estuvieron (fueron 6 veces las que parece ser aterrizaron), las fotos, los videos, el hecho de, después del 72, no volver nunca más. Raro, raro. Simplemente con ponerse a pensar que no volvieron nunca más da que pensar. Lo otro, lo de las fotos extrañas, con sombras extrañas, con visibilidad imposible, con videos que eran en un sospechoso blanco y negro, se pueden ver tranquilamente por internet de cualquiera de las formas que uno se imagine. Ahora, no volver después de "semejante hazaña"....

Había que tapar cagadas y hacer sentir miedo a los soviéticos. Y de paso que la gilada se crea que pueden hacer proezas astronauta-conquistadoras.

Lo grave es ver y escuchar la ceguera de quienes creen que eso (que tantas dudas suscita) fue real. No entiendo en que cambia su vida si supieran que el viaje a la luna fue una farsa. Como si tuvieran acciones en la Nasa o fueran familiares de alguno que trabaja ahí. Como si sus ídolos de toda la vida fueran Armstrong, Aldrin, Collins y los otros de los que nadie se acuerda. De hecho muchos ni saben quienes fueron los primeros que apoyaron su pie en un estudio de televisión. Ya me hinché de la pelotas en las teorías y la palabra suposición.

Al otro que parece se le descubrió la mentira fue a Robert Capa. Uno de los más famosos corresponsales gráficos de guerra fundador junto a Cartier-Bresson de Magnum, una de las agencias de fotógrafos más importante del mundo.

En la guerra civil española inmortalizó en una famosa foto, la muerte de un miliciano justo en el momento en el que es alcanzado por una bala. En la imagen se ve al hombre con los brazos abiertos hacia arriba, sosteniendo con una de sus manos el fusil, a punto de caer abatido de espaldas al suelo.

Bueno, todo parece ser que es mentira. Robert Capa (ultra reconocido fotógrafo al que se le dedican libros, exposiciones y seminarios) hizo trampa.

Le dijo al soldado. Bajá corriendo del monte y hace como que te dan un tiro. Y por lo visto en la foto si que lo actuó a la perfección.

No quita lo bueno de todas sus otra fotos que hizo, porque no creo que haya hecho actuar a todos los soldados que retrato.... bueno... no, eh.... no, es imposible. Hacía buenas fotos aparte de mentir en alguna.

Esto de las dudas de la luna y las fotos las mencionan también los medios. Es que no se puede creer en nada ya. Que no extrañe que a su vez en el futuro se desmienta hasta lo que se puede tocar. Conozco gente que no está muy lejos de esto. Aunque ahora con la tecnología los que quieren mentir lo tienen jodido... o no, no sé ya. Igual más de una vez le tapé la boca a más de uno después de escuchar idioteces de varios colores. Me quedo con esa pequeña venganza al charlatán.

Cinco tracks de "Californication" (1999) de Red Hot Chili Peppers.

#3 Scar Tissue

#4 Otherside

#6 Californication

#11 This Velvet Globe

#12 Savior

Como se nota que volvió el genio de Frusciante en este disco. Esta banda es una cosa menor sin él y algo muy mayor con él. Menos mal que el payaso de Navarro volvió con Jane's Addiction. Ahí está mejor ubicado. Escuché un poco del nuevo disco solista de John Frusciante, "The Empyrean" se llama. Creo que si se dedica a la carrera solista le va mejor como leí por algún lado. No sé si es tan errado esto.

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Squirrel

Después de frustrados intentos debido a mi ignorancia a la hora de subir cualquier cosa que hice en video lo logré.

Metanse en youtube y en buscar pongan: Juan Rognoni. Ahí está el corto que hice en New York en el 2005, "Squirrel". Es justamente corto, 3 minutos y poco más. Gran "actor" quien lo interpreta.

¡Mirenló en youtube!

En cuanto pueda cuelgo alguno más, pero tengo que comprimirlo o algo así. Hecho del que requiero ayuda de afuera porque no soy muy dado a las tecnologías.

Adiós al disco

El lunes bajo al centro para comprarle a mi chica el libro del año en Barcelona por lo menos, "La reina en el país de las corrientes de aires" del sueco Stieg Larsson (que la palmó antes de ver el éxito de su obra). Esta es la tercera parte de una trilogía llamada "Millenium" que tiene atrapado a tantos lectores, porque te encontrás a alguno de los tres libros en cualquier plaza, playa, bar, metro o autobús de Barcelona.

La película de la primera parte ya está acá. La vi. No está mal para pasar el tiempo y punto. Pero por lo que comentan es un libro que engancha fácilmente y tiene una lectura muy poco complicada. Fanáticos de Borges y Joyce abstenerse.

Como siempre no podía evitar llevarme algún disco. Voy a las ofertas y noto que cada vez están más regalados. Me puteo cuando veo discazos un 70 % menor del valor de cuando lo compre años atrás. Agarró un compilado de Joy Division, tres de Rage Against The Machine (uno lo tenía pero entraba en la oferta) y tres de The Psychedelic Furs. Precio de los siete discos 25.9o€, antes con suerte te comprabas dos, como mucho tres. Un libro me salió casi al mismo precio que esta cantidad de discos. Sé que no eran novedades pero siete son siete.

Voy a hacer la cola del lugar (Fnac, tipo Tower o Musimundo en Argentina) y en las quince cajas que había, todas tenían filas de más de 10 personas (un lunes a la tarde, ¿dónde está la crisis?). Claro, el único nabo que tenía discos en CD era yo. El resto llevaba algún televisor, cámaras de fotos, Ipod, libros, películas, juegos de playstation, pilas, auriculares (cascos). Pero compact disc nada, ni uno en todo el campo visual que tenía. Creo que la cajera me miro con cara de incredulidad al llevar tanta antigüedad en la mano.

Salió un informe esta semana en Catalunya acerca de la caída en la facturación del disco y como los conciertos aumentaron siete veces más sus arcas que la venta de cd. En el 2003 facturaba 92 millones de euros, el año pasado (2008) 21 millones y medio. Caída poderosa y que, a menos que no entiendas el negocio de internet, entraba en las posibilidades.

Los músicos hace rato que viven del vivo, eso no se va a cambiar con nada. Por eso cualquier artista va a cualquier parte del mundo (ya no se pueden hacer las estrellas y evitar viajar a Sudamérica por ejemplo) y repiten actuaciones en países (muchas) y ciudades hasta tres o cuatro veces (Coldplay en un año, tres veces Barcelona). Todos agradecidos.

Sin embargo y a pesar de que seguiré bajándome música, seguiré comprando discos, sobre todo si están a los precios que están y que me imagino bajarán más aún. Lo que si no hago más (a menos que tenga cierto amor por la banda) es comprar novedades. Deberían, si quieren sacar ganancia, clavarlo en un piso de 10 euros, no más. Porque ya todos saben que al cabo de tres meses estas novedades caen a ese precio. Pero no, insisten en 15, 16, 17, hasta 20 vi por ahí. Así nunca más.

Cinco tracks de "A Weekend In The City" (2007) de Bloc Party.

#4 The Prayer

#7 Where Is Home

#8 Kreuzberg (la joya de la corona)

#10 Sunday

#11 Srxt

Segundo buen disco de ellos, con alguna mano bastante U2 en algún tema (será por el productor Jacknife Lee). Los vi dos veces, en el último creo era el más viejo de todos los presentes. No sé si estaba desubicado, si mi oído se atrofió o la cerveza me había pegado mal. Sacaron el tercero que tiene más palos que halagos. Por lo poco que escuché algo de razón tienen, igual tendría que prestarle más atención, por internet claro.

Busquen en youtube cualquier cosa de Soulsavers, excelente descubrimiento. Temas como Revival, Closer o Kingdom Of Pain. ¡Tremendos! Con la voz de Mark Lanegan (ex Screaming Trees) al frente en varias canciones. Y eso que el primer disco lo sacaron en el 2003.

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Despedida lejana

No es la primera vez que a la distancia recibo ese llamado que nunca querés escuchar. Esta vez fue alguien un poco más lejano, un pariente no tan próximo como un padre o abuela. De los otros era de esperar o al menos intuir ya que cabía dentro de las posibilidades, sea por edad o enfermedad, de él no.

Decidió abandonar su existencia matándose a sí mismo con solo 30 años. Muy pibe, demasiado pibe. Vaya uno a saber bajo que presiones estaría para tomar esta determinación. La salida fácil y tal vez más "tranquilizadora" es pensar en depresiones o algo así, pero a mi no me cierra.

Cada tragedia es diferente una de la otra, no creo se pueda encerrar a todas las tragedias por igual. Pero las que no dependen de un segundo o tercero dejan muchas más dudas. Las preguntas se multiplican una y otra vez. Sobre todo los ¿por qué?

Un accidente es un accidente y se puede llegar, con las pericias, a saber ese por que. Las enfermedades generalmente también. Todos caducamos algún día, y ahí está la respuesta al fin propio por naturaleza.

A menos que haya algún escrito o algún mensaje que explique semejante decisión, los signos de interrogación deambula una y otra vez en el cerebro. Es inevitable.

Su mujer, su madre, sus hermanos, seguro estarán bajo una tristeza absoluta y no llegarán aún a preguntarse esto. Pero los que estamos en segundas y terceras líneas, además de la pena y el acompañamiento a los anteriores, nos planteamos constantemente las causas de esto. De alguna forma dejamos la incomodidad que a veces provoca la búsqueda de la verdad para los más allegados, y nos cuestionamos, nos preguntamos, tratamos de saber por que pudo haberlo hecho. A pesar de muchas veces escuchar idioteces de todo tipo. Por otro lado se faltaría el respeto a su decisión si estuviera vivo, como está muerto es una frase hecha y facilona.

Vivir a lejana distancia provoca cierta "despedida" que otros no tuvieron. Y el malestar se hace menos duro. El tiempo sin verlos, sin tenerlos presente crea una especie de "previa" a la desaparición. Muy diferentes si al cabo de minutos, horas, día o hasta semanas esa presencia se diluye. Mi despedida fue en este último año nuevo, en Argentina, el tipo estaba muy contento, habíamos pasado un fin de año de puta madre en mi casa con casi la totalidad de la familia reunida después de muchos años. Estos seis meses y medio posteriores fueron la "previa" de la que hablaba.

Supongo que de haber pensado en el marrón que le dejaba a los suyos, sobre todo anímico y mental, no lo hubiera hecho. O tal vez no tenía mejor opción y esto fue una manera de protegerlos, no sé...

Cuentos de Vitus: Vitus (autobiográfico)

Soy Vitus, pero también el Iscariote, y el lobo del hombre (homini lupus est), y el Vicario, y con otros mil nombres la historia me ha mencionado. De mi todo es sugerido, nada es dicho desde aquellos días. Soy sombra de la sombra y mi oficio es la tentación desde los tiempos de mi precipitación más honda. Desde mi caída mas anunciada.

Sí, tu sospecha es pura certeza… soy ese que tu prudencia te evita aludir, porque mi nombre provoca escozor, terror en las pieles de los corderos. Soy el cáncer de la palabra; la corrupción del discurso. Soy el predicado del Verbo, su ignominia, la desdicha de su sacrificio y la corrosión de su misericordia. Soy la actualización permanente de su redención. Por cierto, los hombres le deben tanto.

Mi patria es el destierro. En el principio, es justo decir que fue el “descielo”. Caí o me han hecho caer. Ello poco importa. Mi trabajo es engalanarme de contrapeso de la báscula universal. Abomino la destreza celestial (se me quema la lengua de sólo pronunciar esos sicalípticos fonemas).

De mis rasgos físicos me aburro con frecuencia. En estos días ser yo es una notable ventaja. Me despojo de mis pieles a gusto y piacere. Mi rostro son mil rostros, pues mi verdadera forma “hoy” es un tanto repulsiva. Esta es una destreza que el tiempo me ha obsequiado. Juego a ser niño y en un instante me vuelvo senil, traicionado por mis esfínteres y el declive de mi memoria. Puedo ser la síntesis de la belleza, y el vigor del sexo henchido entre sus piernas (sí, las de ustedes… si hacen memoria me recordarán… pero no se horroricen… para mi fue mucho patético decirles te quiero). Puedo ser una monja de monasterio, un ladrón de billeteras, o un despojo de los manicomios. Todos creen en mí. Todos creen en mis todos que soy.

El día de mi precipitación un rasgo me volvió único, llevo la marca de su sanción sobre mi espalda. Dentro de mi piel yace el escarmiento, en forma de palabra encadenada urdida con tinta de sangre belicosa, que deja adivinar en una lengua desconocida, ya olvidada:

En su caída fue traición, soledad y carnaval del espanto…fue elegante ángel del abismo

No tengo tiempos. O para hablar con mayor precisión voy detrás del tiempo. He recorrido la historia con mis felonías y mis travesuras. He sido la manzana de Adán. La cicuta de Sócrates. El puñal de Bruto. He sido el beso que entregó al Hijo de… (a pesar del tiempo y mis batallas internas aún me cuesta dejar caer su nombre). Vomito en este trance del relato. He sido los abrazos cálidos de Torquemada. He sido Inquisición. Pero también el pincel de Leonardo (¿no creerán que su inspiración viene de…?). He sido la fiebre amarilla que azotó a Europa. Y también la peste negra. He sido el bubón que le dio “amor” a esos niños. He sido la peste del nuevo mundo que arribó a sus orillas montada en tres horripilantes cara… calaveras y con un corte de cabello aborrecible. He sido el fuego rechazado de Atahualpa, para luego volverme su horca predilecta. Y más adelante, la esvástica que aglutinó multitudes. He sido Auschwitz, Hiroshima y Wall Street. Y en estas pampas he sido el guiño Desaparecedor. Pero también el fuelle de Piazzolla y los dedos de Jimi Hendrix. He sido el cálido pacto entre Miles y Coltrane, y la heroína de Luca. Les he dado música mis amigos. Les he dado ciencia. Les he obsequiado la obscenidad de Sigmund, y la relatividad en un cerebro loco. Aunque descrean de mi ética, la penicilina fue mi mejor negocio, aún mejor que el opio que le obsequié a los pueblos. Les he dado todo. No me lo agradezcan.

Voy detrás del tiempo. Detrás del tiempo voy; sin urgencias, sin más ambiciones que apropiarme de lo que alguna vez fue mío. El reino de los cielos. Vuelvo a vomitar sangre. Puta, que desgracia. Nunca pude acostumbrarme a algunas cosas. Nunca me acostumbraré.

Un autobiografía de Vitus el "Iscariote" Homini Lupus est

Las chicas argentinas no caen bien

Encuentro una nota idiota en un diario argentino sobre una tal Lusiana Lopilato creo se llama, que sale con el cantante Michael Bublé. Cansados del acoso de la prensa por saber si son novios o no, la emprendió contra ellos en un teatro de Buenos Aires y huyeron en un auto a su departamento.

También me entero que parece (tamos medio pelotudos hoy) esta piba le clavaba la guampas al culpable de la derrota argentina contra República Checa en la copa Davis de tenis el pasado fin de semana, Juan Mónaco. Así que ya saben la autora intelectual de la derrota, Lusiana Lopilato, de quien tal vez me equivoque, pero la pinta de histérica no le falta.

El fin de semana pasado tuve varios encuentros sociales con gente de diferentes partes del mundo. Debido al comentario muy desafortunado de una de las presentes (argentina ella), salió a colación el día siguiente el tema de que las mujeres de aquel país no son bien vistas, ni se hacen querer demasiado por acá.

A mi no es la primera vez que me los hacen. De hecho me lo hicieron muchas veces. No podemos generalizar (como todos los clichés que se imponen a la gente de cada país), pero si es verdad que existe una tendencia.

Yo lo pude comprobar cuando recién llegado a España di cuenta de las bondades mentales femeninas europeas y de cuan equivocadas estaban, ciertas neuronas de las gauchas. Existe posiblemente en ellas una desagradable soberbia, histerismo y mal humor para con todo lo que las rodea. Creen que solo sus actitudes y pensamientos son los correctos, lo cual me parecería bien si justificarían ello y no como muchas que solo se limitan a hablar por hablar, incluso hiriendo gratuitamente a otros seres muchísimo más respetables que ellas.

Varias parecen que se encontraran en estos lares a disgusto, porque nada de lo que se hace aquí está bien y todos en la ciudad en la que viven, son antipáticos (sería bueno se dieran cuenta que eso justamente son ellas). Lo que deberían plantearse es un regreso a las tierras donde se las agasaja exagerada y ciegamente, ayudando de este modo a su estupidez mental. No creo que merezcan tanta flor. En el conjunto total no son para tanto.

Aquella que se sienta ofendida será porque tengo razón en lo que escribo. Por el contrario la verdad no ofende, solo es la verdad.

Tranquilo lo digo porque estuve a ambos lados del océano y si ya tenía mis serias sospechas viviendo en Argentina, al llegar acá fue solo confirmarlo al mes de estadía española.

Muchas veces es necesario cambiar el chip cuando se vive en otro país y cultura que no es la que has nacido. Bueno, conozco casos de personas que al llegar solo criticaban todo lo español, al cabo de uno o dos años dieron cuenta de las cosas y dejaron la falta de sentido común a un costado. Me cago, ahora que me acuerdo eran pibes. Yo que me había ilusionado...

La libertad para criticar la tienen siempre, eso sin dudas, como la tengo yo y el resto de las miles de personas que me dijeron que muchas mujeres argentinas son unas pelotudas.

Otro tema dijo Santo. Aprovecho para saludar a mis primos Gonzalo (no sé cuantos son los años) y a el Peluca por la friolera de 36 piruletes.

También a mi amigo Esteban y Mara por traer ayer al mundo a Luca Grassi. 4 kilos 300 gramos, un toro. Estuvo haciéndose esperar el tipo como una semana o más de lo pactado, con razón tanto peso. ¡Felicidades a todos!

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Que mala es la radio española

No hay forma. Debo estar mal acostumbrado pero la radio en España es floja, muy floja tal vez. Las FM tienen de 6/7 de la mañana hasta las 10, programas típicos en los que combinan música con secciones pseudohumoristas e informativas.

Después de las 10 todo música, lo cual estaría bien sino fuera porque siempre ponen lo mismo. Hay cuatro o cinco que son casi de igual calado. Como si hubiera cinco Aspen que funcionaran bien. Una locura escuchar siempre la misma canción de Bruce Springteen, de Rolling Stones, de Abba, de Genesis. Como si estos grupos hubieran escrito tres canciones a lo largo de su vida. ¿Novedades? Las diez por semestre que regalan las cada vez más penosas discográficas por el miedo a arriesgar algo que tal vez no funcione.

El sistema que emplean es así. Juntan una buena cantidad de personas de diferentes grupos sociales y edades. Les dan un aparato con veinte o treinta canciones creo y tiene que puntuar cada una de ellas justificando su decisión. Entonces en base a lo que diga este grupo de personas es que realizan la programación de una radio. Patético.

Pero, dicen, les funciona. ¿Por qué? En parte por la ignorancia generalizada de quienes realizan el test. Por otro lado cuando les ponían novedades solo se limitaban a decir que no les gustaba porque no conocían las canciones. Es que hay gente que llega una edad que ya no aguanta la novedad, ni siquiera se toma el tiempo de tratar de escuchar aunque sea más de una vez de que va el asunto. Prefieren refugiarse en los clásicos de toda la vida y no intentar sacarle el jugo melódico a algo que realmente puede sonar bien.

No mencionaré radios tipo cadena 100 o 40 principales. Habló de algo más serio, musicalmente digo.

En otra punta existe una que de vez en cuando pone buena música, incluso he conocido grupos por ella. Pero comete el mismo error que las anteriores. Repite (en diferentes horarios) las mismas 400 canciones al cabo de dos o tres meses (hasta diría que más).

Con una exagerada cuota de música en catalán (están obligados por ley creo, sino no lo entiendo).

En ambas apenas existe la locución clásica de presentación o cierre de canción, hora, temperatura, los titulares a cada hora. Ya está. En ICat FM algún spot de cultura existe, hablando este de discos, libros, teatro y cine.

Por otro lado tenés algunas buenas en Internet como Scanner Fm, pero eso de la radio por internet al poble todavía no le va. Y el problema que tienen esta radio es que con tal de poner novedades escuchás cualquier cosa. Una fea, lenta y triste canción folk de un canadiense a las dos de la tarde es el otro extremo.

Entiendo que el objetivo de la radio es ofrecer música, como también entretener e informar. Aunque tal vez esto último aún lo reserven solo para las radios que anteriormente eran más ubicables en AM (hoy día casi todas están en FM).

Tal vez sea por falta de costumbre, pero si encima de tener que escuchar solo música tengo también que escuchar lo mismo cada semana, va a ser imposible que pueda sintonizar alguna.

A veces me canso de mis propios discos y pongo alguna radio (ICat Fm generalmente), pero como siempre me pasa, a los cinco minutos vuelvo a buscar música en el Itunes o en mi mini discoteca.

Y de las radios que hablan (que parece están solo disponibles para gente de 30 años para arriba), las ex AM, más que el programa de la mañana de Cadena Ser (Hoy Por Hoy) no pasa. No al pedo es el programa más escuchado de todas las radios. Incluso las de música.

Una buena combinación de ambas, la hablada y la musicalizada hace falta. Pero se ve que para los locales no. Están acostumbrados al queso o al jamón. Un tostado (biquini) ni en pedo.

Cuanta falta hace un Lalo Mir, Bobby Flores, Fernando Peña, Mario Pergolini, Pettinato, Di Natale, Capusotto (escuché un poco su programa nuevo en rock and pop, ¡bueno, bueno!) y varios más. De este estilo ni uno.

Lo digo con conocimiento de causa. Hasta ahora el proyecto de radio (es un buen tostado lo aseguro) que tengo con Daniel no tiene respuestas de ningún tipo. Y eso que no lo presenté a ninguna de las radios grandes. Debo estar equivocado en algo.

Cinco tracks de "Pull The Pin" (2007) de Stereophonics.

#3 It's Mean Nothing

#5 Daisy Lane

#6 Stone

#8 I Could Lose Ya

#10 Ladyluck

Cuando se ponen a hacer ruido la cagan, porque parece que así se pasaran de la raya. Igual que en su momento a Death Cab For Cutie, habría que bajarle un pelín las exageraciones guitarreras. Andarían mejor seguro.

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Capuccino

Así se llama (a esta hora de la mañana) y tal vez se llamaba (a la tarde), el toro colorado que hizo estragos en el encierro de San Fermín de hoy.

San Fermín es una fiesta que se realiza en Pamplona durante una semana. Se conoce sobretodo (además de por la imparable fiesta durante todo el día), por estas corridas que se realizan en un trayecto por la parte vieja de la ciudad. Son casi 900 metros donde un grupo cada año mayor de personas, espera una ganadería de entre seis y ocho toros, una diferente cada día.

El asunto es correr hasta el final del trayecto que es la plaza de toros sin ser corneado, ni caer al suelo a mitad de camino.

Una vez que llegan a la plaza, los toros son conducidos por gente capacitada y encerrados nuevamente.

El problema según los que saben es que los inexpertos suelen mandarse varias cagadas por no seguir los consejos de los que saben. Depende también que ganadería toque. Si es como la de hoy había que verlo porque tenía fama de ser complicada. Otras veces suelen ser tranquilas, solo algún herido por caída.

Hoy al principio parecía que no pasaba nada (desde mi ignorancia pamplonezca), pero el colorado este se desbocó del grupo y en una curva se llevó puesto a cuatro. El resto siguió su camino y Capuccino rezagado siguió a lo suyo, llevándose por delante lo que podía. Incluso un par de veces dio vuelta y atacó a los que venían por detrás. Se ensañó con un pibe que estático se quedó entre el toro y las vallas de contención. Lo levantó como sorete en pala.

Anteriormente a otro mozo (como les dicen a los corredores) lo enganchó en la espalda, cerca del omoplato le clavó el cuerno tirándolo de esa manera al piso y dejándole un buen recuerdo.

Hasta después de una hora de terminado, cuatro personas están con heridas por corneadas en el hospital, uno de ellos arterial con lo cual está más cerca del arpa que de la guitarra. Sumados a estos, nueve por traumatismos que también están en el hospital y varios que seguro fueron atendidos ahí mismo por heridas leves de caídas o golpes.

Con lo de los toros siempre surgen discusiones. A mi lo del torero y el ole no me va, pero tampoco me voy a poner como los boludos que recriminan a la gente que le gusta esa práctica (que vayan también a los mataderos de vacas, chanchos, que protesten contra los pescadores, los laboratorios, la caza de focas en Canadá y miles más).

Esto si me parece bueno, lástima que a la tarde en las corridas con torero se carguen a alguno que otro. Pero la práctica de por si no es mala, bueno si, para quien le clavan un cuerno si que es mala. Podría considerarse una posibilidad de venganza del animal contra el hombre que en horas posteriores tendrá la posibilidad de liquidarlo en la plaza de toros.

Si puedo el año que viene me voy para Pamplona (meta tapa, caña y vino) y me meto a correr hasta que me cague en el culo. Sé de otro que se prendería como rengo a la muleta, mi amigo Matías que no dudaría ni un segundo en la locura.

Si tiene algo bueno España, es la originalidad y cantidad que cada región o ciudad tiene con sus fiestas. La mayoría en primavera-verano (no son ningunos boludos).

Ahora me voy a ver en vivo treinta segundos del tour de Francia que pasa a 3 cuadras de mi casa. Porque más que eso no lo ves. Como los encierros (excepto si corres), seguro se disfruta más por tv.

* Confirmado: uno de los corredores murió por corneada en el cuello.

Cinco tracks de "Parklife" (1994) de Blur.

#4 Parklife

#6 Badhead

#9 To The End

#12 Clover Over Dover

#15 This Is A Low

Posiblemente su mejor disco. Justamente con Matías y Pato los vi en vivo en Buenos Aires en el 2000 si no me equivoco. Ahora se volvieron a juntar (estaban secos de efectivo), pero si van a sacar discos con la producción de Fatboy Slim que se vuelvan a separar. Si hacen lo de los noventa o respetan el camino que usaron en la década del 90 bienvenida la vuelta.

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Los vecinos de Barcelona

Algunos dirán que los catalanes son algo amargos. A pesar de que es imposible definir a todos de ese modo, a veces tienen actitudes (algunos) que confirman esto.

Antes de empezar la gira la semana pasada, U2 estuvo quince días ensayando en el Camp Nou. Tenían permitido cierto límite de decibelios y no podían pasarse de las diez de la noche. Claro que lo hicieron, no hasta las dos de la mañana pero si una o dos horas más de lo fijado.

Cuando se fueron el viernes y debido a las quejas de los vecinos, les levantaron un acta por ruidos molestos.

Los tipos vienen, arrancan la monstruosa gira en Barcelona (que conlleva la promoción gratuita de la ciudad) y por culpa de cinco pelotudos van y les "invitan" a que no vuelvan a empezar un tour en esta ciudad. Encima que pueden escuchar gratis los ensayos van y se quejan.

Y tampoco es que terminaban a las dos de la mañana. De hecho seguramente lo único que interrumpía a estos idiotas, era la visión de uno de los tantos pésimos programas de la tv española. Porque esto no es Suecia que se duermen a las 10. Seguro que hasta las doce casi todos están despiertos.

Hoy vino a Barcelona, después de 44 años creo, el tour de Francia de ciclismo. Como pasaba por el medio de la ciudad hasta la meta en Montjuic, se tuvo que cortar calles y prohibieron el estacionamiento por los lugares por donde se corría.

Otra vez cinco pelotudos quejándose por los "problemas" que tenían ante tanto vallado y corte de calle.

El tema parece que es quejarse siempre de todo. Inclusive estos mismos pelotudos, si Madrid u otra ciudad hubiera recibido el tour, o U2 hubiera empezado la gira allí, protestarían porque en esta ciudad nunca se organiza nada.

Tal vez tendrían que tener en cuanta que viven en una ciudad donde se realizan eventos, y eventos importantes a nivel mundial (fútbol, conciertos, fórmula 1, motos, rally, tour de Francia, películas que se filman acá, otros eventos deportivos). Ya quisieran el resto de las ciudades europeas y mundiales congregar los acontecimientos que Barcelona realiza y como estos, promocionan la ciudad.

Esos cinco pelotudos tendrían que saber también que el vivir en una ciudad tiene esto del quilombo, el ruido, problemas de tráfico, etc.

Deberían tal vez, pensarlo un poco, y si se molestan por cualquier cosa irse a vivir al campo, donde como mucho lo que te puede joder es la soledad. Pero si es lo que quieren, que vayan a hincharle las pelotas a las gallinas.

Y el ayuntamiento (intendencia) de Barcelona replantearse el hacerle caso a unos pocos, cuando saben lo que vale la publicidad gratuita.

Cinco buenas versiones de cinco buenas canciones:

#1 Hurt (de Nine Inch Nails) por Johnny Cash

#2 Night And Day (de Cole Porter) por U2

#3 Running Up That Hill (de Kate Bush) por Placebo

#4 Thriller (de Michael Jackson) por Ian Brown

#5 Traeme La Noche (de The Police) por Gustavo Cerati

Hay más. Destaco la de Cerati que a pesar de que está cantada en español (la mayoría de las versiones en otro idioma decaen enormemente), es excelente. Incluso Andy Summer creo le propuso salir de gira con él y Copeland.

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Funerales

Ayer vi un rato el bodrio de funeral (zzzzzzzzz) de Michael Jackson. Tenés que ser fan del músico para soportar semejante embole, sino no veo que te quedes pegado al televisor escuchando a veinte personajes decir más o menos lo mismo sobre el muerto. Intercalado esto con aburridas performance de músicos como Lionel Richie, Mariah Carey o Stevie Wonder (vieron el auto que se compró... él tampoco, je, buenísimo). Varias lágrimas de cocodrilo pasaron por el altar ayer a la noche. De solo imaginar el pastón que les dejó, vaya uno a saber como carajo hicieron para fabricar tanta lágrima. A mi y a la gran mayoría nos daría más por la...

Además de aburrido lo escuchado y visto (supongo que estará bien para el fan, no para el resto), tenías que soportar a presentadoras que no paraban de tirar clichés y preguntas absurdas por minuto. De invitados estaban fans, periodistas y gente que había logrado estar con él... 1 minuto, UN MINUTO. Entonces después de relatar como unos pavos que se meaban, se cagaban y casi que acababan (corrían) antes de verlo UN MINUTO, soltaban que era una persona muy amable, cordial, sencilla, encantadora, angelical, humilde. Todo esto y no quiero ser repetitivo, después de verlo UN MINUTO. Porque estas personas no habían cruzado más que una foto y tres palabras con MJ.

Un de los invitados, por amor supongo, quiso no ver parte de la realidad y dijo que eso no era un circo como muchos dicen ahora. Era un homenaje (acompañadas estas tres palabras por una serie de otras aburridas y tópicas palabras que acompañaban a la figura muerta y al homenaje en sí, imagínense). Si, homenaje está bien, pero decir que no es circo es no entender la otra parte de un show a lo yanquilandia.

Ahí fue cuando mi cerebro se agotó de tanta repetición e idiotez y me puse a ver un documental de unas hormigas de Sudamérica que eran esclavizadas todo el tiempo. A pesar de los constantes cambios de reina, las mismas siempre se encontraban en esa condición. Sufrían frío, hambre, tempestades, enfermedades. Pero no hacían nada más que aceptar que, hagan lo que hagan, siempre las iban a cagar. Estaba presente esto como ciclo del lugar.

Mentira, no vi ningún documental (los veo si al menos se comen a alguno). Pero si que leí los diarios.

Ir a un funeral es un esfuerzo tremendo.

Poner cara de consternación o de póquer (a menos seas muy allegado, y aún así tengo dudas en algunos casos). Expresar el pésame o las condolencias, generalmente no tenés muchas palabras más que: Lo siento - ¿Cómo estás? (sale sin querer, pero sale) - Lo que necesites sabes que estoy. Fuerza eh.

Peor si como hice ridículamente una vez, te enfundás en un traje. ¿Para qué sino te ve? Ah, lo del homenaje... ¿para qué si no te ve?

Después están las coronas de flores para darle vida a tanto negro. No quiero hacer la misma pregunta que antes. Son costumbres me dicen acá y hay que respetarlas. Si, pero no dejan de ser ridículas.

Acerca del cura... ya eso va en creencias. Pero escuchar sus palabras para quienes no creen en nada da gracia, o más bien, más tristeza que la pérdida en si.

Después viene la cuenta del regalo. Entre cajón, flores, auto, nicho, tumba, alquiler del lugar te planteas si no hubiera sido mejor que la estire un poco más, o por lo menos que avise. Tras el palo lagrimal, en algunos casos viene el económico.

Gracia da también la banalización del muerto. ¿Para qué se pone en los obituarios de los diarios? Para que la gente se entere mentira. Mientras más sepan, más pena van a sentir de uno. Eso si que es penoso.

Tanto show es ridículo, sea costumbre o no. Tanta demostración de tristeza a veces es excesiva para la mente y el bolsillo del que aún vive. Que lo entierren de una puta vez y listo, que tanto circo. Y después como los irlandeses, al "Wake", o sea a chupar birras a un bar. Bueno, eso por lo menos haría yo.

Lo mejor es, depende de la categoría de cercanía al familiar del palmado, estar en el sepelio primero. Sino, llamarlo pasados unos días cuando los silencios ya no son tantos. Tercero mandar un mail si las palabras no salen bien. Por último no decir nada, porque para hablar pavadas más vale callarse la boca.

El dolido no tendrá mucho tiempo en acordarse de los que no estuvieron, si se acuerda pedazo de mierda es. O tal vez no le duela tanto la muerte que acaba de sufrir ¿no?

Cinco tracks de "No Protection" (1995) de Massive Attack.

#1 Radiation Ruling the Nation

#3 Trinity Dub

#4 Cool Monsoon

#5 Eternal Feedback

#8 Backward Sucking

Versiones dub realizadas por Mad Professor de las canciones del disco "Protection" que el año anterior (1994), había sacado una de las mejores bandas de los 90 y que seguirá sin dudas, dando cátedra por todos lados. El año pasado en teoría sacaban el nuevo (Weather Underground creo se iba a llamar), pero lo pospusieron a este y aún no sé bien cuando sale. En los conciertos se nota que tiene unos músicos de puta madre. Porque Robert Del Naja, medio soso el muchacho.

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Mamarrachos en 5 minutos

A veces leés los diarios y no se puede creer las payasadas que te quieren vender, tanto los diario como los protagonistas que producen las noticias. Los vendedores de estas payasadas tendrían que tener en cuenta que con internet no se puede ir muy lejos con la mentira y la estupidez. Aunque claro, algunas personas como la presidenta argentina, ayudan a que ella misma se cave la propia tumba.

Ver a esta mujer hacerse la libertadora centroamericana en El Salvador, apoyando al presidente Hondureño destituido cuando la gripe A en Argentina da vergüenza ajena, confirma por vigésimo novena vez, lo que todos sabían: tiene un serio problema de percepción de la realidad.

¿No existirá una persona un poco coherente dentro de su burro círculo de consejeros? Porque si es ridículo y lamentable lo de la sanidad, que se vaya a El Salvador (ni siquiera a Honduras) para nada, es un mamarracho que la verdad hace pensar a uno, si esta mujer tiene que seguir al frente de un país, aún sabiendo que es el monigote de su marido comandante. ¿Otra vez un gobierno cortado antes de tiempo?, porque no. Que se yo, la maquilladora por hay le podría tirar unas ideas... o la peluquera... o la vestuarista... o el chófer... o su perro.

Si sigue con estos desvaríos que no te extrañe que aparezca hoy en ese bodrio de funeral de MJ.

La CNN está para atrás. Si se creen que la gente va a creer justamente, lo de la sombra de Michael Jackson en su mansión están locos. No hay diario que no se ría, primero de la estupidez de la noticia, y segundo de lo que una empresa puede llegar con tal de vender.

La cámara entra a un pasillo y al fondo se ve un gran salón muy iluminado. Antes de panear la cámara hacia otra parte de la casa, se ve una sombra que pasa proyectada en la pared del salón anteriormente dicho. Je, malísimo. Antes como era una imagen exclusiva del canal colaba más en la ignorancia del televidente. Hoy con youtube y compañía están cocinados.

El tercer mamarracho del día fue la presentación de Cristiano Ronaldo. Yo si fuera jugador pediría más mesura. No tanta parafernalia, que después las piedras son más duras si no se gana nada. Está bien que todo esto es para tapar y hacer olvidar el triplete del Barça, pero como que esa media hora o menos que duró el show fue para tontos.

A U2 por lo menos hacías la mitad del tiempo que hicieron algunos en la cola y los veías dos horas y algo más. Te ofrecían música, una nave impresionante, removían tus recuerdos y no te molestaba pagar lo que pagaste.

Esto fue entrar, caminar por las pasarelas tipo esclavo, decir tres palabras, firmar una pelota a un pibe y tomarse el buque. Lo máximo del ridículo fue escuchar a la gente pedirle que bese el escudo, como si la plata pudiera comprar el amor de entrada (aunque es cierto que algunas féminas son capaces de esto). No se si se cobraba entrada. Si esto era así, era uno de los robos del año.

Hablando de fútbol. Ayer vi otro "robo", el que le hicieron a Huracán. También lo patético del fútbol argentino. Parecía que se estaba jugando un torneo en Guinea Ecuatorial con esa parada al final del partido y la imagen de una abuela mayor hincha de Vélez cantando casi dentro de la cancha los cánticos de su equipo. Ahí entra cualquiera. Los muchachos colgados del alambrado y tres bomberos intentando con el chorro de agua meterlos para adentro mientras por la otra punta entraban setenta por minuto ante la mirada sin acción de dos policías de la federal.

Lo del árbitro no digo mucho porque uno de los peores arbitrajes del fútbol mundial debe ser el español.

Michael se empastillaba de mala manera. ¿No será que Cristina también y ahora las neuronas no le funcionan más? Es que trato de encontrar explicaciones y no las encuentro.

Cinco tracks de "Odelay" (1996) de Beck.

#2 Hotwax

#6 Novacane

#9 Minus

#10 Sissyneck

#12 High 5

No confundir con el guitarrista Jeff Beck al cual vi con mi amigo Patricio en vivo en el Luna Park. Gratis claro, sino no iba. Este Beck no sé si sabe muy bien adonde va. El otro lo tiene claro un ciento por ciento.

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Yo maté a la heladera

La semana pasada además de recitales y la venida de mi amigo de Washington, tuve la desgracia de asesinar a mi heladera (nevera). Desgracia más grande si se tiene en cuenta que acá no bajan de los 30º y que los dueños del departamento jugaron con mi calor durante cinco días.

Un presupuesto de una forma, otro de otra, mandarlo por fax par que lo apruebe los propietarios... y todo por 170 euros de mierda.

La heladera es chica, la mitad del tamaño de la normales. Andaba bien, pero el freezer o congelador, su "cerebro", producía más hielo que el Perito Moreno en pleno agosto austral. Me compré unas birras y como estaban calientes abrí este mini freezer que tiene. Las hamburguesas habían quedado sepultadas por duras capas de hielo que avanzaban hacia la puerta como el mejor de los glaciares.

Intenté meter una birra para que se enfríe lo más rápido posible y no entraba ni en pedo. Eso es lo peor que te puede pasar si cagado de calor, con ganas de tomarte una cerveza ves que el enfriamiento se puede alargar hasta las tres horas. La desenchufé y agarré dos cuchillos. Uno chico para el hielo más próximo y otro más largo para el del fondo. Picando durante media hora ya tenía lugar para una, dos y hasta tres birras. Pero la motivación me llegó hasta los nervios y músculos de mis brazos y dije, a esta la dejo pelada de hielo y la cago. No la vuelvo a tocar hasta dentro de unos meses por lo menos.

En la parte inferior, la base, me faltaba poco para dejarlo limpio. Pero en un exceso de confianza, el cuchillo atravesó una parte que parecía más dura de lo normal e ingresó en un golpe seco y certero al circuito de gas que hace que el freezer y por consiguiente, toda le heladera, funcione.

Un largo, frío y rápido chorro de gas salió disparado de ahí, dejándome la mano helada y con un extraño olor quemado.

Le dije a mi novia: me parece que me la cargué. Y así fue. Al principio como buenos ignorantes, pensábamos que se había cagado solo el freezer y que el resto funcionaría bien. Pero cuando las últimas capas de hielo terminaron por deshacerse dimos cuenta que estábamos equivocados. Chau heladera.

Nota aparte: expliqué veinte veces lo que había hecho. Algunos parece que no se conforman con las palabras que oyen y quieres que se lo repitas una y otra vez.

Después de cinco días (creo que fueron más) apuramos el trámite y por suerte aprobaron la compra y no tenemos que poner nada (faltaría más siendo el departamento y la heladera de ellos).

Como chivé con el puto calor que pasé cuando el viernes caminé en subida diez cuadras con la compra en un carrito. Y peor aún, llegás con la lengua por el piso y abrís la heladera vieja como un boludo para buscar agua fría. Nabo de los buenos, porque además me olvidé media manzana que producía nuevos organismos de vida y que emanaba un olor que desató unas importantes ganas de lanzar. Que olor chaval. Fue la venganza por mi asesinato.

Cinco tracks de "An End Has A Star" (2007) de Editors.

#4 Bones

#5 When Angers Shows

#6 The Racing Rats

#8 Escape The Nest

#9 Spiders

Hasta ahora tienen dos discos muy prolijos. Un grupo al que le tengo fe. Pero con Interpol me pasó que el tercero me decepcionó bastante. A ver como viene el tercero de ellos. Y en vivo son muy buenos.

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U2 / 360º Tour (segunda parada)

Dije, voy temprano a la mañana del jueves así trato de entrar al corralito que se forma entre el escenario y el anillo.
Como mi amigo Uve llegó de Washington esta semana, el miércoles nos dimos un buen festival. Llegué para atrás a las cinco y media de la matina. Al otro día traté de despertarme varias veces temprano y hasta las dos de la tarde no pude arrancar de la resaca que tenía. Así que llegué a la cola una hora antes de que abrieran puertas. No estaba muy llena a comparación de otros años, así que entré adonde quería.
Me encontré con Ana y una amiga que no sé como carajo hicieron (la faldita y el escote hace milagros), que entraron también al corralito este, e incluso estaban en mejor posición que yo, asi que nos pusimos enfrente de Bono. En el medio, con lo cual los veías a todos muy bien.

Buena música para esperar. M83, TV On The Radio, Kings Of Leon, Pixies, Bat For Lashes, Editors. Otra vez Snow Patrol de teloneros, que desde cerca y ahí abajo te convencen un poco más.
Salieron igual que la otra vez. Por suerte cambiaron para mejor el setlist o playlist. Agregaron: Desire, Party Girl (con una chica creo de Buenos Aires subida al escenario tomando champagne con Bono), Electrical Storm (la primera vez que la tocaban en vivo) y I'll Go Crazy If... pero original ya que grababan el video de promocion como single. Por desgracia también hicieron la versión discotequera de la canción.
El otro día Bono pifió la letra un par de veces en One y With Or Without You. Esta vez estuvo más prolijo, de hecho creo que pidió disculpas por las cagadas que se había mandado.
Salieron dos: Angel Of Harlem e In A Little While (por suerte). Y no se comunicaron con el espacio (por suerte también).

La verdad que verlos desde donde estábamos no tiene comparación. Cuando llegaba a la parte central del anillo, lo teníamos de espaldas a dos metros. Prácticamente no mirás la pantalla. Pero también está bueno, quien pueda hacer doblete, uno desde cerca y el otro para ver todo desde lejos, porque la riqueza de la estructura y el juego de luces sin duda se disfruta más así. Aunque a decir verdad, el sonido y el ambiente del campo, ahí, a diez metros de ellos es lo mejor. Incluido el desgaste físico de piernas y pies aguantando tanto tiempo parado.

Cinco momentos.
#1 La salida y verlos tan cerca.
#2 El combo acústico Desire /Party Girl.
#3 Electrical Storm.
#4 Vertigo en el campo es mejor.
#5 Ultraviolet otra vez, con la chaqueta de lasers incorporados en los brazos y un micro colgante de la estructura.

Cinco no momentos
#1 One y With Or With Out You deberían despedirse hasta dentro de tres giras (si es que llegan), por lo menos.
#2 La versión de la I'll Go Crazy If..., aunque suene repetitivo.
#3 La salida y el quilombo en el metro.
#4 El dolor de gambas y pies.
#5 El zumbido en los oídos que me dura hasta hoy.

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U2 / 360º Tour (primera parada)

Realmente el escenario impone. Además de ir a escuchar música, veías arquitectura. La altura sobrepasa el Camp Nou, 50 metros de alto. Las cuatro patas sostienen la luminotecnia y la pantalla circular (que se desmembrana en un momento quedando a la altura de sus cabezas), el escenario circular en el centro que permite a todo el estadio ver el concierto y un casi anillo alrededor del escenario circular, unido a este por dos puentes en los extremos.

Estuve al costado, sentado en la platea de la primera grada, los tenía de perfil. Pero seguro que atrás no era mal lugar. Porque esa sensación de proximidad se notaba. Evidentemente con excepción del batero (Larry Mullen Jr.), los otros tres (Bono, Edge, Adam Clayton) estaban moviéndose a cada rato. Como para que todos los vean aunque sea un poco más de cerca.

Primero tocó Snow Patrol, irlandeses como ellos. Nu fu ni fa. Pero mientras comía algo entretenía el ojo y los oídos.

A las diez exactas de la noche salieron (duró 2 horas 15 minutos). Sin videos ni nada extraño como uno se podía imaginar. Cada uno agarró lo que le correspondía y arrancaron con "Breathe", una muy buena canción del último disco que no me quedó muy claro que sirva para empezar (ahora los llamo y les comento mi idea). Después tres más del nuevo. "No Line On The Horizon", "Get On Your Boots" y "Magnificent".

Luego creo que seguía así (la memoria no es lo que era):

5- Beautiful Day (con los saludos previos a Barcelona y el cuento del surrealismo)

6- Still Haven't Found...

7- Angel Of Harlem (con dedicatoria a Michael Jackson, cantando sobre la base de esta canción Man In The Mirror y Don't Stop Till Get Enough)

8- In A Little While (esta la podrían haber evitado).

Creo que acá pararon y se comunicaron en directo con astronautas en una nave en el espacio (o ellos dicen que estaban en el espacio) para hablar de la tierra. Bla, bla, bla.

9- Unknown Caller

10- The Unforgettable Fire (inesperado para mi)

11- City Of Blinding Lights

12- Vertigo

13- I'll Go Crazy If I... (lamentable versión electrónica de la canción, pensé cuando empezó que sería como una previa de la misma y por desgracia la mantuvieron hasta el final, con Larry Mullen saliendo a tocar unos bongos por todo el escenario. Le hubieran prestado la guitarra si lo querían sacar de la batería).

14- Sunday Bloody Sunday

15- Pride

16- MLK (bien por esta)

17- Walk On (con el recuerdo de la birmana nobel de la paz, presa por los militares del país)

Video de Africa, con Desmond Tutu (otro nobel de la paz) hablando del continente.

18- Where The Streets Have No Name

19- One

Bises

20- Ultraviolet (gran alegría con esta)

21- With Or Without You

22- Moment Of Surrender

Tuve la sensación de que no estaba bien armado el set list. Como que tenía altibajos. Por otro lado ya es hora de dejar fuera a "One" y/o a "With Or Without You". Y lo de la versión electrónica de "I'll Go Crazy..." me dio un poco de vergüenza ajena. Bono debería hacer un poco de ejercicio chaval, estuvo boqueando como un pez un par de veces. "Stand Up Comedy" podría haber sonado muy bien en vivo.

Pero sin duda que la idea de hacer sentir más cerca a quienes los van a ver si que funciona. Y muy bien. Dejaron en claro que los escenarios usuales son muy limitados para la visión del show.

Cinco de, para mi, los mejores momentos.

#1 Magnificent

#2 Unknown Caller

#3 The Unforgettable Fire

#4 City Of Blinding Lights (la pantalla y las luces mejor usadas en la noche)

#5 Ultraviolet

A ver que tal el jueves, pero al campo. Así que me voy a morfar la cola, porque verlo desde lejos pierde bastante la gracia.

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