martes, 30 de junio de 2009

Cuentos de Vitus: El Duelo

Eran dos, bañados por el jugo de la luna. Eran dos, cruzándose miradas infames bajo el cielo de la llanura pampeana. Eran dos jurándose darse muerte, y la “china” adentro, observando con terror desde la ventanita de la pulpería como se la disputaban esas dos almas encendidas. No lo gozaba. Su terror se vivificaba en un llanto austero. Tal vez porque el “Tata” le había enseñado que esa debía ser su vida. El trofeo indecible de la calumnia homicida.

Se trenzaron como en una danza asesina. Los caballos atados al palenque relincharon su música de despedida. Enredaron los ponchos en sus brazos y los volvieron escudos romanos. Sus facas estallaron en una lluvia de chispazos obedeciendo a la ley de los roces. Uno avanzaba, y el otro le detenía el zarpazo con la misma furia. De adentro todos salieron menos una. Espectadores de dos gladiadores de La Pampa honda. Le dibujaron con sus cuerpos el perímetro de la arena.

La noche era paciente. Sabía que se llevaría un alma. La muerte expectante saboreaba luna y sangre.

Los hombres, los filos de sus facones y la furia de sus nervios se ajustaban de un modo trágico. Danzaban altaneros, la pretensión de la muerte. Uno hería y el otro respondía con la misma certeza. Los metales comenzaron a perder el brillo, bañados en sangre ajena; bañados en sangre agónica.

Lo vio distraído, perdido en sus propias heridas, ajustándose al rencor de sus venas. Entonces se le vino al humo, como para darle fin al duelo y a la noche. Pero la noche le ofreció su primera y última sorpresa. El otro, el primero, ya le había acertado el rigor de su metal en la hondura de su vientre. No atinó a nada el pobre. Apenas si se agarró del otro en su caía inevitable. Fue el silencio y el anuncio del día. El otro pasó entre los vivos, callado y acomodándose el poncho. Entró a la pulpería. Bebió de un sorbo la ginebra que había postergado por el duelo y la tomó a la “china” con rudeza.

Partieron en su alazán, con la serenidad que convida la victoria, mientras uno entre los hombres, abrazado al cadáver, murmuraba entre sollozos ¿por qué te juiste hermano … por qué?

Un cuento de Vitus "El Iscariote" Homini Lupus est

lunes, 29 de junio de 2009

Se comieron los mocos

Cuando eras chico y te largabas a llorar por el motivo que fuere, era inevitable que de entre tanta lágrima caiga también un conjunto de mocos de diversas formas. Estaba el grueso, potente y sustancioso. Sino el líquido, finito y acuoso. Entonces te sentabas de espaldas a una pared, agachado sabiendo que llorar era una vergüenza, y bajabas la cabeza, contra unos brazos cruzados apoyados en tus rodillas flexionadas. Sin que nadie nos mire, el moco que caía llegando al borde del labio superior, era lengüeteado, llevando así el producto a la boca y degustando de este modo, no solo la sustancia viscosa, sino también la rabia contenida a lo que nosotros considerábamos una injusticia y/o dolor.

El sábado intentando explicarle a mi novia el peronismo, me enquilombé. Me enquilombé muchísimo, sobre todo para decirle que Evita no era lo que ella piensa ni lo que pintan los aburridísimos musicales. Es como si querés explicar el rock. Tanto uno como el otro tienen tantas ramas que no podés quedarte con la base porque quedaría exento mucho de lo que en la actualidad significan ambas cuestiones. Creo que sería necesario agarrar un pizarrón y comenzar a destripar desde la década del 40 hasta hoy, la evolución de un partido tan contradictorio. Aunque preferiría dejar la explicación a mi amigo historiador José Marcilese. Yo apenas se escribir algunas idioteces.

Kirchner pertenece al peronismo y ayer se quedó en la habitación del hotel hasta que las lágrimas y los mocos dejaron de salir, porque perdió como no se lo imaginaba nunca. No se lo imaginaba por actitud propia de solo querer ver las cosas a su modo. Y por la de quienes lo rodean, que hacen ver las cosas del modo que quiere el jefe, sin tener los huevos suficientes para advertirle que estaba patinando (y no sobre un sueño) con sus palabras y actitudes déspotas y autoritarias. De solo ver su cara al salir a la conferencia de prensa te dabas cuenta. Y me quede toda la noche siguiendo la transmisión por internet de unos TN (grupo Clarín) que se relamían con la derrota (¿a Santo Biasatti le agarró un ataque de comicidad con los entrevistados o qué?) de quienes habían sido sus atacantes durante tanto tiempo. Las ganas de ver la cara del perdedor hizo quedarme despierto hasta las siete de la mañana. Que poca autoestima tienen esos chicos que bailaban cumbia como idiotas, esperando al derrotado. No se puede estar tan bajo de neuronas para meterse a defender a un partido así. Avísenle que habían perdido.

Lo del peronismo venía a cuento de quienes eran los que le habían ganado a Néstor Kirchner. Francisco De Narváez, Michetti y Macri como mentor. Bueno, también peronistas, pero más progres, más de derechas, más chetos, con la idea de privatizar unos, otros no tanto... Ya me compliqué. Pero el tema es que también eran peronistas. Esto demuestra un poco porque es tan jodido explicar a los extranjeros de que va el asunto.
Incluso ayer mirando los nombres de los partidos ganadores me hice lío. Mucho. Frente Justicialista, Frente para la Victoria, Partido Justicialista, Chaco Por Más y quince nombres diferentes más, todos ellos evocando a la figura de Perón. No se entiende nada.
Y con la oposición lo mismo. Acuerdo Cívico y Social, Frente Cívico y Social, Encuentro de una cosa, Nuevo Encuentro de otra. En algún lado reaparece de entre los muertos el alma de Alfonsín y lees asombrado UCR. Como cuando reapareció Guns N' Roses.
Lo de los partidos es un descalabro de nombre y asociaciones imposibles. Muchas de ellas con el solo objetivo de bajar al del ojo desfasado y a la amante de Louis Vuitton.

No se entiende nada muchachos. Como lo que pasó, pasa y pasará en Argentina en general. Por suerte se les acabó. Están acabados. Uno puede intuir que en el medio año de mayoría que les queda en el senado y congreso, varias cosas raras van a pasar. Como me sucede en algún asunto personal, que se terminen de llevar lo que se tengan que llevar, así terminamos con esta farsa de una buena vez.

Así y todo no es difícil imaginar que esto es como el cuento de la buena pipa. Varias veces nos libramos de gente despreciable e inútil (Menem, De la Rúa, Duhalde, Kirchner ahora), más que nada por el hecho de sacar al anterior dinosaurio lo más lejos posible de nuestras vidas. Y la historia se volvía a repetir. Ya veremos quien es el próximo al que no soportaremos de los que hoy han salido elegidos y que han dado un poco de luz de esperanza a tanta burrada. Veremos cuanto dura y la cantidad de veces que nos mete el palo en el culo sin que nos demos cuenta. Como ya lo hicieron todos los otros, tantas veces.
¿Habrá alguno que se apiade del esfínter de la plebe? Mmmmmm.

Cinco tracks de "The Distance To Here" (1999) de Live.
#1 The Dolphin's Cry
#4 Run To The Water
#8 Face And Ghost
#10 Meltdown
#13 Dance With You
Si lo habremos puesto con Damián en nuestros turnos en Tower Records. Discazo de un grupo poco conocido en España (no cuentan los sabelotodos). Aunque últimamente parece que desaparecieron. ¿O es que me olvido que estoy en España? Ayer tenía media mente en Buenos Aires. Pero hoy volví al puto calor que está haciendo acá. Mañana primera parada de U2 en el Camp Nou, a ver que tal.
Post número 100. Pensé que en el 20 abandonaba la ridícula balsa que me construí.

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viernes, 26 de junio de 2009

La cadena de la bicicleta fuera

Le va a quedar a Argentina si el domingo gana Kirchner.
¿Merece el país tener a alguien así? No, bueno, o si. Depende en que tipo de personas me imagine ese futuro. Si imagino a mi familia y amigos claro que no. Pero pienso en aquellos ignorantes o engañados o comprados que lo apoyan y que no tienen mucha idea de que va la cosa, y pienso que si. Como castigo a sus propias acciones. Aunque lo peor es que los que se dan cuenta del castigo son aquellos que no merecen un gobernante así.
¿De quién es la culpa? De los que lo votan y de la oposición que no muestra como debe ser, otra alternativa al peronismo. De solo ver a Elisa Carrió, que no para de criticar a todo aquel que no piense como ella, dan ganas de ir a decirle que deje su condición femenina de crítica constante para sus amigas y no exponga tanto la cuota de brujería XX. Que proponga soluciones para el país, además de tanto juicio contra otros políticos.
No hay nadie, eso es lo peor. Pero lo que si está claro es quien no tiene que ganar. No sé que es más triste, si la ausencia de oposición coherente o la "tranquilidad" de que esa ausencia pueda ganar. A ver el domingo que pasa.

A Michael Jackson no sé si se le salió la cadena de la bicicleta, o es que nunca la tuvo puesta. Yo creo que se le salió, sino no creo que hubiera sido capaz de sacar discos como Off The Wall del 79, Thriller del 82 y Bad del 87.
Pero lo que es cierto es que al terminar la década del 80 ya estaba patinando el muchacho con esos delirios de color, chicos, ecología y un mundo mejor.
Para mi dejó estos tres discos, el videoclip de la canción "Thriller" (debe ser la coreografía más repetida de la historia en colegios y escuelas, todas ellas patéticas) y gracias. Si era el rey del pop como muchos decían (me inclinaría por reina, ¿qué facilismo no?), hacía rato que había entregado el trono a Madonna.

Lo peor es ver quien dice más tópicos por minuto (los periodistas los peores), sobre todo, esto de que era el rey del pop del lado de los que lo querían.
Del lado opuesto que era un pedofilo desagradable.
Ambas cuestiones dan que pensar. Tampoco el tipo ayudaba a desmentir esta última con sus comentarios y acciones en su castillito de Neverland. Parecía que su inocencia se acrecentaba a medida que más estaba con chicos. No se pude ser tan idiota. Finalmente quedó para atrás, al horno con papas y al club se le derrumbaron todos los cimientos.
No sé si tiene deudas o no como dicen que tiene, pero a los herederos o les quedó un buen marrón, o se están frotando las manos con todo lo que les va a caer del cielo.
¿Qué hace la gente en los alrededores del hospital sabiendo que ya murió?, avísenle que no va a resucitar. Si ya daba miedo (por su cara digo) como zombie en el video de Thriller, no me quiero imaginar como se cagarían en el culo si se les apareciera ahora. Que cagazo se llevaría la parroquia, varios paros cardíacos más, menos mal que estarían cerca del hospital. Estaba deforme el tipo ya, física y mentalmente.

Cinco tracks de "Thriller" (1982) de Michael Jackson.
#2 Baby Be Mine
#4 Thriller
#5 Beat It
#7 Human Nature
#8 P.Y.T.
Ya que se murió aprovecho y no busco que disco escuchar. Aunque estuve tentado en no caer en lo fácil. No me quiero imaginar como le quedaron lo dedos al bajista en la hiperquinética "Wanna Be Startin' Something". "The Lady Is My Life" y "The Girl Is Mine" son dos baladas empalagosas con unos horribles teclados ochentosos como colchón. Dos pifias que difieren mucho del resto del disco.

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jueves, 25 de junio de 2009

Santo ruido

El martes terminó de ver el último capítulo de la quinta temporada de House (el tema de las alucinaciones aburrieron bastante, se ve que no la tuvieron muy creativa esta vez) y con ya, unas cuantas birras encima, nos vamos a Gracia a "festejar" San Juan.

San Juan se celebra para festejar la llegada del verano, pero más que nada para tomar alcohol y tirar petardos y fuegos artificiales. Lo del santoral le importa a tres señoras de 75 años que recuerdan que en sus épocas no era así.
La gente mayormente va a la playa porque el clima acompaña y desde ahí se ven mejor los fuegos. Pero sobre todo porque es donde más gente hay y para los solteros y no tanto, donde seguro podrán enganchar algo.
En Gracia, el barrio donde en teoría iba a pasar algo, no pasó nada. De hecho no hizo honor a su nombre. Las primeras dos plazas estaba desiertas debido a los boludos que no se cansaban ni un segundo en tirar petardos al medio de ellas, como si fuera una competencia a ver quien hacía más ruido. Insoportables los chavales y los padres de los chavales que tenían un revival de hincha pelotas exagerados e instaban a los hijos a tirar más petardos ante la desgraciada cara de la madre y esposa que estaba como todos, hasta los huevos de tanto ruido y quilombo. No me quiero imaginar los que viven ahí cerca lo mal que lo habrán pasado. No sé si será la edad, pero terminás de mal humor de tanta explosión inesperada.

La tercera plaza estaba llena, había un grupo actuando y los boludos que seguían tirando petardos. Tan mala era la música que parecía que molestaba más que los mismos petardos.
Nos fuimos a un bar en el se encontraban las mismas personas que como nosotros, buscaban algo más de tranquilidad. Unas cuantas birras y nos fuimos a una calle que se había convertido en discoteca. Barra, pincha discos, mucha gente y muy mala música. Pero mejor que la plaza anterior. En esa misma cuadra vive una pareja amiga que hasta hoy me pregunto como habrá hecho para dormir. Su habitación de hecho daba al centro de la joda. La resignación debe haber sido la única solución.

Después para casa, mientras camino a ella seguía comprando birra en la calle y molestando en reiteradas ocasiones a mi novia (el alcohol a veces te transforma en pesado exagerado), esta vez a los paquistaníes que se sumaron al capitalismo y aumentaron el precio de la lata de cerveza sabiendo que tenían exceso de mercado. Habrán hecho negoción los muchachos.

No habrá que repetir en el barrio el año que viene. Justamente le falta todo lo que tiene su nombre. Tal vez hasta inclusive era mejor quedarse en casa.
La resaca golpeó mis neuronas y mi lengua era una lija. Al otro día, algunos se quedaron con las ganas y cada tanto volvían a tirar petardos para desgracia de las cabezas del setenta por ciento de las personas que en sus hogares trataba de evitar cualquier ruido.
Menos mal que la siesta del miércoles acomodó la situación. Y menos mal que Estados Unidos le rompió el culito a España. Es que leer, ver y escuchar que nada paraba a este equipo y que ya estaban en la final con Brasil y que incluso la ganarían, provoca más rechazo por la falta de humildad. Hoy me estoy saboreando todos los textos de los imbéciles de los periodistas que faltos de objetividad, se tuvieron que comer las palabras. Y ahora a las tres en uno de los noticieros, voy a ver con mucho placer a los idiotas de la Cuatro que se creían campeones apenas empezó el campeonato.
Deberían saber que todavía les falta para estar a la altura de los grandes, todavía no lo son, lo tendrán que demostrar en el próximo mundial. Mientras tanto la entrada al selecto grupo de Brasil, Italia, Alemania, Argentina y Francia está clausurada para ellos.

Cinco tracks de "Under The Iron Sea" (2006) de Keane.
#2 Is It Any Wonder?
#3 Nothing In My Way
#6 Hamburg Song
#8 Crystal Ball
#11 The Frog Prince
Los blandengues estos tiene buenas canciones. Sean melosas o no. Aunque acá la hayan pifiado un poco. Seguro si pusieran alguna guitarra más presente en sus canciones, muchos idiotas no pensarían lo mismo que piensan ahora sobre ellos.

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miércoles, 24 de junio de 2009

Cuentos de Vitus: La Caída

No tenía tiempo para nuevos excesos. De su rostro pendía una sonrisa sin brillo, ausente en esa presencia despreciable. Miró a su alrededor y sintió como el mundo se le derrumbaba sobre sus hombros. Una brisa sutil le acarició el rostro. Cerró los ojos sin más. No había rastro de amor en esas apariencias que llevaba por vida. Su traje de civilidad le quedaba demasiado holgado. Sintió el tedio de un cielo insobornable en unas venas corroídas por el tiempo y la soledad. Entonces se dejó caer. Se largó al vacío del único modo que lo hacen los agotados. Con toda la ponzoña de su patetismo y desprecio por la vida. Antes de reventarse el cráneo contra el asfalto lastimado de garúa persistente, recordó que no había echado llave a su departamento. Aquella preocupación fue el último hilado de sensaciones que su cerebro alcanzó a hurdir.

Un cuento de Vitus "El Iscariote" Homini Lupus est

martes, 23 de junio de 2009

Diez palabras

Al listado de las palabras más lindas de la lengua española que hizo el Instituto Cervantes habría que cambiarle lo lindo del asunto o estipular las votaciones de acuerdo a algo. Si es linda porque le trae recuerdos, si es linda por la palabra en si, por como suena o por su significado.
Parece que muchas fueron votadas por argentinos, otras por gente demasiado mayor. Pero lo que si es seguro que no fueron votadas por la palabra en si.

Primero está "malevo": delincuente, malechor. Tranquilamente toda la clase política argentina dejó de lado esas elecciones mentirosas del próximo domingo y se propuso a sí misma. ¿Se murió el payaso del Malevo Ferreira, no?
Segunda "chapuza", del lunfardo español: labor mal hecha / trabajo no profesional y de poca importancia. Así deberían llamar a los políticos en Argentina.
Tercera "albricias": para denotar júbilo. Solo una persona mayor de 60 años pudo haber votado esto.
Cuarta palabra "malabarista". Llamando así a los argentinos que para llegar a fin de mes tiene que hacer malabares con su economía.
Quinta "valentía". La que se tiene que tener para vivir en Buenos Aires.
Sexta "infamia": deshonra, descrédito. No quiero seguir repetitivo con el chiste sobre políticos argentinos.
Séptimo lugar "cariño". En España se usa mucho sobre todo entre las parejas que se llaman cariño en lugar de amor u otra payasada semejante. Fea palabra.
Octava " bregar": trabajar afanosamente / pelear o reñir. Fea, fea, de linda no tiene nada. No entiendo quien la pudo proponer. Un renegado o un chino.
Novena "luz". Esta está bien, no voy a ser renegado, me gusta. Indispensable para escribir y leer si vamos a la utilidad de la misma más que a la palabra en si.
Décima "abrazo". Muy usado en Argentina, no tanto en España. Incluso a veces te da un abrazo gente que no tendría que hacerlo. Al final de los mails se disputa el trono con beso, saludo, nos vemos. Todo de acuerdo a la cercanía que se le tenga al receptor del mensaje.

El abrazo con cariño del malevo al malabarista fue una infamia llenas de albricias. Su chapuza bregó sin valentía para llegar a una luz inexistente.
Malevo = Políticos
Malbarista = Pueblo
Luz = Futuro
Un texto penoso imaginado en Argentina. Como esos que te hacían redactar en la primaria.

Hoy a la noche San Juan. Una excusa para tirar petardos, fuegos artificiales y emborracharse a más no poder en las concurridísimas calles de Barcelona y Catalunya. Mañana si estoy vivo cuento algo.

Cinco tracks de "Zuma" (1975) de Neil Young.
#1 Don't Cry No Tears
#3 Pardon My Heart
#6 Stupid Girl
#7 Drive Back
#8 Cortez The Killer
Con los Crazy Horse, aunque un último tema es con Crosby, Stills y Nash. Este si que es lo recibo con albricias para mis oídos. Que fea palabra. Y me lo perdí hace casi un mes en Barcelona. Me voy a arrepentir un buen rato de eso. Menos mal que la semana que viene U2. Así me olvido un poco del error cometido.

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lunes, 22 de junio de 2009

Música

Para mi la música fue, es y será fascinación y seguimiento. Prácticamente no pasa día en que no escuche discos. Al salir a la calle es de obligación llevar el Ipod. Una, hace más llevadero el viaje, dos, no tenés que soportar las idioteces que la gente suele decir. Y tres, remueve recuerdos o elabora palabras en el cerebro.
Fascinación por como el arte mismo actúa sin depender de imágenes como si lo hacen el resto de las llamadas artes: literatura, cine, arquitectura, danza, la pintura y la escultura. De hecho la imagen es secundaria (los conciertos y video clips lo serían), es algo que viene de acompañante pero que no es necesario en un principio, ni regla general. 
Incluso el interminable juego notas es lo que provoca en la mente, imágenes y recuerdos. 
Fascinación también por como las melodías suelen tocar algún lugar del cerebro que para mi, ningún cuadro, película o libro son capaces. Menos que menos un edificio, un baile o una estatua.

Es algo que no requiere de una atención completa como las anteriores y que se puede disfrutar al tiempo que se realiza otra acción, como yo al escribir u otras personas al trabajar. A veces pasa que incluso pueden pasar tres, cuatro y hasta cinco canciones y olvidarme completamente que está sonando dado que la concentración está desviada a otro lado, pero que se rompe si una melodía es superior. Una buena canción es capaz de quebrar esa abstracción que suele aparecer cuando se escribe.

El seguimiento es por la búsqueda continua de cosas nuevas. De estilos, de grupos y de canciones. La música ya no es lo que era dirán algunos. Más bien el que no es lo que era es la persona. A pesar de que mucha mierda invadió las siete notas, siguen saliendo cosas muy buenas cada década, negarlo es vivir en el pasado, como a muchos les suele pasar. Es verdad que tampoco se tiene el tiempo de antes, incluso la paciencia. Pero hay tan buenos discos en el 2000 como en los 70. Incluso si los ponemos a la par, sin tener en cuenta quien es viejo y quien es nuevo, ya veremos cual se cree que es mejor. 
Constantemente en las listas de las mejores canciones y discos de la historia de la música realizadas por viejos paladares, con suerte entra alguno de los 80. Ni que hablar del 90 y 2000. El problema debe ser la edad y la negativa a aceptar que lo que ya no es de su época, también es bueno y tiene tanta o más calidad que sus discos de antaño. Pareciera que en la biblia del critico de rock, no está permitido votar novedades.

La gente toma la música de diversas maneras. Algunos le importa realmente un carajo y escucha cualquier cosa. A otra le gusta un poco, es más selectiva y tiene algunos discos y mp3. 
A otros realmente les interesa y les gusta estar informados de lo que puede venir y de los nuevos cd de las bandas. Por último los enfermos ortodoxos que no aceptan ningún grupo que sea un poco conocido, y con tal de hacerse pasar por sabios y eruditas, te nombra bandas que por el solo hecho de ser desconocido y haber nacido en Estonia son buenos. Cuando al escucharlos te preguntás por el dudoso gusto del muchacho y le querés explicar que debería hacerse una revisión mental más que auditiva debido a su idiotez. 
Como bonus tracks están los amantes del revival. Esos tipo "Disco Stu" (un muy buen personaje amante de los 70 que viste de tal década) de Los Simpson, aunque sin tanto vestuario. Que no salen de la radio ochentosa o de clásicos ni con la orden del juez. Y de los que Nirvana ya les suena demasiado moderno. Muchas veces condenados por esta música a vivir en el recuerdo. O viceversa.

Si es cierto que difícilmente salga un estilo nuevo y original cien por ciento. Todas las novedades de ahora son creadas con elementos del pasado. La vuelta a ciertos sonidos de los 80 o al punk mezclado con electrónica es lo que he escuchado parece marcar tendencia. No son muy de mi agrado, sobre todo esta última que parece hecho con muy poca imaginación. Bueno, como el punk en general. 
O será que me estoy convirtiendo en uno de esos viejos que reniegan de lo actual. De esto si que reniego, pero existe un listón de grupos surgidos en la década del 2000 que pueden mirar desde arriba a cualquiera. Y por suerte también los dinosaurios (U2, The Cure, Rolling Stones) y los no tanto (Radiohead, Massive Attack) siguen con cada novedad agradando en mayor o menor proporción, y enseñando como se debe hacer un disco con buenas canciones. A pesar de los idiotas de turno que manifiestan que siempre hacen los mismo. La música, por lo menos el rock, es "do, re, mi, fa, sol, la, si" y sus variantes, intercaladas entre ellas para componer una armonía y melodía que guste al oyente. La música no es poner cualquier mierda con el objetivo de contentar a las modas del momento.

Ayer empezó el verano, fue el día del padre en Argentina (iba a reírme de un lamentable artículo de La Nación donde redactaban los 10 mandamientos del padre moderno. El único moderno realmente y muy discutible era la creación de un blog o fotoblog con las instantáneas del crío) y el día de la música. Que debe hacer sido inventado ahora por las bajas ventas de discos en el mundo porque yo no me acuerdo en años anteriores de esta ridiculez. Pero me dio pie a escribir esta otra ridiculez.

Cinco tracks de "From A Basement On The Hill" (2004) de Elliot Smith.
#2  Let's Get Lost
#3  Pretty
#7  King's Crossing
#9  Twilight
#15  A Distorted Reality Is Now...
Este se clavó un cuchillo en el pecho (parece ser). Mirá que hay formas de matarse. Dejó un legado no inolvidable, pero bastante bueno. Este fue su último disco antes de palmarla en el 2003. 

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viernes, 19 de junio de 2009

Desfile de muertos

A finales del 2003 escribí un guión de cortometraje que me trajo la única alegría hasta ahora en esto de escribir. Se llamaba "La Muerte Que No Podía Matar" (escrito antes de lo de Saramago y su libro "Las intermitencias de la muerte". Consta en las páginas del diario El País, aclaro esto por si me acusan de un hurto que no existió) y contaba eso, de la muerte que cansada de matar no quiere hacerlo más.

Esta semana  y últimamente parece que se la agarró con personajes reconocidos y cada vez que abrís el diario cae uno, y otro, y otro. Conocidos digo, porque la gente como siempre, la palma todos los días. 
Tres casi que se pusieron de acuerdo. Alejandro Doria (un antiguo director de cine y tv, remarco lo de antiguo), Oscar Ferreiro (actor que solo podía hacer de malo) y Fernando Peña (que era muy bueno en radio, malo en tv y en teatro no tengo ni idea). Todos argentos. El más sonado el de Peña por todo el show que había montado a su alrededor. Tal vez García Hamilton si hubiera elegido palmarla más tarde o más temprano se acordarían más de él, pero eligió un momento de alto rating funerario. 
Y tal vez los de la gripe A también eligieron mal momento. Las farmacéuticas deben estar enojadas con un azar que todavía, y repito, todavía, no controlan. 

En España hace un rato ETA limpió al jefe de un grupo especial de la policía nacional. Eduardo Pulles García se llamaba el tipo. En ETA quedan un par de viejos borrachos nacionalistas y un grupo de pendejos de mierda dispuestos a chuparle la pija a sus jefes en pro del independentismo. Ciegos, como todo nacionalista enfermos que se precie. Pero con estas cosas la embarran cada vez más, nunca van a lograr más que acumulación de gente cada vez más en contra de sus actos.
La lista sigue, Irán, Afganistán, Africa entero, latinoamérica.

Se ve que se puso las pilas estos días la hija de puta y empezó a fulminar muñecos por todos lados. Ya que hacen tantas estadísticas y boludeces así, podrían hacer una investigando año tras año cuando es que más y mejor actúa. Debe haber algún momento en el que se les saquen las ganas tal cual decía mi guión. Como también están los momentos que tiene el subidón y dale que va. Como estos días.

La parafernalia latina del duelo es exagerada y ridícula. La gente hablando del muerto, los medios y la forma de destacar la noticia con esos videos emotivos recordando al palmado, los sepelios, el entierro, el show, los famosos que de pronto se convierten de un día para el otro en viejos amigos del enterrado. La plata que hay alrededor de todo esto mama mía. ¿Por qué destacar que es una mala noticia que muera un tipo cuando tiene 70 y pico de años? Parece que quieran que sean eternos. Puede ser para los familiares, pero a los lectores le parecerá sinceramente mala solo al 1 %. A los otros les calienta un carajo.
Igual que pasar a despedir con lágrimas de cocodrilo por la legislatura de Buenos Aires los restos de una persona que ni siquiera conocés. Lo habrás visto en tv, escuchado en radio, ¿pero lágrimas? Seguramente si Fernando Peña viera toda la estupidez creada alrededor de su deceso, se sentiría avergonzado porque no aprendieron nada de lo que divulgó por los medios acerca de la muerte. 
Que pase el que sigue.

Cinco tracks de "Surrender" (1999) de The Chemical Brothers.
#3  Out Of Control
#5  Let Forever Be (un homenaje a Tomorrow Never Knows de The Beatles)
#8  Got Glint?
#9  Hey Boy Hey Girl (hasta logró colarse en boliches de lamentable estilo de música)
#10  Surrender
Estos pibes si que son unos cracks de las maquinitas!
Iba a poner el Requiem de Mozart entero pero era una resolución facilona, de golpe bajo y que en definitiva nada tiene que ver con esto. 
Empezó el Sonar en Barcelona, este festival de música electrónica. De solo ver a los boludos con gafas ochentosas de colores fluo bailando cualquier estupidez dan menos ganas de ir de las que realmente se merecen. ¿Por qué no dejarán de actuar? El festival este, repito, se merece que dejen de actuar. Es que tanto tonto te desconcentra del alma del festival (te guste o no el estilo). O sea de la música. 
U2 está acá hace cuatro días y se quedan por veinte. Montaron la estructura y se plantaron en el Camp Nou para ensayar. Hay algunas fotos en www.elperiodico.es o lavanguardia.es. Se ve grosa la cosa.

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jueves, 18 de junio de 2009

La responsabilidad del alcohol

Muchos padres en la actualidad son hipócritas y alarmistas. En España con las putas estadísticas de mierda se asustan ahora porque los jóvenes de entre 14 y 18 años se emborrachan más. Eso si, desciende el consumo de coca y se mantiene el de marihuana. Remarca diferencias mínimas de 5.1%, cuando antes era de 4.8% y así para todo. 

Entonces saltan la generación del 40 y del 50 asustada porque sus hijos y ellos mismos no eran tan consumidores (cuando se sabe que no es así), indignada preguntándose adonde va a parar todo esto y que será del futuro de la juventud, como si en sus épocas se juntaban solo a tomar jugos de naranja bailando canciones de Palito Ortega. 
Después dan gracia cuando empiezan a buscar culpables donde no los hay (tv, cine?, amigos, permisividad social, leyes mal escritas). Y los buscan por esos mínimos que marcan las estadísticas. Que a su vez aseguro que depende en que época del año se haga, sube o baja de acuerdo al calor, frío, días festivos o de vacaciones. En mis épocas no pasaba esto, esbozan algunos. En su época si que pasaba y por suerte esa época se terminó. 

A partir de los 15 la mayoría empieza a pegarse sus primeros pedos. Yo me acuerdo uno con Gancia que me dejó literalmente knock out, sin ganas de volver a tomar eso nunca más. Después viene la birra, los tragos dulzones baratos y de fácil pasar. A partir de los 20 el vino, fernet y cuba libre. La garganta va madurando de a poco y como se dejan las golosinas, se dejan (generalmente) los tragos con mucho azúcar (que regalamos elegantemente a las mujeres). Gin tonic, whisky y licores no tan empalagosos son más preciados cuando el pelo se nos cae y la panza crece sin querer. 

Como dice mi amigo Pato, mientras no sea un descalabro y en su medida justa (a pesar de que a veces eso no se controla) no pasa nada. Si te vas a romper el coco todo los días es evidente que la gracia no pasa por ahí y seguramente tengas que parar. 
Ahora lo de los fines de semana, el cuerpo adolescente lo soporta porque es joven. Ya después de los 30 como me pasa a mi. Dos borracheras importantes seguidas te dejan estropeado toda la semana, con una resaca al día siguiente difícil de solucionar. 
Son etapas. No sean mentirosos y no se asusten por algo que ha estado desde siempre, pero que ahora la prensa y hechos puntuales "agravan" más, de acuerdo a sus deseos de venta.  

En la puerta de mi casa en Argentina (literalmente lo escribo), ocurrió hace poco un hecho donde un pibe de 20 años bajaba con su auto por la calle y se llevó puesto a tres de 17 años. Eran las cinco de la mañana de un sábado me parece. Uno murió (mi hermano creo que oyó su último respiro cuando salió a ver lo que pasaba), los otros dos se salvaron a pesar de las heridas. Hay que aclarar que los tres venían caminando por la calle. Hay que aclarar que el que manejaba venía en pedo. Los que caminaban no sé si también. 
Y salta toda esta generación a echarle la culpa al alcohol y que como puede ser que gente tan joven tome tanto. Y como es que se permite que maneje en ese estado a un chico así. 
Le pudo pasar a cualquiera. El ir caminando por la calle casi que solo a chicos jóvenes. Pero miles de personas han agarrado, agarran y seguirán agarrando el auto con un estado que no es el mejor para manejar (yo mismo lo he hecho). El tema tiene varias responsabilidades. La primera en que lo mejor es no manejar. Después en que si manejás por cualquiera de las razones que tengas para salir manejando borracho, seas responsable dentro de la irresponsabilidad. Por último en tomar sin irte al extremo de perder la conciencia. 
No busquen culpas en el alcohol sino en la responsabilidad de saber manejarse con ello. El alcohol es algo que nunca va a desaparecer y que si se le pone trabas como a todo aquello a lo que se le pone trabas, le termina saliendo el tiro por la culata.

Cinco tracks de "Animals" (1977) de Pink Floyd.
#1  Pigs On The Wing 1
#2  Dogs
#3  Pigs (Three Different Parts)
#4  Sheep
#5  Pigs On The Wing 2 
Bueno, el disco entero porque tiene cinco tracks. No es el mejor de ellos, pero que bien suena a las 6 de la mañana mientras escribo esto y solo se escuchan los acordes del disco y el día empieza a aparecer. Muy buen arte interior y de tapa. 

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miércoles, 17 de junio de 2009

Palabras

Cuando puse el título del post enseguida me acordé de esa horrible canción del año 82 para ser más exacto, llamada "Words", de F.R. David, que gracias a internet me enteró que era un cantante francés de origen tunecino. La canción era muy grasa. Empezaba con un teclado ochentoso y una patética base pseudo electrónica y seguido la letra: Words, don't come easy. Alguna vez la habré pasado en la radio bajo obligación, no había tenido opción. Pero juro haberme sentido mal por estropear mi estima musical de esa manera. Al llegar a mi casa me sentía humillado y no paraba de meterme cotonetes en los oídos. Para limpiar esa violación musical a la que había sido sometido.

En realidad esto venía por el nombre que reciben algunas cosas y como parecen ridículos para algunos llamarlo así, y para otros no. Cada vez que le digo a mi novia que me pase el control remoto (mejor que este bajo mi control y no remoto), se me caga de risa y me dice ¿por qué control remoto, por qué no usan una sola palabra los argentos? Y la verdad tiene razón, pero no me puedo acostumbrar a decir mando como dicen en España. Aunque decir telecomando como dicen en Portugal tampoco tiene mucha diferencia. Telecomando, que ahora que lo escribo no se si se escribe junto o separado. Que me recuerda una sabias palabras de mi amigo Ferdy, ¿por qué "todo junto" se escribe separado, y "separado" se escribe todo junto? Un dilema difícil de explicar.

Pero el otro día la agarré en posición adelantada y no dude en levantarle la bandera marcando la infracción. Desayuno está bien, no le veo discusión. Pero en Portugal van y le ponen "pequeño almuerzo" (????) Estos cuatro signos de interrogación se me subieron a la cabeza al escuchar, pequeño almuerzo, que viendo que son dos palabras no me guarde nada y le dije ¿por qué pequeño almuerzo, por qué no usan una sola palabra los tugas (como argento, pero para los portugueses)? Ja, en esta te agarré. Creo que hasta incluso es peor que el caso argentino. Pequeño almuerzo. ¿El medio almuerzo supongo que será al mediodía y el grande a la tarde?, entonces que queda para la noche ¿el extra almuerzo?, ¿y si salgo a la noche me voy de hiper almuerzo?
Otro caso raro portugués pero no tan discutible es "casa de baño". O sea el baño. Digan baño la puta, ¿por qué casa de baño?, ¿qué es una casa dentro de una casa? Un día pregunté, ¿dónde vas? A la casa de baño, respondió ella. Tan lejos vas a mear, le dije ignorante de su uso. Es que uno se imaginaba que tenía que ir a hacer sus necesidades varios metros fuera de su casa, como en las viejas épocas pero a un baño más moderno, a una casa de baño.

Lo otro que no comprendo mucho, aunque ya español, es la palabra "ordenador", utilizada para la computadora. Que muchas veces, sobre todo para los que como yo no son muy dados a las tecnologías (a veces te domina tanto el "ordenador" que tenés ganas de cagarlo a trompadas), más que ordenar te desordena. Pero leyendo la palabra ordenar, en el sentido militar de mando, que no control remoto (¡madre mía se me formó un bucle!), tiene sentido para los ignorantes, porque la computadora te ordena, si, muchas veces a hacer lo que ella quiera. En este sentido si que está bien colocada. En lo otro, en lo de ordenador de ordenado o prolijo, ya no le veo el sentido, sobre todo a la cagada del PC. El Mac aún y tampoco se crean que tanto.

Tenía un párrafo más que lo iba a dedicar a la votación que está haciendo el instituto Cervantes para votar las palabras españolas más bellas. El sábado es el resultado general. Lo que la gente considera como palabra linda nada tiene que ver con la palabra, sino más bien con su significado. Así que mejor un post entero sobre esto la semana que viene.  
    
Cinco tracks de "Rage Against The Machine" (1992) de Rage Against The Machine.
#1  Bombtrack
#2  Killing In The Name
#5  Bullet In The Head
#7  Wake Up
#10  Freedom
Furia contra la máquina. Tremendo disco, hacía cuanto no lo escuchaba. Gran pena que se hayan separado a pesar de los amagues de vuelta. Uno de los grupos que si llegaran a venir no me los pierdo ni loco. Para poguear como cuando era un pibe. Escucharlo bajo a este disco es un desperdicio. Los pelotudos que tengo como vecinos me habrán cagado a puteadas. El guitarrista Tom Morello es otro desperdicio, pero en ese invento llamado Audioslave, que creo que por suerte se terminó. Quien guste del buen rock debe tener este disco. 
Hablando de discos, cerró Virgin en New York. Igual que Tower, donde trabajé dos años en Buenos Aires y de la cual gracias a un inseguro hijo de puta que tenía como jefe (se instalaba tipo gran hermano en las pantallas a vigilar a sus empleados, algo que siempre reproche y no cayó en gracia) me echaron a la mierda. Que se jodan ambas.  

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martes, 16 de junio de 2009

Villa Freud da risa

Salió en un artículo de un diario de España (no me puedo acordar cual era a pesar de buscarlo por media hora) una nota sobre un programa de televisión en Argentina llamado "Tratame Bien", explicando de que iba la cosa y quien actuaba (Julio Chávez y Cecilia Roth). Un programa que tiene como modus operandi la psicología que los personajes necesitan para intentar ver con más claridad sus problemas. La nota recuerda también, el programa de 1999 "Vulnerables", con esa idea de la charla grupal de terapia como punto común de encuentro en la vida de seis personajes.

El periodista no quería comentar sobre estos programas a españoles que jamás lo verán, de eso no tengo dudas. Lo que quería resaltar era esa condición de psicólogo-dependencia en exceso que se tiene en Argentina. Comentando incluso la situación de otros actores de la serie que a su vez en la vida real han hecho o hacen terapia, o como el caso de otra actriz que es psicóloga sin ejercer.

Remata con algo que mi amigo Damián (psicólogo él) me había comentado acerca de una zona de Palermo/Barrio Norte (donde podía ser sino, en Constitución o Mataderos no lo veo) llamada "Villa Freud", por la cantidad de consultorios psicológicos que hay por metro cuadrado en ese barrio. Da risa de la verdadera.
Es difícil de entender para alguien de afuera (excepto seas francés o estadounidense) la dependencia que se tiene en ir a hablar de asuntos propios con alguien que cada consulta te abrocha una buena cantidad de pesos y te alarga el asunto hasta la máxima expresión con preguntitas a responder en el próximo encuentro. 
No sé si hay un análisis, pero seguramente más de la mitad de los pacientes sea de clase media hacia arriba. Es que te rompen tanto el ojete con la charlita que no cualquiera se puede dar el lujo de pagarlo. No me quiero imaginar el negoción que tendrían los psicólogos si lograran seguir engañando a la gente de las clases bajas (que van en aumento progresivo) y que no cuesta mucho pensar, deben tener el doble de problemas que los que tienen plata. Pero tiene enfrente un arma poderosa que los engaña mejor, los políticos. No se van a poder meter en estos terrenos por mucho tiempo. Bueno, hasta que la misma política vea el negocio de la psicología.

El tema de la utilidad de la psicología lo discutí muchas veces con gente próxima y da para elaborar un texto más extenso de porque no lo comparto. No discuto que sea útil en algunos casos, pero si firmo que no es necesario en la mayoría de los casos. Contradictorio que un país arrogante necesite analizarse tanto cuando se ve en teoría tan bien y tan seguro de si mismo. ¿Están equivocados en su visión propia o están engañados por modas y mareos del negocio de la mente? Cuidado con ese consejito de que deberías ver a un terapeuta porque te tirás pedos cada noche. No subestimes tu estima, que cuando te conviene sabés usarla para beneficio propio. Es fácil. Y si no, tampoco pensés que el oído de un amigo o amiga no sirve para nada y que no es capaz de ponerse a pensar como ayudarte a parar de tirarte pedos.
Tendrían que copiarse de los irlandeses, sino lean lo que Sigmund pensaba de ellos.

Cinco tracks de "Keys To The World" (2006) de Richard Ashcroft.
#2  Music Is The Power
#3  Break The Night With Colour
#5  Keys Of The World
#9  Simple Song
#10  World Keeps Turning
El cantante de The Verve, prometió mucho con el primer disco de su etapa solista. El segundo tuvo solo un temón y en este tercero levantó algo de cabeza. Pero tuvo que volver a reunir al grupo sacando un discazo el año pasado, "Forth". Muy bueno. Igual este está bien, nada más.

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lunes, 15 de junio de 2009

Que McCartney se vaya a vivir a una cueva

Por dos cosas. Una por el lado pop barato que le dio a The Beatles, la otra y más grave, para que siga manifestando su actividad vegetariana como debe ser, a lo talibán, sin los medios que el ser humano inventó para tener una vida mejor. Pero eso si, respetando las bases de su pensamiento verde.   
Ahora se le ocurre proponer los lunes sin carne. Título más para una patética película pseudo realista hispano-americana que para un manifiesto. Lo que dice es para reducir la tala de árboles que en beneficio de la ganadería provoca una gran deforestación mundial. O sea mientras los lunes no comamos carne, los lunes no se tiran árboles. Una paparruchada más o menos así.

Entonces salen a apoyarlo actores, celebridades y empresarios como Richard Branson de Virgin que además tiene una aerolínea que seguro no contamina nada. Lo peor es la gente ignorante que ante tanto patriotismo vegetal se ve mareada de discursos baratos y peor aún, se los cree. Los Simpson tienen un capítulo que muestra a una defensora Lisa de lo vegetariano, que aprende finalmente a tener su estilo alimentario respetando a quienes prefieren el otro. Como debe ser. Y esto es lo que deberían aprender muchos de esos seguidores. Mi novia en un encuentro con viejos amigos, vegetarianos ellos, al comentarle mi condición de argentino vio la indignación ante la suposición (cierta claro está) de que yo era un gran comedor de carne. Tuvo que saltar en mi defensa ante tanta estupidez de su parte.

Acá está el problema de esta gente. Cuando demuestra con gestos y acciones su indignación ante el resto por no ser como ellos. Como si solo la secta que ellos siguen fuera la única manera de llegar a un mundo mejor, haciendo sentir al comedor de carne asesino en serie. Lo soy y con mucho gusto. De hecho creo que no hay día que no lo sea. Vaca, cerdo, pollo, pescado (a pesar de que tiene poca gracia, alguna que otra vez como, para refregarle en la cara a estos de que también soy asesino de los que viven en el agua). Hoy voy por el pollo, me toca después del cerdo de ayer y del pescado y la vaca del sábado. Mañana hamburguesa, el miércoles una pasta, pero bolognesa. Ya me está dando hambre. Ustedes sigan comiendo tofu que mientras más haya como ustedes, más carne hay para nosotros. Ese es un negocio al que no quiero entrar.        

Esto de haber estado en la India en los 60 le pegó mal a Paul. En todo sentido. Si vamos al caso entonces hay que proponerle que no viaje en nada más que sus piernas o bicicleta. Que no consuma energía eléctrica. Que no use papel ni para limpiarse el orto ni para escribir canciones, que es más o menos lo mismo. Apenas respiren y en lo posible no coman verduras, que en definitiva son seres que viven, a su manera, pero viven. Ah, y si evitan tirarse pedos mejor, que esto aunque no parezca también contamina. McCartney y toda la troupe de fanáticos ecologistas y vegetarianos enfermos, se pueden ir a una cueva a esperar un futuro mejor y vivir según dictan sus manuales verdes. El mundo que le vamos a dejar a nuestros hijos y nietos seguro será mejor que el que nos dejaron todos estos que ahora se les da por la naturaleza. Y sino no se preocupen que se tendrán que buscar la vida tal cual lo hacemos nosotros.
Tal vez se olvidó el título de una de sus pocas buenas canciones. Live And Let Die. 

Cinco tracks de () (2002) de Sigur Rós.
#1  Untitled 1
#2  Untitled 2
#3  Untitled 3
#4  Untitled 4
#8  Untitled 8
El disco se llama así (), para ser más claro: entre paréntesis. Son de Islandia y es otra de las mejores bandas de la década del 2000. Los vi en vivo y son impresionantes. El uso de la melodía en su máxima y mejor expresión. Las cuerdas y los vientos pocas veces mejor puestos.

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domingo, 14 de junio de 2009

Llórenle al banco

Eso es lo que tendrían que hacer el presidente del Barcelona, los periodistas y todos aquellos que no paran de hablar indignados de lo que el Real Madrid le pagó (o más bien pagara en cómodas cuotas) al Manchester. Esos 94 millones de euros por Cristiano Ronaldo, el ex mejor jugador del mundo. Que sumados a los 65 millones de Kaka hace que la envidia y el miedo se note demasiado en algunas personas y en varios textos.

El ir a lo fácil de parte de experimentados periodistas da que pensar donde estos tipos estudiaron o fueron preparados. Las quejas sobre tan elevado precio eran de esperar, ahora esos comentarios simplones del tipo: "en estos tiempos de crisis que corren gastar ese dinero en un jugador de fútbol". ¿No pueden ir más allá de ese obvio pensamiento? Ya quiero ver la defensa que soltarían si hubiera sido al revés la situación. Desaparecería la crisis y todo sería a favor del libre mercado que tanto menciona Jorge Valdano.

Más patético es el miedo y envidia evidente en Joan Laporta, el presidente del Barcelona. No debería expresar ni una sola opinión sobre el asunto después de haber hecho una campaña como la que hizo con la triple corona. Pero va el muy boludo a hablar de imperialismo y prepotencia por parte del Madrid con el precio pagado de su parte a estos jugadores. No creo que tenga consejeros, pero tal vez debería de tenerlos. 
Supongo que tanto precio elevado a su vez ocasiona una suba de otros jugadores que antes no costaban tanto, y esto al bolsillo culé si que lo jode. Pasa que con el equipo que tiene, apenas debe hacer unos 3 o 4 refuerzos, pero sin duda no de los que necesitan los madrileños. Los cracks ya los tiene, necesita segundas figuras que no valdrán tanto. Un tipo más inteligente se hubiera decantado por el silencio o el comentario mínimo, sin meterse en lugares donde no le toca.

El tema me dicen por acá, era un sin parar de opiniones de todo el mundo, con casos de nacionalismo barato portugués, contento en el fondo de tener a un compatriota en boca de todos. Más todavía por el encuentro nocturno de Ronaldo con la hija del dueño de los hoteles Hilton en Los Angeles. Un tema que de deportivo no tiene nada, en todo caso se está hablando de un tema secundario al real y que, al comprarse cualquier cosa de lo que te venden, piensan que tiene importancia. Peor aún los medios deportivos que revelan la suma pagada en las discos y cuanto alcohol o drogas pudieron haber tomado, comentando así, la joyita que el club blanco había comprado. Y todo en la tapa del mismo. Eso si que es caer bajo. Lo mismo que Laporta deberían enfocarse en lo deportivo y ya. Pero las ventas pueden más y eso lo saben bien.

Barcelona llora de envidia cuando debería alegrarse de sus proezas realizadas con gente de la casa y no escupir fuego contra un club que gracias a, en parte prestamos bancarios, hace lo que quiere con la libertad que el fútbol da para comprar a quien quiera al precio que quiera.
El tema es que los bancos no suelen dar préstamos tan fácilmente como se lo dieron al Real Madrid (si no me equivoco fue el Santander). Pero en definitiva Ronaldo, además de jugador de fútbol, es un negocio como cualquier otro. Algunos venden petróleo, otros venden mesas, otros zapatillas. Y cada uno tendrá un valor de acuerdo a su mercado. Un futbolista en la actualidad no es solo un futbolista. Quien no entienda eso, no entiende el deporte en la actualidad.
Eso si, si pedís un préstamo en el Santander y no te lo dan, tocale la puerta al presidente del Real Madrid Florentino Pérez para saber como carajo hizo para que le dieran tanta plata. 

Cinco tracks de "Comfort Y Música Para Volar" (1996) de Soda Stereo.
#1  En La Ciudad De La Furia
#5  Té Para Tres
#6  Angel Eléctrico
#9  Planeador
#10  Coral
Un unplugged de Soda que no lo fue. Buenas versiones y buenas últimas canciones que para esa fecha eran novedad. Cerati nunca debería dejar de rockear y dejarse de boludeces con el hip hop y la electrónica.

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sábado, 13 de junio de 2009

La payasada de cierto arte

Con el verano al barrio de Gracia en Barcelona se le da por realizar eventos gratuitos al aire libre. Lo cual está bien y es bueno mientras no te toque vivir en, o cerca de las plazas donde se hacen estos encuentros entre el público y alguno de los siete artes existentes. El jueves en la plaza de la Virreina, pantalla gigante, muchas sillas y el preestreno de una película llamada "La Caja de Pandora". Entre esto y una birra con un buen plato de comida árabe con mi amigo Esteban nos decidimos por lo último. Muy poco interés tiene para mi ver una película al aire libre rodeado de gente que aprovecha cualquier cosa gratuita y cultural con tal de sentirse más reconfortado con su cerebro. A pesar de que después no entienda un carajo de que se trataba o intente buscarle lo bueno a cosas que no las tiene ni con esfuerzo. 

La película no la vi. La comida seguro fue sumamente mejor y las birras ni hablar. Sobre todo las de 1 euro que venden los pakistaníes a los que tanto el Chivo como yo nos hicimos grandes clientes y amigos. Lo único insoportable fue escuchar a un ignorante de nuestros acompañantes que hablando del desastre de la selección de Argentina, no paraba de opinar que debería jugar con jugadores que juegan en el país, y no con los "europeos" tipo Messi, Tévez y Mascherano. No me quiero imaginar como nos podría ir de ese modo. 

Pero dentro de estos eventos gratuitos, el del viernes fue la idiotez elevada al cuadrado. Menos propensa a ser soportada debido a cierta resaca de la noche anterior. Era en otra plaza, la del Diamante, más fea y chica que la anterior. Un escenario bastante grande con pantalla incluida. Los aperitivos al show central eran unas mujeres que pasaban tipo africanas con unas fuentes en la cabeza llenas de agua, bailando al ritmo de música árabe. A los cinco minutos tanto chirrido de parte de las cantantes provocaba dolor de cabeza (¿o serían las 15 birras que nos tomamos con Esteban?, me juego a lo primero). Esperando a otra persona, vino el segundo plato. Unos aburridísimos cortos que bueno, eran cortos, por suerte. Y eso que rápidamente nos fuimos a comer por ahí cerca. 

De vuelta a casa pasamos por la plaza y el show principal ya estaba en marcha. Una especie de orquesta (que por ese momento no tocaba nada) y unos actores caracterizados como zombies, vestidos todos de negro que no paraban de gritar como si los estuvieran matando. Así durante los cinco minutos que aguante semejante estupidez pseudo artística. La gente miraba, sacaba fotos (esto de las cámaras digitales permiten apretar el botón más de la cuenta. Si la cámara tuviera vida desearía no ser tan inútilmente utilizada). 
Y charlando con la pareja que nos acompañaba nos preguntábamos si esto es culpa de la gente que los ve o de quienes proponen algo así. Va por partes iguales. Todo ese ridículo montaje salió plata, bastante. La mesa de sonido no era de diez canales, debería tener 32 por lo menos. Montadores, sonidistas, eléctricos, seguridad, organizadores, músicos, actores, permisos, barra de cerveza y licores. 
Por eso quien tiene guita hace lo que quiere, como lo de ayer. La gente debería no sentirse engañada por cualquier expresión denominada "artística"y salir a protestar por tanto ruido y movimiento barato. Sobre todo los que viven ahí. Pero como era gratis uno podía, como hice yo, rajar disparado de tanta mentira sobre el escenario. Eso si, los vecinos tendrían que ir al ayuntamiento y pedir informes detallados de lo que se verán obligados a escuchar. Hacer una especie de jurado al estilo reality show. Si el sentido común les funcionara adecuadamente muchas mierdas como esta y más también, quedarían fuera de concurso a la primera de cambio.

U2 ya montó el escenario en el Camp Nou, una barbaridad. Esperemos que el show este a la altura de semejante estructura.

Cinco tracks de "All That You Can't Leave Behind" (2000) de U2.
#1  Beautiful Day
#2  Stuck In A Moment...
#4  Walk On 
#9  When I Look At The World
#10  New York
El más flojo de su discografía. Elevation posiblemente es el tema más empalagoso que hayan grabado nunca. Es de comer y tirar.

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jueves, 11 de junio de 2009

Se acabo el fútbol

Por lo menos por esta temporada. La copa de confederaciones que viene este fin de semana será la excusa para tomar unas birras, sobre todo cuando jueguen Brasil, Italia o España. El resto del interés se concentra en ver quien va a que club. Como Cristiano Ronaldo que parece firmó por 96 millones de euros para el Real Madrid, una auténtica locura. Ya saldrá Jorge Valdano con esos comentarios formulados con la ayuda del diccionario a aclarar que, si lo que marca el mercado no complica y favorece las expectativas del club y bla bla bla (con un solo interminable de guitarra al final)... es que el tipo para todo tiene una explicación exagerada, sin negar que trata de ser lo más claro posible con sus textos, como para que no quede posibilidad de repregunta.

Y para terminar una derrota lamentable que asusta más aún la ida al mundial el año que viene. Esta vez Argentina tuvo un buen y errático primer tiempo. No se puede perdonar en ningún lado, menos en la altura de mierda esa en la que hay que jugar (0-2 contra Ecuador). Sin embargo hay cosas que no se comprenden (Messi debería haber pateado ese penal), jugadores que vaya a saber que arreglo les coloca la camiseta de la selección (Jonás Gutiérrez, descendido con el Newcastle en la liga inglesa, encima titular) y por sobre todas las cosas, ese enorme riesgo de poner a Maradona como técnico. Parece que por lo menos pinta un arquero a futuro, Andujar. Ya me acordaba ayer del loco Bielsa y del pajarito de Pekerman. ¿No hay nadie mejor o es que siempre se tiene que recurrir a técnicos reciclado de buenas épocas? Porque una cosa es arriesgar con Angel Cappa por decir uno y otra muy opuesta Maradona, a quien se le podría dar un lugar como motivador, solo como eso. 
Existe la posibilidad seria de quedar fuera. Más que nada por el fixture que queda. Brasil, Paraguay y Uruguay. Estos dos últimos allá. El patético Ecuador atrás a dos puntos. ¿Repechaje? Debería tenerse en cuenta esto y a sufrir como en el 93 contra Australia. 

A veces hubiera preferido que me gusten otros deportes. Yo creo que no se putea uno de la misma manera. El mal humor se mantiene en el cuerpo durante más tiempo del deseado. Dan ganas de adelantar el tiempo rápidamente y sacarse la espina en los próximos partidos. Aunque está claro que de clasificar, prefiero hacerlo con lo justo y necesario. Cada vez que salimos primeros vamos sobrados y a la primera de cambio nos dan un voleo importante en el ojete. La condición de favoritos no es algo que ayude a la selección. Se marean los boludos, más o menos como les paso en la altura. 

El 2 de agosto el Espanyol retoma el fútbol en su nuevo estadio contra el Liverpool, partidazo que no me voy a perder. Olimpo más vale que mejore si no quiere caer a la tercera. Y en poco ya se sabrá si hay que patear a Grondona de su trono en la AFA o dejarlo un mundial más. Falta tanto que las noches se van a poner muy aburridas. 

Vitus deja mis Cuentos Ridículos, más ridículos de lo que realmente son. Pero son bienvenidos. Ya tiene un par de seguidores que gustan de sus palabras. Esperamos más, para darle el toque serio al asunto.

Cinco tracks de "Elephant" (2003) de The White Stripes.
#1  Seven Nation Army (para bailotear rock sin parar)
#3  There's No Home For You Here 
#9  The Hardest Button To Button 
#12  The Air Near My Fingers
#14  Well It's True That We Love One Another
Con Sigur Ros, una de las mejores bandas de esta década que se termina. Bueno en realidad dueto, porque solo son dos, Jack White, considerado ya uno de los mejores guitarristas del mundo, y la baterista Meg White que ahora me enteré que hace un par de años le agarró pánico escénico y lamentablemente por el momento no salen en vivo. Habrá que conformarse con la segunda banda de este genio, The Racounters y ya tiene una tercera, The Dead Weather. No tienen bajo ni segundas violas y parecen que fueran seis más o menos.

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Cuentos de Vitus: La Huida

Corría desesperadamente, en una ausencia vital pero emergente. Corría como sólo lo hacen quienes tienen la virtud de la supervivencia, dejando pedazos de sí en cada perfecta sincronización de sus músculos y articulaciones. No había tiempo para intelectualizar lo que su intuición le había anunciado. “Corre ... sólo corre” fue la invitación forzada de su sistema límbico. “Corre ... corre por tu vida” le venía como un goteo desde su cerebro y no podía más que acatar la orden. El pánico comenzó a circular por sus nervios y éstos envenenaron su sangre. Se detuvo cuando la voz se lo ordenó. Aquí no había química que justificara el suceso, al menos eso creyó ingenuamente. Miró a su alrededor y nadie había allí. La ausencia incomodó aún más a su espíritu. Era una voz, como de puta callejera. Recordó a su madre. Vio a su madre. Quiso ahuyentarla con una pantomima infructuosa. No pudo. Volvió a correr espantado, su puta madre lo perseguía, le pisaba las huellas. Aprovechó el cruce. Aprovechó la barrera baja. Aprovechó que el tren estaba arrancando. Se dejó ir en el peso de las ruedas sobre los rieles, y su cuerpo, o la sombra de un no cuerpo ahí entre medio, hecho un colgajo de carnes y huesos que ni un perro comería. Ni la carroña de otras almas se hubieran animado a desayunar ese banquete del infierno.

Un cuento de Vitus "El Iscariote" Homini Lupus est

miércoles, 10 de junio de 2009

Pulgones, tres moscas y dos arañas

Tengo mascotas en mi departamento. Vinieron sin que los llame pero ya me da cosa sacarlos de acá. Incluso la planta de menta que compre para hacer mojitos me la están dejando pelada de abajo hacia arriba. Las hojas van del verde al amarillo y del amarillo al marrón. Las miro y ahí están los muy hijos de puta, pulgas o pulgones blancos, devorando las hojas. Sin siquiera y por suerte pasarse a otras plantas, parece que la menta pega de lo lindo o es más suculenta. Voy a una florería de acá cerca, conocida en España como floristería (no se cual de los dos suena peor), y me dan una pastilla insecticida que se clava en la tierra advirtiéndome que, nada de mojitos si no es que quiera que me coman los gusanos. Ok. Los pongo y los pulgones se le cagaron de risa a la dueña de la florería, a mi y al insecticida. Más o menos como yo me hubiera cagado de risa a los gusanos si me tomaba un mojito, pero la verdad, no vale la pena arriesgar. 

Por suerte prácticamente durante todo el día el sol no da a mis ventanas, lo cual es un alivio para quien lo detesta. Es por eso que los ambientes quedan frescos e intuyo que es por esto que mis otras mascotas se aparecen después del mediodía. Voladoras y con, o ganas de pelearse, o de reproducirse, o de simplemente hinchar las pelotas, una de tres. Son justamente tres moscas, dos disputándose a la damicela supongo, en continuos vuelos de encuentros zigzagueantes en el aire. En realidad eran cuatro, pero mientras miraba Los Simpson me agarró un ataque de ira porque la muy pelotuda no paraba de cruzarse delante del televisor y la hice literalmente mierda con un diario que tenía a mano (el capítulo que Bart es mitad él y mitad mosca es muy bueno, hablando de insectos). No hubo culpabilidad, varias veces le advertí que su vuelo me estaba molestando y no lo entendió. Pero estas últimas son más respetuosas. O tal vez se asustaron con el escarmiento. El tema es que se plantan casi a las mismas horas, en el mismo lugar y hacen todo el tiempo las mismas cosas de cada día. Es una buen rollo mutuo donde pactamos un trato. Mientras ellas no se vengan a mi sector, yo no jodo el suyo. Ellas tienen a su vez un árbitro que en caso de combates injustificados intercede y vuelve a sonar la campana.

Las últimas son enemigas íntimas de mi amigo Uve, a quien espero en Barcelona para la primera quincena de julio con birras, gin tonic y tapas, además de mis nuevas mascotas. Dos arañas que salen frente a mis ojos cada tarde noche por la pared que tengo enfrente. No descubrí muy bien aún de donde vienen, pero siempre veo que suben. Es lo primero que hacen. Supongo que en la tranquilidad de la noche y cuando ven el camino despejado bajan. Pero por lo pronto solo las veo subir por la pared en linea diagonal. Si van a buscar moscas le están pifiando con el horario. También hay un pacto. Ni se les ocurre pisar la zona de la computadora y la mesa y yo no me meto en su pared. El tema es si me empiezan a traer a los críos. Ahí se acaban los pactos y hago un exterminio general. Mientras sean dos no pasa nada.

Hoy tengo una sola preocupación y no es el murciélago o bicho que sobrevuela la calle cada noche. Es la desastrosa selección de Maradona que juega en una altura ecuatoriana solo posible para las moscas, arañas y pulgones. Lo único que le queda a esta gente es creérsela en sus poco razonables feudos de juego. Porque a menos que organicen un mundial o una copa América, en su puta vida van a ganar algo. Y ni aún. 
El día de mañana si muero comido por pulgones, moscas y arañas habrá que arrepentirse de ser tan benevolente con los insectos y buscarse un perro. Bueno, yo no, los gusanos terminarían el trabajo de los otros. 

Cinco tracks de "This Is Hardcore" (1998) de Pulp.
#3  Party Hard
#4  Help The Aged 
#5  This Is Hardcore
#7  A Little Soul
#10  Sylvia
Grupo mayormente conocido en los 90 proveniente de esa mentira llamada brit-pop. Buena música, insoportables posturas de estrellas de rock, sobre todo su cantante Jarvis Cocker. 

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martes, 9 de junio de 2009

Pollo mentiroso

Al final no pensé que tan rápido se iba a saber la mentira del superpollo, menos que iba a ser retomado por la prensa. Acabó de leer lo que pasó en realidad y como el dueño de la pollería armó toda la farsa. Era más que evidente a pesar de que el robo si que sucedió. Estuve cerca. pero tranquilo al dueño que la prensa aunque mala sigue siendo prensa.
Lo gracioso es la declaración de quien llevaba el disfraz diciendo que era imposible correr con él. 

¿O no será que también esto esta todo armado y ahora el karateca que frenó al ladrón tiene una escuela de karate asociado a la pollería?

Ya no se puede creer en nadie. 

¿Dónde van?

De pronto Argentina se convierte en un lugar idóneo para vivir o para volver a vivir. Con el susto este de la pseudo crisis, los argentinos que viven en España son los terceros de la lista en solicitar que su paga por desempleo les sea aportada en su totalidad a cambio de volver a Argentina. Una nueva ley impuesta para sacarse gente de encima. Los primeros los ecuatorianos, después colombianos y los argentos terceros. 
Aproximadamente son unos 9000/10.000 € que te dan en dos pagos. Una mitad antes de irte, la otra cuando ya estás fuera. Si lo multiplicás por 4.5 los números se ven muy lindos. Lo que no se dan cuenta tal vez es que donde van, el monto obtenido desaparece en cuanto menos te des cuenta. Es una ayuda sin duda, pero de resolución a corto plazo. Porque a la larga te vas a terminar arrepintiendo, a menos que alguien te de una buena mano o se te acaben las ideas rebeldonas de vivir en otro país sin tener la seria necesidad económica de hacerlo. 
Ya conozco casos de ida pensando que todo estaba resuelto y vuelta a lo mismo. Casi como empezar de cero otra vez, con una nueva desilusión a tus espaldas. Tira la familia, los amigos me dicen. Entendible, aunque estúpido. 

Lo otro de lo que los medios dan cuenta y parecen sentirse orgullosos son los extranjeros que deciden vivir en Argentina. Aumentando cada vez más las solicitudes de visas para residir en el país, básicamente en Buenos Aires. No veo a un francés en Bahía Blanca, excepto ese que puso un crepería de medio pelo en calle España creo que era, o cerca.
El tema es que estas personas viven en una burbuja. Más o menos como irte a Afganistán al Sheraton y apenas salir de allí. Y si se lo hacen es como si fuera una aventura. Estos lo mismo. Van a vivir a los mejores barrios, en buenos departamentos y si cruzan la avenida Rivadavia para llegar al lado sur de la capital, dalo como una aventura sin igual. Todo sostenido con las indemnizaciones que cobraron de los despidos de empresas millonarias en las que trabajaban. 

Montan sus empresitas por las cuales lo único que necesitan es una conexión a internet. Desde allí manejan todo y no tienen necesidad de reuniones absurdas. El tema es que ninguna de estas empresitas da beneficios a Argentina. ¿O se cree que van a ser tan boludos para invertir en algo que cada cinco años, o menos, sube y baja de acuerdo al pelotudo de turno y al robo que toque? Y digo cada cinco años con suerte, porque cada dos de beneficios son ocho de desgracias más o menos. Digo también en términos generales. Se de gente que está bien, acomodada y que puede darse pequeños lujos a base de tarjeteo. A esos no me refiero, sino a los que soportan un trabajo de mierda ganando una mierda y dándose como única alegría unos patéticos 15 días de vacaciones. 

Los extranjeros van a una linda ciudad, con mucha movida nocturna, buena carne, vino y cultura. Personas amables y simpáticas. Lindas mujeres que se les cae la baba por el bolsillo del foráneo. Mucho fútbol. Relativamente cerca de lugares con naturaleza impactante, tanto al sur como al norte del país.

Los argentinos que vuelven van a una ciudad caótica, con inseguridad, poco trabajo, accidentes constantes en las rutas, un asado cada tanto. Personas que te recuerdan que abandonaste el barco nacionalista del país en el que naciste y se ríen por lo bajo, de tu vuelta con el caballo cansado. Lindas mujeres que se fijarán que no tenés un mango y te abandonarán a la primera de cambio. Estarán relativamente cerca de patéticos lagos y lagunas, algún arroyo y una cancha de fútbol con ropa en lugar de postes.  

Casos y casos. Pero el calentón y la desesperación muchas veces te juegan en contra. Viendo lo que hay, más vale tantear lo que pueda pasar acá y no arriesgarse a nuevos golpes que te dejan sin esperanza por varios meses, tal vez años.

Cinco tracks de "Room On Fire" (2003) de The Strokes.
#1  What Ever Happened?
#4  12:51
#6  Between Love & Hate
#10  The End Has No End
#11  I Can't Win
No me pidan que cabeceé habrán dicho quienes componen las canciones. Este disco es bueno, pero el último ma o menos. Donde se salieron un poco de su columna vertebral de estilo musical la cagaron. Estaría bien que vuelvan a hacer lo que saben para desgracia del crítico y alegría del oyente.

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lunes, 8 de junio de 2009

Bautismos

Los bautismos religiosos son ritos que me parecen solo una excusa para que los mayores se emborrachen y coman. Lo otro, lo sacro, es una tema de los abuelos y de algún que otro padre y madre. Tiene mucha historia el asunto, años y años echando agua en la cabeza de los casi recién nacidos. Después las mismas 3 palabras del cura sobre esta nueva adquisición al rebaño económico de la iglesia. Ya está. Por fin basta de pavadas y a comer y chupar.

En España parece ser que a los boludos de índole proge y pseudo moderna se les ocurre inventar el bautismo civil (para comer y chupar por el lado de los mayores, y para contentar la falta de algo por parte del nene). Lo cual es algo difícil de imaginar. Porque el casamiento le da un sentido legal a la unión, pero esto roza el ridículo. Las diferencias se las puede imaginar uno. Falta de cura, agua y símbolos religiosos básicamente. ¿Qué va en su lugar?, en realidad no me queda muy claro aún, pero he leído un caso de nombrar al nene, ciudadano no sé que de Madrid. Payasada gigante. También no es difícil imaginar quien está detrás de todo esto, además de los nabos de los padres. Ante la baja de devotos al cristianismo, cada vez más creciente en España, el negocio empieza a venirse a menos. Y uno lanzó la moda para estos padres "modernitos". Bautismo civil. Pero que el nene tenga 4-5 años así tiene más amigos y por lo tanto más ganancias. Los bebés al no poder relacionarse aún, son poco o nada sociables.
Si optan por la vía del ateísmo no copien ritos de fuerte marca religiosa. A ver si se les da vuelta la tortilla y se hacen fanáticos de los actos religiosos sin elementos religiosos, con comunión y confirmación civil incluidas. Como si no apuntaran todas al mismo lugar. 

Otro bautismo fue el de este fin de semana pasado en alta mar. Velero a las órdenes de Enrique que en su primera salida como capitán mostró dotes, a pesar de una serie de infortunios de aquellos que te hacen aprender más que cualquier otra cosa. El viernes al llegar no funcionaba nada, la primera noche nos la cagó completa, incluida una lluvia torrencial que aumentó el mal humor de varios, por sobretodo el mío. La ineptitud de la persona que alquilamos el velero era descomunal, parecía que lo tenía hace poco tiempo. Siempre dando una solución a la argentina. Lo atamos todo con alambre. 
Consejo: no tomen un café con leche sin comer nada, salgan a una mar que parecía una montaña rusa y se pidan de pronto en el medio del baile una cerveza. El estómago me cagó a trompadas por la locura cometida. Aunque sea aun poco de pan antes ¡ridículo!, me gritó el descolocado.
Para terminar el domingo en pleno mar se paro el motor. Menos mal que había viento. Diez intentos de encenderlo y nada. Vuelta a casa a vela. Con amarre al puerto sin motor, lo cual para un primerizo es una hazaña. Ley de Murphy. Al llegar el motor arrancó. 
Lo increíble de un velero es cuando se ponen de costado y parece que se va a caer. Nunca pasa dijeron para tranquilizarnos, a pesar que a veces parecía que nos íbamos directo al agua. 
Al pisar tierra dos cosas. Una, el cuerpo es un subibaja constante. Todo parece ir para arriba y para abajo sin parar. Y dos, el sol me dejó el cuello y cabeza como un camarón. A pesar de protectores y sombra casi constante. Cada vez le tengo menos cariño al iluminador de la tierra.

Cinco tracks de "The Private Press" (2002) de DJ Shadow.
#2  Fixed Income
#5  Giving Up The Ghost
#6  Six Days
#12  Blood On The Motorway
#13  You Can't Go home Again
Con Chemical Brothers, Royskoop y Massive Attack son de los pocos catalogados en la parte de electrónica  de las disquerías (tiendas de discos), que mantienen al mercado con cosas más que dignas. El resto son comer y tirar. A veces incluso mejor ni probralos porque te llevás un disgusto bastante grande. La música electrónica no morirá nunca, pero fue una mentira elevarla a los máximos que alcanzó sobre todo a finales de los 90. Van, a nivel de calidad, en franca decadencia, sobre todo en Europa.

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viernes, 5 de junio de 2009

Superpollo

Metropolis tenía a Superman, ciudad Gótica a Batman y Bahía Blanca a... Superpollo. Que quedaría mejor si le ponen Superchicken, seguro que vende mejor a nivel internacional. 
De solo imaginar al tipo que en la calle, promocionando su pollería disfrazado de pollo, salió a correr a un tipo que estaba robando un auto me parto de risa. Sobre todo por lo patético del disfraz, parece un pollo desinflado el muchacho. Más que pollo diría que parece un gigante canario Tweety con varios metros de más. Verlo en mi mente corriendo es una digna imagen de la mejor época del programa de tv "Todo Por 2 Pesos", donde el absurdo en ocasiones estaba muy bien construido. Otras daban gracia solo a aquellos que no entendían bien el concepto del ridículo. Muchos de estos cómicos solo con presentarse y hacer dos boludeces ya los elevaban a la gloria del humor inteligente. Y de inteligente tenía poco, lo que mostraba el humorista y aquel que lo reía exageradamente también. 

Esto tiene gracia por lo teatral de la cómica situación. Ahora, también cabría la posibilidad de una gran avivada del dueño de la pollería que contrato a un muerto de hambre y le dijo: vos hacés que estás robando un auto. Te persigo, te atrapo y vas a la cárcel. Quedate tranquilo que salís por la parte de atrás, como tantos ladrones en Argentina. Te ganás una moneda y yo publicidad. E hicieron trato. Muy bien guionado sin dudas. Y más aún sabiendo que el asunto no quedaría en una simple noticia. ¿Quién en Bahía Blanca deseoso de comer pollo no va a ir a comprarlo al local del Superpollo? Es una tentación conocer a semejante iluminado. 

En el detestable Facebook ya está anotado Superpollo con 800 seguidores. La noticia es comentada en diarios como Crítica Digital con mensajes del estilo: "es lo más" y "Superpollo es lo que necesitaba la inseguridad Argentina", con el entendible dejo de humor detrás de la verdad de lo escrito. 
Lo que podría hacer ya que está en plan justiciero, es ir al congreso, al senado y a la casa rosada, presentarse con los brazos en forma de jarra y llevarse a los trabajadores de estos lugares. Aunque pensándolo bien, lo mejor para la salud de Superpollo es que como mucho, se dedique al ladrón de poca monta. Hay tantos en esos recintos que no le daría el tiempo y moriría seguramente, desplumado por los mismos delincuentes, quienes aprovecharían hasta la última célula de su cuerpo para quedarse con cosas que no son de ellos. El negocio terminaría en la ruina.

Como decía el fallecido David Carradine, Kung Fu, "no busco conocer las respuestas, sino entender las preguntas". Que serie que me aburría estrepitosamente. Y para los fanáticos quedénse tranquilos que la entendía perfectamente. 

El domingo me pierdo dos cosas. Una por suerte. Las elecciones europeas de las cuales lo único que se entiende es que los partidos se pelean por mostrar cual de los dos o tres más importantes, llevaría mejor las riendas de la pseudo crisis. Pero de Europa nada de nada. 
Lo otro el concierto de AC/DC en el estadio Olímpico de Barcelona el domingo. Entre el Primavera Sound y esto, vengo con la capa musical caída. Si no fuera por la vuelta en barquito del fin de semana no dudaba en presentarme al evento rockanrollero.

¿Berlusconi no será Menem disfrazado de Berlusconi? Es que son lo mismo nada más que al tano se le escapó unas fotos rodeado de nenas casi en pelotas en su mansión de la isla de Cerdeña. Superpollo debería viajar a Italia. Aunque conociendo el modo de pensar de algunos italianos, lo echarían volando del país en defensa del cavallieri. Y este no le presta el avión ni en pedo. Pobre Superpollo.

Cinco tracks de "Back In Black" (1980) de AC/DC.
#1  Hells Bells (con Zooropa de U2 deben ser los mejores tracks #1 para comenzar un buen disco)
#2  Shoot To Thrill
#3  What Do You Do For Money Honey (lo mismo que Superpollo)
#5  Let Me Put My Love Into You
#10  Rock And Roll Ain't Noise Pollution
Tengo que ver si llego temprano el domingo y me voy volando a Montjuic, como Superpollo más o menos. Los estoy escuchando y la manzana tentadora no deja de sonar.

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jueves, 4 de junio de 2009

Hablando de aviones...

Por un lado lado está el que se cayó el lunes. No fue el primero ni será el último. Por otro los de los presidentes europeos, que parece que para esquivar los dardos que los liquidan en las elecciones europeas del domingo (de muy poco interés para todos) desvían la atención con noticias aéreas. Hay un muy buen editorial de Iñaki Gabilondo en www.cuatro.com del día 1 o 2 de junio creo. Y si mal no recuerdo a Obama le pasó algo parecido por llevar en uno a su mujer a una cena romántica. 

Sarkozy compró el mismo modelo que se cayó, para ambientarlo al mejor estilo Air Force One de Barak Obama. Creo que los llamará Air Down Two. El One ya cayó. El enano con el quilombo que hay, va y se gasta no sé cuantos millones en este estúpido capricho. Que pensándolo bien puede ser un capricho de la desagradable de su novia con esa cara de pollito mojado que no convence a nadie.

Los populares en España como ven que el burro de su candidato, Mayor Oreja, no para de meter la pata (la última que dijo fue que era peor el aborto, que los abusos sexuales de algunos curas de la iglesia católica a chicos), le reclama a Zapatero que no use un pequeño avión del ejército para desplazarse a los encuentros de su partido por estas elecciones, porque es dinero público. Cuando ellos han hecho lo mismo millones de veces. 

El mejor es Berlusconi. Me hace acordar mucho a los argentinos. se manda cagada tras cagada y siempre minimiza y sonríe, minimiza y sonría. Tanto él como quienes le votan. No para de decir y ejecutar burradas y la población lo sigue teniendo arriba. Aparte del lío con una nena menor (tranquilamente pudo ser armado), dicen que agarro unas cuantas bailarinas y enanos (Sarkozy se salvó porque tenía que cuidar que Carla no le clave las guampas), los metió en su avión o en alguno del estado y lo envió a una fiesta en una de sus tantas mansiones en una isla italiana. No me quiero imaginar lo que habrá sido eso. Hay fotos retenidas de, entre ellos, el presidente checo en pelotas correteando por ahí. 
¿Qué será lo que estos personajes causan en aquellas personas que a pesar de sus, irresponsables y corruptos actos, les siguen vivando y admirando como si nada hicieran, qué será lo que hace que no quieran ver la realidad? Porque se entiende la defensa a capa y espada de aquel sector que a su vez se beneficie de todos esos desbarajustes, pero ¿y los que no? ¿Populismo, falta de educación, ignorancia, distracciones como las del avión? 

Vergüenzas europeas. Como los ingleses. Cada semana cae un nuevo ministro por uso indebido de fondos públicos. Mi novia va y me dice, viste que acá también hay corrupción. Si, muy bien, o más bien, muy mal. El asunto es que a diferencia de Argentina caen, tarde o temprano caen. Bueno, excepto Italia. Una vez un italiano que había pasado mucho tiempo viviendo en Buenos Aires me dijo, ustedes son como nosotros, con la única diferencia que hablan español. Viendo las payasadas de Berlusconi se puede intuir que el tipo no estaba para nada equivocado.
Como siempre el asunto es distraer. Un arma de lo más efectiva utilizada por el más capitalista al más comunista. Siempre funciona. Aunque con internet les puede salir el tiro por la culata, siempre usarán esto para distraer nuevamente la atención hacia un nuevo punto.

Cumplí mi promesa de salvación del Espanyol. Me hice el boludo un tiempo pero no pude escapar. Nunca sentí el agua tan pegada a la piel. Pero con la alegría de un viaje gratis a Madrid, gracias a la victoria el miércoles pasado del Barcelona.

Cinco tracks de "Volumen 1 Sound Magic" (1996) de Afro Celt Sound System.
#1  Saor/Free/News From Nowhere
#3  Inion/Daugther
#6  Dark Moon, High Tide
#8  House Of The Ancestors
#9  Eistigh Liomsa Sealad
Tengo hasta el volumen 4, sacaron uno más hasta la fecha. Anda metido el sello Real World de Peter Gabriel en todo esto. Como dice el nombre del grupo sonidos celtas, africanos y bases electrónicas. Bueno, bueno.
Gracias a un escenario del Primavera Sound encontré un buen sitio de música www.pitchfork.com, recomendable. Como así también el grupo The Pains of Being Pure at Heart. Parece el nombre de una canción de Tears For Fears más que de un grupo. 
 
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miércoles, 3 de junio de 2009

El morbo de la muerte colectiva

La nota del diario barcelonés La Vanguardia, sobre la catalana que murió en el avión de Air France es patética. Digna de estos diarios que te regalan en las paradas de metro o del peor de aquellos programa de tv que toman la actualidad con una frivolidad despampanante. No es la primera vez que un diario "teóricamente" serio, toca temas que merecen otra atención, de un modo tan banal. 
Lo bueno es que están esos comentarios que pueden dejar los lectores, y si mal no recuerdo las expresiones de rechazo fueron unánimes. Yo casi que, depende de como sean realizados, prefiero los chistes. Acá el problema radica en aquellos que por querer parecer diferentes al resto, expresan la primera gracia que se le ocurra sobre el asunto sin justamente gracia alguna. De hecho ya he oído alguna así.

El texto del periódico remarcaba varios aspectos innecesarios, que seguramente llamaban la atención del lector por el toque rosa del asunto. Se había casado hacía 15 días en unas bodegas de una importante familia catalana, dando bien marcado, el nombre de la bodega y el apellido. Aclaraban los buenos estudios, simpatía y personalidad de la muerta. Además de declarar su excelente situación laboral en Oriente Medio donde vivía con su marido.
Acabó de leer de nuevo la nota. El final es de los peores que recuerde y uno de los comentarios de los lectores lo recuerda muy bien. Aclara el final, donde se casaron, que tipo de banquete y las generaciones de familias que pasaron por ahí. Lamentable La Vanguardia una vez más. Seguro que si la chica que se acababa de casar, fuera de una familia de clase baja o media, apenas hubieran dicho algo sobre su muerte. 
A veces parece que las altas clases quisieran recordar su buen vivir hasta en la muerte. Con la permisividad que ciertos diarios otorgan,
Tema aparte el marido de la chica a quien ya se le había muerto una novia anterior de larga duración. No engancha una mujer nunca más este muchacho. Comentarios pseudo graciosos aparte.

También dan gracia los medios como dan más prioridad a las nacionalidades de los muertos que al hecho en sí mismo. Parece que habiendo un pasajero del país en el vuelo se venda más. Puede ser cierto, pero no deja de patético. Sobre todo lo que viene después. Como era la persona (todo el mundo era simpático y feliz), que hacía, donde iba, hijos, familia, amigos. 
Los último mensajes y mails que enviaron a sus próximos y la reproducción de los mismos por parte de los medios ya es más lamentable aún. Algo así como las últimas palabras del condenado a muerte. A ver que dijo antes de perderse de este mundo. Esto vende aún más. 
En España ponen que una de las azafatas era española-argentina. En Argentina que era argentino-española. Y hay que fijarse cual de los lados del atlántico tira más por constatar donde vivió más tiempo o a que bandera tuvo mayor afecto.

Como siempre salen ahora los que suspendieron el viaje o, los que por diferentes motivos, no pudieron subir en él. Y califican a esto de milagro. Serán errores, aciertos o desaciertos, pero decir que un pasaporte caducado es un milagro es una sana estupidez. Más bien tenés el ojete grande como un barco chaval. Agradécele a tu mala memoria.

Con esto entra un miedo, eso no lo dudo, Pero de ahí a suspender vuelos hay que estar muy cagado. Solo por la estadísticas se deberían subir ahora y no después. Esto no se vuelve a repetir hasta dentro de un largo rato. ¿Cuántos vuelos cruzan el atlántico por día, por año y no pasa nada? El susto te lo mete más la prensa con esos gráficos donde se ve lo que pudo haber pasado con el avión y el trágico final del mismo todo despedazado en el medio del mar.

Otra mención especial para la que me acotó que había hecho el mismo trayecto y hora, hace 6 años. Y se asustó pensando que pudo haber sido ella uno de los muertos. Como si solamente los vuelos de Air France que se hacen a esa hora y que salen a París tuvieran de repente el karma del vuelo peligroso. Fue hace 6 años wapa.

Cinco tracks de "The Crane Wife" (2006) de The Decemberist.
#1  The Crane Wife 3
#3  Yanquee Bayonet
#4  O Valencia
#6  When the War Came 
#10  We Both Go Down Together
Al principio cuesta digerirlos un poco, pero con las escuchas es un buen disco. El fin de semana pasado fue el primavera sound y no fui. Me quede bastante calentito porque en esta edición había muchas buenas bandas. Entre ellas My Bloody Valentine. Para asistir al concierto te daban tapones para los oídos, obligatorio su uso advertían. No me lo quiero imaginar. Bueno ahora con you tube eso de la imaginación se acaba en dos días. 

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martes, 2 de junio de 2009

El negocio de la campesina

Lo de esta mujer llamada Susan Boyle fue, es y será muy repetitivo, más o menos como cuando abrís los diarios argentinos y todos están en sus ediciones por internet con las gracias del gran cuñado de Tinelli en primera plana. 
Además de repetitivo, ya aburre. Y posiblemente tendrá un paso bastante efímero por la galaxia, como los Spin Doctors de los 90 (ayer escuche al cantante, Chris Barrow, que ahora se le dio por sacar disco como solista). 
Supongo que deben saber que esa mujer horrible, gorda y antifemenina de 50 y algo de años, proveniente de pleno campo escocés, tiene una voz supuestamente impresionante. Digo supuestamente porque solo vi alguna imagen de ella cantando en un programa inglés tipo Operación Triunfo y tranquilamente puede haber playback o alguna cosa rara (los Milli Vanilli fueron un ejemplo, de playback digo). Pero viendo que hasta ahora no se demostró lo contrario se reconoce en la mujer una gran voz. 
Ahora parece que perdió la final del programa de manera inesperada contra un grupo de baile llamado Diversity, que obtuvo un 24.9 contra un 20.2 de la gorda Susan en la votación final. Como no se lo esperaba le agarró un ataque de algo y tuvo que ser internada en algún hospital, sin importar el que ni el donde. 

La gente es hija de puta y tiene dos ojos cada una, eso no hay dudas. La lista empieza por el que no le avisó que debería arreglarse aunque sea un poco antes de salir a concursar, el que le ofreció hacer una película porno, el que le ofreció que cantara en no sé que fiesta de Barak Obama, los que a día de hoy siguen haciendo chistes en torno a su figura (al principio está bien, luego suena repetitivo) y todos los que seguramente votaron con los ojos más que con los oídos. Porque si esa mujer hubiera estado más arreglada o hubiera sido un pelín menos fea de lo que es, seguro habría ganado. Y eso que ni escuché, ni miré, ni sé quienes son esos Diversity que seguro durarán lo que un pedo en una canasta (refranes baratos y viejos si los hay). Aunque después de lo de Guardiola mejor me callo a ver si estos en un año están llenando todo estadio de fútbol mundial que se precie y son cabeza de cartel de los festivales veraniegos europeos. Sería lo máximo. 

El culpable número uno de todas las mierdas que va a sufrir la mujer es el tipo que cuando estaba en el casting la escuchó y le dijo: dejate las cejas como si fueran arbustos, no te pongas ni una gota de maquillaje y trae el pelo hecho un nido de arañas que vas a ver que tanto vos facturas miles, nosotros facturamos millones. Y así la gordita firmó sin rechistar. 
El problema es que no sabía el marrón que le venía encima. O tal vez si y todo esto sea producto del enorme negocio que se montó la campesina, incluido derrota, internación y futuro romance con un un jardinero llamado Willy el escocés, de Los Simpson, pero hecho realidad.

Si lo de la voz es cierto (no sé porque sigo con dudas) puede seguir facturando en el mundo de la ópera después de varios retoques de chasis y pintura, que cuerpo para semejante exhibición si que lo tiene. Si no entra en este terreno y cree que puede hacer algo en la música, que aproveche este momento y siga facturando, a menos que se haga 15 liposucciones, 10 cirugías plásticas y cambio de armario entero. Si lo hubiera hecho antes le sacaba a esos Diversity una diferencia de 90 a 10. Lo primero entra por los ojos, a pesar de lo ciego y pelotudos que son los románticos. 

Cinco de los músicos más feos que recuerde. 
#1  Michael Jackson (es un ente desgraciado ya)
#2  Carca
#3  Ringo Star
#4  Tracy Thorn (la cantante de Everything But The Girl)
#5  Meat Loaf (el otro día lo vi en un capítulo de House haciendo de paciente que la estaba por palmar, como en otro a Dave Matthews haciendo de chico que solo sabía tocar el piano como los dioses).
Seguro me olvido de varios. Incluso algunos antes que estos.

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lunes, 1 de junio de 2009

Vuelos

Si tenés que agarrar un avión hoy, o sos simpatizante de los números y las estadísticas, o te cagás en el culo nada más despegar. Yo me sumo a la primera tanda aunque reconozco que no la paso nada bien en los despegues. Después me relajo a menos que tenga una hora de turbulencias exageradas como me pasó cruzando el Amazonas. O cuando aterrizando en Buenos Aires había tanto viento en Aeroparque que veníamos de costado, casi a 45 grados, y el muy jetón del piloto se empecinó en aterrizarlo. Pegamos un golpe en la pista que pensé que era lo último que oía. La gente luego de aterrizar tenía tres tipos de cara. Asustado con los pantalones llenos de palomas, blancos como Iniesta, o de póquer con el corazón a 20.000 revoluciones por segundo. Como en mi caso.

Aquella persona mayor de 20 años (cuando sos adolescentes te importa un carajo todo) que diga que no tiene un mínimo de respeto a un vuelo, miente. Incluso los amantes de las estadísticas. Porque vaya forma de palmarla volando y con gente gritando y llorando a tu alrededor (o por lo menos así me lo imagino yo). No suena muy tentadora la propuesta. Depende de la agonía posiblemente se sufra menos que en uno de autos. Pero ese tiempo previo, esos segundos anteriores al impacto suenan terribles y muy desgraciados. La "espectacularidad" que hay en torno a un accidente aéreo, donde los medios y la imaginación humana alimentan más aún el suceso, hacen que esto parezca peor.

Hay tres cosas que me dan cierta gracia en un despegue. Primero los hijos de puta que se duermen (hay muchos que se hacen los dormidos, pero me consta que están los que se duermen con ronquido incluido). Me molesta más por envidia que por otra cosa. 
Después están los que se hacen que no les importa nada, con un  diario o un libro frente suyo. Y firmo un cheque en blanco que en el momento que comienza a correr y posterior despegue, no leyeron ni una sola letra de lo que llevan en sus manos. De hecho no saben ni de que se trataba el artículo o párrafo. 
La última son aquellas personas que se ponen a rezar y a hacer malabares en el aire para arriba y para abajo. Me acuerdo una señora que parecía se enfrentaba al Apocalipsis de tantas palabras que balbuceaba invocando a aquel que nunca se vio. Me entró miedo, no por el avión, sino porque parecía que estaba en un vuelo a un infierno que de pronto se tornó visible. Y yo pensando que volaba a Barcelona. Finalmente llegué al Prat. Caso contrario no hubiera llegado a ningún lado señora.

Cuando el vuelo ya está arriba, a pesar de algunas turbulencias, estoy tranquilo porque las posibilidades de caer son mínimas. Pero hoy escuchando la radio Ser, un programa a la tarde donde en un segmento de los lunes, se encuentran varios escritores o periodistas de diversos países, entre ellos Jorge Lanata, hablando de lo que surja, que pasa por acá, o por allá. Y me enteró de lo del vuelo de Air France que salía de Río de Janeiro para París. Se cayó al océano atlántico, parece ser que frente a las islas de Cabo Verde. Te ponés a leer los diarios y todos están con esto como tema principal. Normal. Y como subtitular te ponen una lista de las peores catástrofes aéreas relatando y mostrando detalles de cómo, cuándo, por qué y cuántas personas (esto es muy importante remarcar parece) murieron en el accidente. Como para dar ganas de volar. Más estúpidos aquellos medios que exigen la lista de pasajeros inmediatamente. No, no es para que sus familiares se enteren, ellos ya se han enterado. Es para vender más. Como me dijo un profesor donde hay crisis hay venta.

Al aterrizaje le tengo más simpatía. Aunque seguramente porque es el último tramo que queda, para tener de una puta vez los pies sobre la tierra.

Cinco tracks de "The Man Who" (1999) de Travis.
#1  Writing To Reach Out
#2  The Fear
#3  As You Are
#4  Driftwood (la joya del disco)
#7  Why Does It Always Rain On Me?
Tuvieron su gloria a principios de esta década y se fueron apagando de a poco a base de inventos innecesarios que solo los iluminados pueden hacer. Muchas veces como se dice en el fútbol, equipo bueno no se toca. En este caso estilo bueno no se toca. 

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